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第164章 永不落幕（第3页）

空地上覆盖着颜色深浅不一的灰烬，一些烧焦的木料残骸横七竖八地散落着。

空气里似乎还残留着一丝淡淡的，挥之不去的焦糊味。

文森特站在原地，手里死死攥着录像带，边缘硌得他掌心生疼。

他看了很久，目光从那片废墟，移到旁边那棵被熏黑了一半，却依旧站着的树上，移到树下那堆零散的，在阳光下显得有些突兀的东西上。

他走过去，脚步有些飘忽。手里的录像带包装精美，印着他神采飞扬的剧照，与周围焦土和朴素的祭品格格不入。

他盯着这盘录像带，盯着塑料壳上自己那张经过精心修饰、带着笑容的脸，看了好几秒。

他抬起手，用修剪整齐的指甲抵在那个印着他艺名，被设计成漂亮花体字的名字上。

一下，又一下。

指甲刮擦塑料，出细微却刺耳的“嘎吱”声。

他刮得很用力，很专注。直到把那几个字母彻底刮花，留下一片难看的划痕。

然后，他将这盘显得狼狈又古怪的录像带轻轻地放在了那根歪斜的铁扫帚杆旁边，放在那本摊开的、画着猫的烧焦画册上。

他蹲在那里，低头看着那盘录像带，那根铁杆，还有这片埋葬了过去的焦土。

晨风吹过他有些凌乱的、染成时髦黑色的头。

“这个……”

他开口，声音很低，有些干涩，像是对着自己，又像是对着这片沉默的废墟，对那个再也不会见到的人说，

“是给别人看的。”

他顿了顿，声音压得更低，带着一种罕见的，与平日截然不同的晦涩：“你记住的，不是这个。我知道。”

他记得。

记得那个黄昏，他走出很远，但回头时，她还站在门口。

夕阳把她的影子拉得很长，那双金色的眼睛在光中看不清情绪，但她在看他。

他知道，她记住的不是这盘包装精美、名字被刮花的塑料壳里的幻影。

是那个在教堂里笨拙地试图帮忙，会和她一起静静坐着、最终决定离开的、被她当成小猫的文森特。

……虽然他总是抗议最后那一点，但当时的抗议没什么用，现在也没人把他真当家猫溺爱了。

他站起来，拍了拍膝盖上沾的灰，动作有些迟缓。他转身沿着来路往回走，脚步不像来时那么急促，有些沉。

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走到镇子边缘，那个他每次离开和归来都会经过的路口时，他停了下来。

他没有立刻回头，站了几秒钟才极其缓慢地转过了身。

太阳快落山了，光线变成金黄色的，照在那棵歪脖子树上，照在那堆乱七八糟的东西上面。

那把扫帚靠在树干上，铁杆被太阳照得亮。

他看了一会儿，目光沉沉，没什么表情。然后他转回头，不再停留。

这一次，他没有再回头。

车窗外的景色从荒芜变成繁华，从小镇变成城市。他靠在座椅上，闭着眼睛，脑子里反复回放那个画面：

她站在教堂门口，他说“我要被很多人看见”，她说“我记住的，和别人记住的不一样”。

他现在被很多人看见了。但那个不一样的人，不在了。

那棵歪脖子树，生命力顽强得惊人。

它又芽了，新叶子从烧黑的枝干上钻出来，嫩绿的，和旁边那些焦黑的树皮放在一起，看着有点奇怪，但确实是活了。

没有人来砍掉它。

镇民们路过时，会多看它两眼，看着那些新绿与焦黑并存的枝干，眼神复杂。

它就这么长着了，歪歪扭扭，姿态古怪，和以前没什么两样，只是多了一身烈火灼烧的疤痕。

树下那堆东西早就不在了。花枯了，蜡烛化了，面粉被雨冲走了，果酱罐子被人收走了。

但扫帚还在，铁杆生了锈，靠在树干上，歪歪斜斜的，像随时会倒，但一直没倒。

后来有人路过，会停下来看一眼，看那棵树，看那把扫帚，看那片空地。

然后继续走。

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