8品小说

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“那我们一起换床单。”沈叙让开一点位置，让季绎去看卧室的大床，“洗掉了。”　　他说的是季绎不知道睡了几天的那套床品。　　季绎闭上眼睛，“我不想动，那我就在这里睡。”　　沈叙没有再劝他，他默默拿出干净的床品，一个人笨拙地铺床。　　晚上他们躺在一起，沈叙将季绎圈在怀里，节奏轻缓地拍着他的后背，季绎数着他呼吸的节拍，在黑暗里说：“汤圆喜欢睡在中间，你这样抱着我汤圆没地方睡的。”　　沈叙身体僵了一下，季绎又如梦初醒，说对哦，汤圆死了。　　他把自己压进沈叙身体，额头抵着对方的锁骨，喉咙发紧，氧气愈发稀薄。一开始季绎还能忍着，幅度很小的张着嘴换气，可眼眶的雾气越积越多，最后呜咽便不受控地从喉咙里溢出来，混着大滴大滴滚落的眼泪，他死死抓着沈叙后背的衣料，哭得很小声。　　再睁眼的时候，卧室有一丝稀薄的灰蓝色光线。季绎转头看了看身侧的沈叙，想来应该是长途跋涉太累，他睡得很沉，季绎轻手轻脚地拿开了对方搭在自己腰上的胳膊。　　他起来将手机找出来充好电，去客卫冲了个澡，沈叙还是没醒。季绎轻轻带上门，终于在昏睡了四天以后，半路　　沈叙没有回答好不好，他只是将手抬起来，也学着季绎，一寸寸抚过他的脸，眼睛，嘴唇，“八宝饭，你做。”松开前他用嘶哑的声线说。　　季绎不会做，可他没有拒绝沈叙，“好，我打电话问问林老师。”　　下午两人牵着手去逛了趟超市，备好了食材，季绎连着视频，林老师隔着屏幕一个步骤一个步骤地教，季绎笨手笨脚，挨了无数骂，挂断前甚至听到一句含糊不清的“小西斯”，最后才终于勉强端上一盘卖相不堪入目的八宝饭。　　沈叙埋头吃得很认真，季绎兜了一点进嘴，猪油放太少，豆沙太多，又甜又硬，实在难以下咽。　　“别吃了。”季绎吐出来，作势要去收沈叙面前的盘子。　　沈叙神色如常，用力拖住那碗饭，“好吃的。”　　季绎假装没看到沈叙泛红的眼眶，他卸力地坐回去，静静地看着他一勺又一勺地吃完，那一刻，季绎几乎要在愧疚感里溺毙。　　晚上季绎没睡着，他闭着眼，沈叙的手臂圈在他的腰上，隔着睡衣，热意慢慢浸透过来。季绎的手往下伸，顺着衣摆钻进沈叙的身体，肌肤相贴，他摸到对方坚实的腹肌，沈叙往后缩了一下，季绎追上去。　　“不做。”沈叙低声说。　　季绎不管，继续往下探，沈叙抓住他的手腕，力道很重，季绎“嘶”了一声，他又赶紧松开。　　沈叙又重复一遍：“不做。”　　季绎在他怀里抬起脸，卧室太暗了，他看不清对方的表情，只能捉到一小片轮廓，模糊得像随时会消散的影子。　　“我想。”他说。　　沈叙沉默了一阵，然后翻身压住他。　　下午的航班，中午沈叙煮了馄饨，在餐桌上摆放好餐具，唤季绎吃饭，像曾经的每一天。　　季绎喊着“来了”，顺手抓起客厅茶几的遥控器，随便选了部电影，顿时人声充填满了整个房间，于是两人在这层没有重量的背景音里吃完最后一顿饭。　　离开前，沈叙打开行李箱，里面没有他的个人物品，礼物塞满了整只箱子，沈叙把它们一件件拿出来，放在地上。　　“还有时间买礼物啊？都是些什么好东西？”季绎也跟着蹲下来，随便捡了一样看包装，语气雀跃。　　“看到合适的，就买。”沈叙解释给他听，这些东西不是匆忙地挑选，而是长久的积累。　　终于清空那只黑色的箱子，沈叙拉好拉链，站起来，环视了一下这个家。　　“我走了。”门把手下压，沈叙回望了一眼季绎，停了两秒，他学季绎曾经的台词，说：“照顾好自己。”　　“没问题。”　　门关上，锁舌滑进门框的声响在安静的客厅里尤为清晰，季绎心口袭上一阵痹痛，他将自己扔到门板上靠着，偷听行李箱轮子碾过楼道地面的声音，越来越远，滚过走廊，滚进电梯的方向，然后消失。

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