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第222章 看见没我今年要走好运了（第3页）

陆九渊看着两盘饺子，唇角微微动了一下，似乎想笑，但又忍住了。那一丝笑意极淡极浅，却让他的整张脸都柔和了下来。

苏轻媛看见了，故意问：“陆帅笑什么？”

陆九渊轻咳一声，端起茶盏喝了一口，才道：“没什么。只是想起小时候，母亲包饺子，我跟着学，包出来的也是这副模样。”他说这话时，眼神里有一瞬间的恍惚，像是被什么遥远的记忆击中。

苏轻媛微微一怔：“陆帅小时候也包过饺子？”

陆九渊点点头，目光落在饺子上，仿佛透过它们看到了很远的地方，看到了很多年前的某个除夕。他的眼神变得柔和，像是冰封的河面下，有春水在缓缓流动。

“那时候父亲还在，母亲身体也好。每年除夕，母亲包饺子，父亲写春联，我和弟弟在一旁捣乱。弟弟把面粉抹得满脸都是，父亲就笑他像个小花猫。”他说得很平静，语气里没有太多起伏，但苏轻媛却听出了那平静之下的东西——那些回不去的时光，那些再也见不到的人，那些藏在记忆最深处的、最柔软的角落。那些东西，平时被层层包裹，藏在最深处，只有在这样的时候，才会悄悄地探出头来。

她忽然明白，为什么这个男人总是那么冷，那么硬，那么拒人于千里之外。

因为他心里藏着的，是太深太深的温暖。那些温暖，他不敢轻易示人，不敢轻易触碰，怕一碰，就收不住了。怕一碰，那些被刻意遗忘的往事就会汹涌而来，把他淹没。

“后来呢？”她轻声问，声音里带着一种小心翼翼的温柔。

陆九渊沉默了一会儿，端起茶杯又喝了一口，茶已经有些凉了，他却浑然不觉。他望着茶盏里微微晃动的茶水，淡淡道：“后来父亲战死，母亲病故，弟弟……也没了。就剩我一个。”

寥寥数语，说尽一生。

苏轻媛没有追问。她知道，那些细节，那些痛苦，那些撕心裂肺的夜晚，都不是可以用言语说清的。那些东西太重，太重，说出来，会把听的人也压垮。

她能做的，只是坐在这里，陪着他，让这间温暖的小屋，成为他记忆里又一个除夕夜。一个不一样的除夕夜。

她拿起筷子，夹了一个驿馆的饺子，放进嘴里。馅是羊肉大葱的，鲜香浓郁，葱的辛香和羊肉的醇厚完美融合，在舌尖上化开。皮虽然厚了些，但嚼起来有劲道，带着麦子的清香。

“好吃。”她说，脸上露出满足的神情。

陆九渊也夹了一个，慢慢吃着。他吃得很慢，像是在品味什么。

炭火噼啪作响，偶尔有一两点火星溅出来，落在炭盆边沿，很快熄灭。屋外的雪无声飘落，那盏红灯笼在风中轻轻摇曳，光影晃动，映在窗纸上，像一场无声的皮影戏。两个人就这样坐着，偶尔说一两句话，更多时候是沉默。但那沉默不让人觉得尴尬，反而有一种奇异的安宁。像是两个人认识了很久很久，不需要说话，也能懂得彼此。

不知过了多久，陆九渊放下筷子，筷子搁在碗沿上，出轻微的“嗒”的一声。

“本帅该回去了。”他站起身来，披在肩上的大氅滑落了一些，露出里面的劲装。

苏轻媛起身相送。

走到院门口，陆九渊忽然停下脚步，回过头来。雪还在下，落在他的眉眼间，让他的睫毛沾上了细细的白色。他整个人看起来柔和了许多，不像平时那样冷硬了。

“苏医正，”他开口，声音低沉，却比方才多了些什么，“除夕吉祥。”

苏轻媛微微一怔，随即露出一个真心的笑容。那笑容从眼底漾开，漫过脸颊，在嘴角绽放，像是冰雪里突然盛开的一朵花。

“陆帅除夕吉祥。”

陆九渊点点头，翻身上马。白马在雪地里格外显眼，鬃毛上沾着雪花，像是披了一层霜。他一勒缰绳，马儿长嘶一声，扬起前蹄，踏碎一地的积雪，然后疾驰而去，消失在茫茫雪夜中。马蹄声渐渐远去，越来越轻，最后完全被雪吸收，只剩下风声和雪落的声音。

苏轻媛站在院门口，望着那个方向，久久没有动。

雪落在她身上，落在顶、肩头、手臂，渐渐积了薄薄一层。她却不觉得冷。

她想着他回头时的那一眼，想着他说的那句“除夕吉祥”，想着他递过食盒时那一丝不易察觉的局促，想着他说起家人时眼神里那一瞬间的恍惚。

原来，他心里藏着那么多东西。

原来，他也会局促，也会柔软，也会在除夕夜，提着一个食盒，绕很远的路，来送一盘饺子。

良久，她转身走回院子，走到那盏红灯笼下。灯笼里的烛火已经燃了大半，烛泪流了一截，但依旧亮着，暖暖的，柔柔的，像是执意要照亮这个雪夜。

她伸出手，轻轻碰了碰灯笼，那光晕便在指尖轻轻摇曳，温暖的触感从指尖传来，一直暖到心里。

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“除夕吉祥。”她轻声说，不知是对谁说的。

是陆九渊？是自己？是那些守边的将士？是远在京城的父母？还是这漫天飘落的雪？

也许，都是。

也许，只是想说给自己听。

她回到屋里，炭火还在烧着，将整个屋子烘得暖洋洋的。桌上那两盘饺子还摆着，驿馆的那盘已经吃得差不多了，只剩下几个歪歪扭扭的孤零零地躺着。军营的那盘还剩大半，整整齐齐的，像是列队等待检阅的士兵。

她坐下，拿起筷子，又夹了一个军营的饺子，放进嘴里。

皮薄馅大，鲜香多汁。肉馅剁得很细，调味恰到好处，不像驿馆的饺子那样有些偏咸。她细细嚼着，品味着每一个细节。

心里忽然涌起一个念头——这饺子，会不会是陆九渊亲手包的？

这个念头一冒出来，就怎么也压不下去了。

她想起他说的“母亲包饺子，我跟着学”，想起他手上那些老茧——那些茧的位置，有些像是握刀握枪留下的，有些却像是……捏饺子捏出来的？她不确定。

她想起他递过食盒时那一丝不易察觉的局促，像是怕她看出什么，又像是怕她看不出来。

她低头看着剩下的饺子，一个一个，整整齐齐，大小均匀，褶子匀称，像是用尺子量过。

她忽然笑了。

不管是不是他包的，这些饺子，都成了她吃过的最好的饺子。

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