8品小说

货运码头，靠西，离英军最后的撤离点不远。这里堆着成山的货箱，有的被劈开了，里面的货物散了一地，被踩得稀烂。铁皮棚子被刀砍出了好几道口子，风从豁口灌进来，呼呼地响。空气里弥漫着血腥味、硝烟味、烧焦的布匹味，还有码头特有的咸腥水汽，搅在一起，闻久了头晕。 福伯手里提着刀，气喘吁吁。刀已经卷刃了，刀身上全是干了的血，黑红黑红的，看不出原来的颜色。他把刀杵在地上，撑着身体，弯着腰，大口大口地喘气，像一头被追了太久的牛，腿在抖，肩膀在抖，连握刀的手都在抖。 他觉得自己可能要死在这里了。五十八岁。从年轻的时候，他擅长的就不是提刀砍人。他是白纸扇出身，靠的是脑子，不是膀子。算账、谈判、分利益、摆平纠纷，这些他都在行。但提刀砍人？那是红棍的事。可现在红棍不够用了，他只能自己上。 ...