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&esp;&esp;但她此刻,不想说。
&esp;&esp;父亲身上的伤,心上的痛,眼里的疲惫,已经够多了。
&esp;&esp;她不愿再添上一笔名为“仇恨”的浓墨,去染黑他刚刚重见天日的、或许余生都不会再真正晴朗的天空。
&esp;&esp;“瑾儿。”
&esp;&esp;苏明远的声音沉了下去,带着一种洞悉世情的、不容欺瞒的力度。
&esp;&esp;苏瑾沉默了一息。
&esp;&esp;很短的一息,却仿佛被无形拉长。
&esp;&esp;她能听见窗外细微的风声,听见火炉上茶壶里水将沸未沸的细微咕嘟声,听见自己平稳到近乎刻意的呼吸声。
&esp;&esp;然后,她抬起眼,迎上父亲的目光,嘴角极轻、极缓地,向上弯起一个清浅的弧度。
&esp;&esp;那是一个笑容。
&esp;&esp;很淡,淡得像冬日里难得穿透厚重云层、短暂洒落的一缕稀薄日光。
&esp;&esp;明亮,却缺乏温度,克制,掩藏着更深的东西。
&esp;&esp;“无非是些寻常差使,”她的声音和她脸上的笑容一样,平静,轻淡,仿佛在叙述别人的故事。
&esp;&esp;“洒扫庭院,奉茶待客,研墨铺纸……如此而已。”
&esp;&esp;她没有说谎。
&esp;&esp;那些事,剥离掉特定的时间、地点、人物与附加其上的屈辱、寒冷、疼痛之后。
&esp;&esp;抽离出来,单看行为本身,确实只是任何一个大户人家丫鬟都可能需要做的“寻常差使”。
&esp;&esp;但她没有告诉父亲,那“洒扫”可能是在数九寒天,用冻得通红开裂的双手,一遍遍擦拭结冰的石阶。
&esp;&esp;那“奉茶”可能是在深夜的雨里,跪在冰冷的青石板上,反复烧水、冲泡、被挑剔、再重来,直到双膝淤紫麻木,才能扶着墙,一点一点挪回那方狭窄的脚踏。
&esp;&esp;那“研墨铺纸”的间隙,手背上可能还迭着刚从滚水锅边离开、新鲜烫起、一碰就钻心疼的水泡,她只能咬紧被角,在无人看见的黑暗里,将呻吟死死压在喉咙深处。
&esp;&esp;但苏明远是什么人?
&esp;&esp;他在波谲云诡的朝堂上沉浮了大半辈子,从寒门学子到位极人臣,什么样的话里有话、弦外之音没见过?
&esp;&esp;什么样的避重就轻、粉饰太平没经历过?
&esp;&esp;他盯着女儿看了片刻。
&esp;&esp;目光从她平静的眉眼,移到她看似放松、实则指尖微微绷紧的手指,再落到她自然垂在身侧、被宽袖遮掩的手腕。
&esp;&esp;忽然,他伸出手,动作快而稳,带着一种不容抗拒的力道,轻轻握住了苏瑾放在桌上的那只手腕。
&esp;&esp;苏瑾微微一怔,没有挣扎。
&esp;&esp;苏明远握着女儿纤细的手腕,另一只手抬起,将她那宽大的、月白色的袖口,缓缓地、一点一点地,向上推去。
&esp;&esp;动作很轻,仿佛怕弄疼她。
&esp;&esp;可那袖子每向上推移一寸,苏瑾的心,就向下沉坠一分。
&esp;&esp;终于,袖口被推至肘弯。
&esp;&esp;午后清冷的日光,毫无遮拦地,照亮了那截一直隐藏在衣袖下的、白皙却布满痕迹的小臂,和手背。
&esp;&esp;那些淡褐色的、蜿蜒扭曲如蜈蚣般的陈旧烫疤。
&esp;&esp;那些颜色略深、微微凹陷、显然是镣铐或绳索长期紧勒摩擦后留下的长条形浅痕。
&esp;&esp;那些指腹与虎口处,因反复枯燥劳作、起泡、破皮、愈合而磨出的一层粗糙薄茧。
&esp;&esp;所有她试图掩藏的、属于“那一年多”的印记,赤裸裸地、狰狞地,暴露在光天化日之下,暴露在父亲骤然收缩的瞳孔之中。
&esp;&esp;书房里,陷入一片死寂。
&esp;&esp;空气仿佛凝固了,只有光影在无声移动。
&esp;&esp;苏明远握着女儿手腕的手,几不可察地颤抖起来。
&esp;&esp;他的目光死死钉在那些伤痕上,从一个,移到另一个,再移到下一个……像是要将每一道疤痕的形状、颜色、深浅,都刻进眼底,刻进心里。
&esp;&esp;他的眼眶,以肉眼可见的速度,迅速泛红,血丝蔓延。
&esp;&esp;嘴角的肌肉不受控制地绷紧,下颌的线条僵硬如石,像是在用尽全身力气,抵御着什么即将冲破喉咙、撕裂胸腔的剧烈情绪。
&esp;&esp;良久。
&esp;&esp;久到苏瑾几乎能听见自己血液冲刷耳膜的轰鸣。
&esp;&esp;苏明远终于极其缓慢地、极其艰难地,抬起了另一只手。
&esp;&esp;那只曾执掌朱笔、批阅天下奏章的手,此刻带着无法抑制的微颤,伸向女儿布满伤痕的手背。
&esp;&esp;他的指腹,极其轻柔地、带着一种近乎虔诚的痛惜,抚过那道最长的烫疤,抚过镣铐留下的浅痕,抚过指节上磨出的厚茧……
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