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第216章（第1页）

“昼夜，新人艺术家，此次为首次公开参展。据策展方透露，艺术家坚持匿名，不愿透露更多个人信息。”

昼夜。

这个名字让陆夜的心轻轻一跳。

昼与夜。白与黑。光与暗。

还有……林与陆。

只是巧合吗？

陆夜关掉文章，退出公众号。他重新点开那张图片，保存到手机相册。然后他打开浏览器，搜索“看不见的连接艺术展昼夜”。

跳出几条结果：艺术媒体的报道，社交平台的讨论，展览官网的作品页面。他点进展览官网，找到《距离与温度》系列。

六幅画。《雨窗》《手术灯》《共享文档》《倒计时》《未寄的信》《初雪》。

他一张张点开看。

《雨窗》——咖啡馆的窗，雨痕，两个重叠的倒影。

《共享文档》——发光的屏幕，漂浮的词句碎片。

《倒计时》——雪地，背影，冻红的手指在写字。

《未寄的信》——桌上一封未封口的信，信纸空白，但信封上有个模糊的地址。

《初雪》——俯视的雪地，写字的背影，深蓝色的天空。

陆夜一张张看完，然后靠在食堂的椅背上，闭上眼睛。

他不用再猜了。

这就是林昼。

那些画面，那些细节，那些只有他们知道的故事和对话，都变成了画。被匿名展出，被公开讨论，被艺术评论家解读。

但只有他知道，那些画里藏着什么。

藏着一场雨夜的初遇，一把小伞下的并肩，一个共享文档里的碎片，一场初雪里的倒计时，一封未寄出的信，和无数个未说出口的想念。

陆夜睁开眼睛，重新拿起筷子。饭菜已经凉了，但他继续吃。一口，一口，吃得很慢，很认真。

吃完后，他收拾餐盘，走出食堂。午后的阳光很好，照在医院的花园里，银杏叶金黄灿烂。

他走到一棵银杏树下，拿出手机，重新点开那幅《手术室窗外的雨》。

放大，再放大，看那些雨滴的细节。

画得很美。比他想象的还要美。

他想起林昼画画时的样子——专注，微微蹙眉，笔尖在纸上或数位板上快速移动。那时候的林昼，整个人会散发出一种独特的气场，像进入了一个只有自己的世界。

现在，那个世界被打开了。被更多人看到了。

陆夜保存了这张图片，设成了手机壁纸。

然后他收起手机，走回住院大楼。下午还有门诊，还有病历要写，还有患者要去看。

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