8品小说

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三日一朝，铜龙漏未尽，天光尚黯，百官已鱼贯丹墀。

厉锋的靴底总带着夜露与血腥，朝堂上凡被他目光扫过者，皆觉颈后生寒，那目光不像是看人，倒像在挑筋剔骨。

凡他夜出的府第，次晨必有白幡。

有人说是自缢，有人说是暴病，只是棺盖钉得死，谁也见不得尸身。

于是都传，厉锋到哪家，哪家便提前报丧，阎罗收人，不过如此。

可偏偏，谢允明一句年轻人气盛，便能把血泊化作春水。

那日廷议，户部核账，亏空三十万缗，尚书老泪纵横，指厉锋，逼供太急，以致僚属投井。

谢允明抬眼，声音温温的：“厉爱卿，你的确太过，还不赔礼谢罪？”

厉锋安安静静，再抬脸，已不见半分煞气，只剩一张温驯寡淡的面具，撩袍，叩首，声音平板：“臣失察，惊扰老大人，臣知错了。”

谢允明又笑：“既已知错，以后定要悔改，此事便就此揭过，诸公都是国家股肱，勿与小辈计较。”

风从殿角吹过，卷起厉锋未束好的一缕发，发梢沾着暗红，不知是谁的血。

众人俯身称陛下仁明，声音却卡在喉咙里，上下不得。

日子一久，百官才慢慢咂出味儿来，半夜抄家，酷刑逼供，满门灭绝，这些脏活全是厉锋干的。

而宽厚，容让，既往不咎，这些好听的名头，却全记在了陛下账上。

恶名，厉锋背，仁名，陛下收。

哪是什么年少冲动？

分明是陛下要一把攥紧权柄，厉锋甘愿做那把最利的刀，刀口向外，刀柄朝君。

另一人回头望了望那巍峨的殿宇飞檐，声音压得更低：“厉锋是先帝钦点的人，动不得，陛下这一手，高明啊。”

宗亲也曾闹过。

他们披麻戴孝，跪在太庙前，哭喊先帝，身为王室不可被轻辱。

谢允明只吩咐内侍扶起，赐茶，温声劝慰，转身却把奏折压下，留中不发。

次日天未亮，宗正寺少卿便因私占民田被锁拿，审官仍是厉锋。

朱漆大门再度洞开时，少卿已成了白布下一团模糊血肉。

哭庙的人，一下子少了。

谢允明也没赶尽杀绝，他下诏减免三辅租赋，放三百宫人出城，又在上林苑搭起听讼观，亲自录囚。

日影西斜，他着素纱袍，提笔勾决，十之七八都缓了死罪，改判流放。

百姓伏在道左，山呼万岁，声浪越过宫墙，久久不散。

这权力满满集中在新帝手中，民意也向着新帝，谁还能动摇其根基？

紫宸殿灯火如昼，把谢允明端坐的身影拓在素壁上，像一幅工笔御像，连呼吸都描着金线。

厉锋坐在下首矮凳前，案头也摞了几本无关痛痒的奏章。

他眉心紧锁，纸页翻得风响，忽地啪一声，将几本折子甩到脚边。

“满纸阿谀，通篇问安，得了什么吃了什么都写在上头？”他冷嗤，“拿这些废话来耗陛下神思？一群没骨头的蠢物。”

谢允明朱笔未停，只微抬眼，那目光沉而静，像冬夜檐下悬的冰，无怒自威。

厉锋喉结动了动，胸口那股燥火瞬间被按进冰水里，他抿唇，起身，走到散落的奏折前，弯腰，一本本拾起，掸去并不存在的尘，重新码得方方正正，动作轻而慢，带着与杀名不符的乖顺。

殿里静得能听见烛芯爆花的轻响。

谢允明端坐案后，朱笔在指间走锋。

厉锋坐在下首，背脊绷得笔直，连呼吸都放得极轻，御前无戏，君坐臣立，君言臣默，一丝一毫都错不得。

可他还是忍不住抬眼。

灯火把谢允明的侧脸削成冷玉，眉峰微凝，喉结的线条在领口之上若隐若现，像雪上描出的一道淡墨，那专注的，不容侵犯的威仪，烫得厉锋心口发疼。

不知过了多久，谢允明终于搁下笔，将最后一本奏折合拢，他抬手，揉了揉有些发酸的眉心，紧绷的肩颈线条随之放松下来。

也就在这一刻，那层冰冷的帝王威仪如同潮水般褪去，他转过脸，看向厉锋，眼底泛起一丝极淡的，几乎难以察觉的倦意，还有浅浅的笑意。

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