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伦敦入秋之后,天色总是暗得很早。
下午四点多,泰晤士河上的雾气就开始从水面上升起来。
它裹挟着河泥和煤烟的气味,漫过堤岸,漫过街道,漫过那些在暮色中亮起灯光的窗棂。
拉裴尔靠在窗边,手里捏着一杯已经凉透的红茶,翡翠绿的眼睛看着窗外灰蒙蒙的天。
街对面的煤气灯刚被点亮。
那些橘黄色的光晕在雾气中晕开,像一朵朵正在缓慢绽放的、没有温度的花。
他今天没有出门。
不是因为没有事做——七弦会的事情永远做不完。
只是奥尔菲斯说“今天休息”,于是所有人都被按在了各自的位置上,不准接任务,不准碰武器,不准在庄园里制造任何不必要的噪音。
拉裴尔不知道这个命令是出于什么考虑。
大概,也许是会长自己需要休息,也许是某个实验进入了需要静置的阶段。
也许只是十月最后一天的天气太差了,差到连奥尔菲斯都觉得不适合做任何事。
他没有问。
在七弦会待了这么久,他学会了一件事——
有些事情不需要知道原因。
知道了也不会改变什么,不知道也不会错过什么。
门被推开了。
没有敲门声,脚步声很轻。
轻到如果不是拉裴尔一直在等这个声音,他可能会忽略。
但他没有忽略。
他一直在等。
从下午三点开始就在等。
卡米洛走进来,反手带上了门。
黑色的头上沾着细碎的雨珠,灰白的右眼依旧无神,琥珀色的左眼倒映着拉裴尔的脸。
他那张阴郁的脸上没什么表情。
他穿着一件深色的长风衣,领口竖起来,遮住了半边脸,衣摆上有一道还没有干透的水渍——
不是雨,是别的什么液体。
拉裴尔的目光在那道水渍上停留了一瞬,然后移开了。
不问。
不需要问。
“红茶凉了。”卡米洛说。
这是他进门后的第一句话。
不是“我回来了”,不是“今天怎么样”,而是“红茶凉了”。
拉裴尔看着他,嘴角微微弯了一下:
“嗯,我故意的。”
卡米洛摘下风衣,挂在门边的衣架上。
他的动作很慢,每个动作都精确得像是在拆一枚炸弹——
这是他的习惯。
当然,不是刻意的,是刻进骨头里的。
在遇见拉裴尔之前,他做了太久的一个真正的“幽影”,做了太久不被看见的人,不被听见的人,不被记住的人。
他学会了在黑暗中无声地移动,学会了在任何空间里都不制造多余的声响,学会了让自己的存在变得像空气一样稀薄。
这些东西不会因为有了一个可以回去的地方就消失。
它们还在,在他的手指里,在他的步伐里,在他每次推门之前都会先停顿零点几秒确认门后有没有人的习惯里。
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