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第78章 数字传承（第3页）

沈德昌的黑色棉袄，领口磨得白，袖口有三处补丁，补丁的针脚是手工缝的，每厘米三针——这是方笑然专门请了一个做传统服饰的老师傅，按照一九五零年代的针法一针一针地缝出来的，然后用三维扫描仪扫描进电脑里。

王秀英的银簪子，上面刻着一朵梅花，花瓣有五片，每一片的大小都不一样——因为那是手工錾刻的，不是机器压的。方笑然找了一位银器匠，按照一九二零年代的工艺重新做了一支一模一样的，然后用微距摄影拍摄了五百张照片，合成了一个高精度的三维模型。

静婉的碎花棉袄，淡蓝色的底子上印着白色的小花，花是六瓣的，每一瓣的形状都不一样——因为那是手工印染的，不是机器印刷的。方笑然找了一块一九五零年代的老布料，用高分辨率扫描仪扫描了布料的纹理和颜色，然后做成了贴图。

沈嘉禾的蓝色棉袄，太大了，袖子卷了三道，卷边的宽度是两厘米——沈嘉禾记得清清楚楚，因为“我妈每次给我卷袖子，都会卷两厘米，不多不少，刚好露出手指头”。方笑然按照这个细节，在三维模型里把袖子卷了三道，每一道的宽度都是两厘米。

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桌子上的菜，更是精益求精。

每一道菜的模型都是用真实食材制作的——方笑然请和平按照一九五六年的做法，把每一道菜都做了一遍。不是用现在的做法，是用一九五六年的做法——没有味精，没有鸡精，没有蚝油，只有最基本的调料：盐、酱油、醋、糖、料酒、葱、姜、蒜。

和平做了整整三天，把十二道菜全部做了一遍。每做完一道，团队就用全景相机从三百六十度拍摄，然后用光谱仪分析颜色，用气味合成器分析气味分子。

葱烧海参的酱汁颜色是深褐色的，带一点红——因为那年的酱油是用黄豆自己酿的，颜色比现在的深。九转大肠的糖色是金红色的，透亮的——因为是用冰糖炒的，不是用酱油上的。糖醋鲤鱼的醋味是醇厚的，不刺鼻——因为那年的醋是酿了一年的老醋，不是勾兑的。

方笑然甚至复原了那天的天气。

沈嘉禾说，一九五六年的大年三十，廊坊下了一场小雪。雪不大，细细碎碎的，从下午开始下，到吃年夜饭的时候就停了。院子里积了薄薄的一层雪，老槐树的枝干上挂着雪花，在灯笼的红光下，一闪一闪的。

方笑然在虚拟环境里加了下雪的粒子效果——雪花从天空飘落，每一片雪花的形状都不一样，飘落的度和方向由物理引擎实时计算。院子里的积雪是半透明的，能看见下面的青砖，雪面上有脚印——沈嘉禾放鞭炮时踩的，脚印的尺寸是二十二厘米，九岁男孩的脚长。

灯笼的红光——沈嘉禾说，那年院子里挂了两盏红灯笼，是纸糊的，上面写着“福”字。方笑然在虚拟环境里添加了动态光照系统，灯笼的光会随着风微微晃动，光影在雪面上摇曳，像是真的。

声音系统也是精心设计的——

远处有零星的鞭炮声，是邻居家在放炮。近处有沈嘉禾扔小鞭的“啪”声，有王秀英骂“嘉禾！别闹了！进来吃饭！”的山东口音，有静婉在厨房里切菜的“嚓嚓”声，有沈瑞林倒酒的“咕嘟”声，有沈德昌喝酒时“滋溜”一声吸溜的动静，有全家人的笑声——那种热闹的、嘈杂的、充满烟火气的笑声。

方笑然找了一百多个音效素材，剪辑、混音、合成，做出了一个立体的、沉浸式的、让人身临其境的声场。

她说：“我要让戴上头盔的人，不只是‘看到’一九五六年的沈家年夜饭，而是‘听到’它、‘闻到’它、‘感觉到’它。我要让他们觉得，自己真的坐在那张八仙桌前，旁边是沈德昌，对面是静婉，身后是老槐树，头顶是红灯笼，碗里是热腾腾的炸糕。”

六

第一个测试版完成的那天，是九月的一个下午。

方笑然把vr设备带到了沈家菜馆的后院——一台头盔、两个手柄、一副耳机。她把所有东西都调试好，然后走到沈嘉禾面前。

“沈爷爷，做好了。您要不要试试？”

沈嘉禾坐在槐树下，看着那台黑色的头盔，表情有些犹豫。

“戴上这个……就能看到一九五六年？”

“能。您戴上之后，就会坐在一九五六年年夜饭的桌子前。您能看到太爷爷、太奶奶、爷爷、奶奶，还有……静婉奶奶。”

沈嘉禾的嘴唇颤抖了一下。

“能跟他们说话吗？”他问，声音很小，带着一种孩子般的期待。

方笑然的心揪了一下。“沈爷爷，现在还不行。现在的技术，只能看到、听到，还不能对话。但您可以‘参与’——您可以转头看任何一个方向，可以走到院子里，可以凑近看桌上的菜。您是自由的，想去哪就去哪。”

沈嘉禾沉默了一会儿。

“行。我试试。”

和平帮他戴上头盔。头盔有点重，沈嘉禾的脖子撑不住，和平就用手托着头盔的后部，减轻他脖子的负担。明轩帮他戴上耳机，调整了松紧度，确保不会夹到耳朵。

方笑然在电脑上启动了程序。

“沈爷爷，准备好了吗？”

沈嘉禾深吸了一口气。

“好了。”

方笑然按下了回车键。

七

沈嘉禾睁开眼睛。

他站在一个院子里。

不，不是“站在”——他是“坐在”一张八仙桌前。他能感觉到椅子的硬度，能感觉到桌面木纹的粗糙，能感觉到空气中弥漫的鞭炮的火药味和老汤的香气。

他低下头，看到自己穿着一件蓝色的棉袄——太大了，袖子卷了三道，露出细细的手腕和冻得红的手指。他的手很小，是九岁孩子的手，指甲剪得很短，手背上有冻疮的痕迹。

他抬起头，环顾四周。

后院的老槐树，比现在矮一些，细一些，但已经是很大一棵了。枝干上挂着雪花，在灯笼的红光下，一闪一闪的。树下的石桌石凳还在，但石桌上没有茶缸子和花生米，而是放着一盘没有放完的小鞭。

院墙是青砖砌的，比现在矮，他能看到墙外的屋顶。屋顶上积着雪，烟囱里冒着烟——邻居家在做饭。远处传来零星的鞭炮声，噼里啪啦的，断断续续的。

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厨房的门开着，灶台上的火苗舔着锅底，铁锅里的油滋滋地响着。一个穿碎花棉袄的女人在灶台前忙碌着，她的背影很瘦，腰身很细，两条辫子垂在胸前，随着她的动作轻轻晃动。

沈嘉禾的眼泪一下子就涌了出来。

那是他的母亲。静婉。

三十一岁的静婉。

他看到她转过身来，手里端着一盘菜。她的脸——鹅蛋形的，皮肤白白的，眉毛弯弯的，眼睛不大但很亮，嘴角有一颗小小的痣。她的头有些乱，几缕碎从辫子里逃出来，贴在额头上，被汗水打湿了。

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