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第244章 秋收（第8页）

阿萝唱完了。她偏过头，靠着萧寒的肩膀。

“哥哥，你为什么不唱？”

“不会唱。”萧寒说。

“骗人。”阿萝小声说，“你会的。妈妈教过你。你说过的。”

萧寒沉默了。

“忘了。”他说。

“骗人。”阿萝的声音更小了，像生怕被别人听到，“你是怕唱了会难过。”

萧寒没有说话。

风从火堆那边吹过来，吹得篝火歪了一下，火星子往阿萝那边飘了几颗，阿萝用手扇了扇，也不躲。她仰起头，看着萧寒的下巴。萧寒的下巴上有几根胡茬，在火光里一根一根地站着，像沙漠里的枯草。

“哥哥。”阿萝忽然说。

“嗯。”

“我也想妈妈了。”她的声音很小很小，带着一点点哭腔，但没有眼泪，“她走的时候，我还没学会这歌。后来我才学会的。要是她还在，我想唱给她听。”

萧寒的手抬起来，落在阿萝的头上。他的手大，粗糙，布满了老茧和伤疤，像一块干裂的老树皮。但落下去的时候很轻，很慢，像一片落叶掉在水面上。

“她听到了。”萧寒说。

“真的吗？”

“真的。”萧寒的声音很低很低，低到只有阿萝一个人能听到，“她在天上听着呢。”

阿萝不再说话了。她靠着萧寒的肩，听着风吹过沙漠的声音，听着篝火噼啪的声音，听着远处沙狼的嚎叫——悠长的、孤独的、像有人在哭的嚎叫。

很远了。沙狼在很远很远的地方。不怕。

“哥哥。”

“嗯。”

“明年咱们种更多的地，好不好？”

“好。”

“种一百亩。”

萧寒低了低头，看着阿萝的头顶。她的头被火光照得红，有一根草屑粘在上面，他伸手轻轻捏掉。

“好。”他说。

“种一千亩。”

“好。”

“种到沙漠变成绿洲。”

萧寒笑了。不是那种大张旗鼓的笑，是那种很淡的、从嘴角缓缓漾开的笑，像冬天的冰面上裂开的第一道缝。

“好。”他说。

远处，月亮升起来了。

秋天的月亮，又大又圆，挂在沙漠的上空，像一个银白色的灯笼。月光洒下来，把沙丘照得像铺了一层霜。黍子地的茬子在月光里投下细细的影子，像一排排整齐的针。薪火仓的木牌上，三个字在月光下模糊成了一团暗色，但每一个刻痕都还在，深深地嵌在木头里。

篝火还烧着，但火焰小了，变成了炭火，橘红橘红的，像一堆睡着了的小太阳。人们还没有散去，成群地坐在火边，低声说着话，或者就这么安静地坐着，听着风声。

秋天到了。

冬天还会远吗？

但他们不怕了。因为他们有粮食——一千二百斤黍子，堆在薪火仓里，粒粒饱满。

他们有水——井里的水虽然不多，但还能喝一阵子。

他们有盐——虽然不多，但省着用，还能撑一两个月。

他们有彼此——老的石婆，残的铁骸，壮的马熊，烈的火炼仙子，小的阿萝，还有那些叫得上名字、叫不上名字的人。

他们还有希望。

那种刚刚芽的、还很弱小、风一吹就瑟瑟抖的、但确确实实长在心里的希望。

篝火的余烬在夜风里一明一暗，像心脏在跳动。

（第五卷《荒原育火》第章完）

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