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她迈出了第一步。脚踩在松针上,发出细微的沙沙声。她沿着一条若隐若现的小路往前走,路的两侧是密密麻麻的树木,树干是棕色的,树皮上有裂纹,裂纹中有蚂蚁在爬行。她蹲下来,看着那些蚂蚁——黑色的,小小的,排成一条线,从一棵树爬向另一棵树。她伸出手指,轻轻碰了碰最前面那只蚂蚁,蚂蚁停了一下,然后绕过了她的手指,继续往前爬。
真实的。这个世界太真实了。不是视觉上的真实,而是细节上的真实——蚂蚁会绕路,松针会发出沙沙声,空气中的味道会随着风向的变化而变化。创造这个梦境空间的人,一定对这个森林有着极其深刻的记忆,深刻到每一个细节都被刻在了意识的最深处。
曦明站起来,继续往前走。小路的尽头是一间小木屋,木屋不大,只有一间房,屋顶是茅草的,墙壁是圆木垒成的,门是开着的。门里面有一张桌子,一把椅子,一张床。桌子上放着一本摊开的书,书页泛黄,边角卷曲。床上坐着一个女孩。
女孩大约七八岁,扎着两条辫子,穿着一件碎花裙子,光着脚。她低着头,看着自己的手,手心里捧着一只蝴蝶。蝴蝶的翅膀是蓝色的,很大,很亮,像两片被阳光照透的琉璃。女孩的嘴唇在动,在说什么,声音很小,小到曦明听不清。
曦明走到门口,站住了。她不想吓到那个女孩,但她需要知道,这个女孩是谁——是这个梦境空间的创造者,还是被困在这个梦境中的意识?
女孩抬起头,看着曦明。她的眼睛很大,很黑,像两颗被水洗过的黑曜石。她的表情不是恐惧,不是惊讶,而是一种曦明从未见过的、复杂的、难以名状的表情——像是在说“你终于来了”,又像是在说“你不该来这里”。
“姐姐,”女孩说,声音很轻,像风吹过琴弦,“你能帮我一个忙吗?”
曦明走进木屋,在女孩面前蹲下来。她看着女孩手心里的蝴蝶,蝴蝶的翅膀在微微颤动,像一颗正在跳动的心脏。
“什么忙?”曦明问。
女孩低下头,看着蝴蝶,声音更轻了:“帮我把它放回天上。它的翅膀断了,飞不起来了。”
曦明看着蝴蝶的翅膀。左边的翅膀完好,蓝色的,亮闪闪的;右边的翅膀根部有一道细细的裂缝,几乎看不见,但确实存在。蝴蝶在女孩的手心里挣扎着,试图扇动翅膀,但每一次扇动都会让那道裂缝扩大一点点,像一张正在被撕开的纸。
“它还能飞吗?”曦明问。
女孩摇了摇头,眼泪从她的大眼睛里流了出来,一滴一滴地落在手心里,落在蝴蝶的翅膀上。
“它不能飞了。但它想飞。它一直在试,一直在试,翅膀的裂缝越来越大,但它没有停下来。我帮不了它。我不知道怎么帮它。”
曦明伸出手,轻轻覆在女孩的手上。女孩的手很小,很凉,和她手心里的蝴蝶一样凉。
“你不需要帮它飞起来,”曦明说,“你只需要让它知道,有人看到了它的努力。”
女孩抬起头,看着她。眼泪还在流,但她的嘴角弯了一下,一个很小很小的笑容,像一朵在寒风中绽放的花。
“真的吗?”女孩问。
“真的。”
女孩低下头,看着蝴蝶。她不再哭了。她把手轻轻举高,举到眼前,让蝴蝶和她的眼睛平齐。蝴蝶的翅膀还在颤动,那道裂缝还在扩大,但它没有停下来。它在试,一直在试,用尽全身的力气在试。
“我看到你了,”女孩对蝴蝶说,声音很轻,但每一个字都很清晰,“你飞得很好。”
蝴蝶的翅膀停了一下。然后,那道裂缝不再扩大了。蝴蝶扇动了一下翅膀,又扇动了一下,又扇动了一下。它的身体从女孩的手心里升了起来,摇摇晃晃地,像一架在风暴中飞行的纸飞机。但它飞起来了。
它飞出了木屋的门,飞进了春天的森林,飞向了那片嫩绿色的、闪闪发亮的树冠。蓝色的翅膀在阳光下像两颗流星,划出一道优美的弧线,然后消失在了树梢的深处。
女孩笑了。那个笑容很大,很亮,像她手心里那只蝴蝶的翅膀。
曦明站起来,看着女孩。女孩也看着她。
“姐姐,”女孩说,“你不是这里的人。你是来找人的吗?”
曦明的心跳加速了。这个女孩知道。她知道这个空间不是真实的,知道曦明不是这个梦境的一部分。她是被困者?还是——某种别的东西?
“你知道怎么找到其他人吗?”曦明问。
女孩歪着头想了想,然后从床上跳下来,光着脚踩在木地板上,走到桌子前,拿起那本摊开的书。她把书翻到某一页,指着上面的地图。地图不是印刷的,而是手绘的,线条歪歪扭扭,像小孩子画的。地图上有森林,有河流,有山丘,有城堡,有一个一个的小圆圈,圆圈里写着名字。
“这里,”女孩指着地图上的一个小圆圈,“你的朋友在这里。她闭着眼睛,但她能听到很远很远的声音。”
曦明看着那个小圆圈里的名字——林芦。
“这里,”女孩指着另一个小圆圈,“你的朋友在这里。她的手腕上有一根红绳,红绳的尽头连着她的女儿。”
木兰。
“这里,”女孩又指了一个,“你的朋友在这里。他口袋里有一本存折,存折上有他妻子的名字。”
麻峪。
女孩的手指在地图上快速移动,一个一个地点出了所有人的位置。曦明看着那些名字,看着那些歪歪扭扭的线条,看着那些被标注出来的路径,心里涌起一种复杂的、难以名状的情绪。
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