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第132章 我的老天鹅哦是小猫（第2页）

文森特又仰着头，看了很久。忽然小声开口，声音轻得像羽毛落地：“我妈妈也看不清了。”

克莱尔低下头，看向身边这个小小的、仰着头的孩子。

阳光从高窗落下来，给他棕色的头镀上一层浅金，睫毛很长。

文森特依旧看着那幅画，脸上没什么表情，平静得不像个失去母亲的孩子：“她不在很久了。照片也很旧，有点模糊。”

但这种平静，在这种语境下，反而透着一股属于孩子的茫然和钝痛。

他可能还不太理解“死亡”的全部含义，但他知道“不在了”，知道“看不清了”，知道某种重要的东西永远地模糊、远去了。

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克莱尔没说话。

安慰？她不会。那些“别难过”、“她在天上看着你”之类的空洞话语，她说不出口，也觉得虚假。

追问细节？更没必要，那只会揭开孩子可能尚未愈合、或者根本不知如何面对的伤口。

过了一会儿，她转身，脚步有些轻地往后堂走去，没再看他。

文森特依旧站在原地，看着她的背影消失在通往内堂的门后。

他抿了抿嘴，微微低下头，看着自己擦得锃亮的小皮鞋尖。指尖无意识地攥紧了熨烫平整的衣角。

整个人透着一丝被沉默回应后、不知该如何是好的、细微的失落。他是不是不该说？是不是说错了？

就在他以为克莱尔不会再出来，或者已经忘记了他的存在时，内堂的门帘又被掀开了。

克莱尔走到他面前不远的地方，停下脚步，目光落在他低垂的脑袋上。

“你明天还来吗？”

文森特一下子抬起头，眼睛瞬间亮了起来，那双异色瞳在昏暗的光线下闪烁着惊喜的光芒。

他的语气里终于带上了属于孩子的、毫不掩饰的雀跃和期待：“来！”

克莱尔点了点头，幅度很小，迈步走进后堂。

文森特也慢慢地走到最后一排，坐下，双手重新放回膝盖上。但这一次，他的背脊似乎没那么僵硬了。

他的目光也不再只盯着虚空或壁画，而是时不时偷偷瞥向壁炉边那个白色的身影。嘴角也悄悄弯起了一点点。

那天晚上，克莱尔坐在壁炉边，挨着阿拉斯托，感受着从身侧传来的、令人安心的体温和气息。

她把白天和文森特的对话用没什么起伏的语调说给阿拉斯托听，像在念一段旁白一样。

阿拉斯托安静地听着，全程没有打断，只是看着炉火，侧脸在跳跃的光影中显得格外安静，甚至有些过于专注。

火光在他深色的瞳孔里明明灭灭，看不清具体情绪。

听完之后，他沉默了几秒，然后缓缓地、慢慢地眯了眯眼。

这个细微的动作让他脸上惯有的那种玩味笑意消失了，取而代之的是一种更锐利、更集中的神态，看起来有点……危险？

像是一只慵懒假寐的猫，忽然现了某种引起它兴趣的动静。

他嘴角勾起一抹笑意，眼神里没什么温度，语气微微加重，带着一丝近乎审视的意味：“你喜欢他？”

克莱尔正看着炉火出神，顺带瞥了他一眼：“不知道——谈不上喜欢。但他不烦人，比镇上那些强。”

她给出了一个非常“克莱尔式”的评价标准。在她这里，“不烦人”已经是很高的赞誉了。

阿拉斯托没说话，只是转回头重新看向炉火，仿佛刚才那句不是他问的。

过了许久他才开口，声音很平，听不出喜怒。

“那就让他来。”

克莱尔点点头，懒得多想，肩膀一松，身体自然而然地往他那边又靠了靠，试图寻找一个更舒服的角度，几乎半个人都陷在他身侧。

两人都没再说话，只有壁炉里的火苗噼啪作响，温暖又安静。

克莱尔打了个小小的盹，脑袋在阿拉斯托肩头蹭了蹭，迷迷糊糊地又睁开眼。

她看着跳跃的火苗，忽然没头没尾地开口，声音还带着点刚睡醒的含糊和沙哑：“惠特曼，真挺讨厌。”

阿拉斯托微微动了一下，等着她的下文，火光在他侧脸投下柔和的阴影。

“放那小孩一个人在家，他妈妈也不在了……我还以为——人不管怎么烂，至少也会爱自己的孩子。”

克莱尔皱了下鼻子，像是闻到了什么难闻的气味，语气里带上了几分真实的不解。

这在她身上很少见。

“想不通，真的会有人把小孩扔到这座烂镇子。就算是为了接近你，”

“这也太……”

她没找到合适的词，大概是觉得“蠢”或者“坏”已经不足以形容这种行为的不可理喻。

为了一个电台里的声音，一个虚无缥缈的“偶像”，就把自己未成年的、失去母亲的孩子丢到这种地方？这已经不是自私或愚蠢能概括的了。

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