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第275章 剪刀与镰刀雷拉的夜袭（第4页）

岩融站在床边。他站了一夜，腿没有弯过。高大的身影挡住了窗外的光，把巴尔德罩在阴影里。他的脸看不太清，但巴尔德听到他的声音。

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“活着。”

巴尔德看了看他，看了看坐在床尾的刘，看了看正在收拾医疗器械的药研，看了看站在窗边擦拭剑身的白山，看了看靠在门框上的护士长。他笑了，笑得有点傻。

“活着就好。”

护士长走过来，把一杯水放在他床头。杯子是搪瓷的，白色的，杯口有一道磕掉的漆。水是温的，刚好入口。

“你命大。”她说，声音还是那么干脆，但比平时轻了一些，“那把剪刀再偏一寸，神仙也救不了你。”

巴尔德看着她的脸。那道刀疤在晨光里泛着淡粉色，像一条刚刚愈合的伤口。他看着那条疤，看了很久。

“你救了我。”

护士长摇头。“血库里的血，是你那些朋友带来的。”

巴尔德沉默了一瞬。他看着输血袋——已经空了，瘪瘪地挂在床头的钩子上。袋子是透明的，里面还有几滴暗红色的残留，挂在袋壁上，不肯落下去。

“谢谢。”他说。

护士长没有回答。她转身走了。脚步还是那么快，那么稳，靴子踩在地板上，每一步都有回声。走到门口的时候，她停了一下。

没有回头。

“那个孩子，”她说，“她的魂，被带走了。去了该去的地方。”

门关上了。

病房里只剩下他们几个人。药研在收拾医疗器械，把剪刀、纱布、缝合针一样一样地放回箱子里。他的动作很慢，很仔细，像在做一件很重要的事。白山站在窗边，剑已经擦完了，收进鞘里。他看着窗外的天空，那轮月亮还在，很淡，像被水洗过。

刘坐在床尾的椅子上，看着输血袋。

他看了很久。

“西方人，东方人，”他说，“流着一样的血。”

他转头看着巴尔德。“你是美国人，我是中国人，岩融是日本人。但你的血管里，现在流着英国老兵的血。救你命的，是日本人带来的药，是中国人点的穴，是英国人献的血。”

他笑了一下。那笑容很淡，但很真。

“血是一样的。命是一样的。救人的心，也是一样的。”

巴尔德看着他，看着这个总是眯着眼、让人看不透的中国人。他忽然觉得，这个人比谁都看得透。

刘站起身，走到窗边。白山往旁边让了让，给他留出一个位置。窗外的天已经亮了，不是那种刺眼的白，是那种很淡的、像水彩洗过一遍的金色。阳光照在疗养院的草坪上，照在那些正在散步的老兵身上。他们有的缺了腿，有的少了胳膊，有的坐在轮椅上，有的拄着拐杖。但他们都在走着，活着。

刘看着他们，看了很久。

“等这边的事完了，”他说，“那些老兵，没地方去的，可以来上海。我那里有地方住，有饭吃。只要他们愿意。”

岩融转头看着他。刘没有看他，还在看窗外。

“东方和西方，”刘说，声音很轻，轻得像自言自语，“隔着海，但血是一样的。”

巴尔德躺在床上，看着天花板。那道裂缝还在那里，从这头到那头，像一条干涸的河。他忽然想起雷拉。那个小女孩，坐在小板凳上削土豆，土豆皮一圈一圈地掉下来，薄得像纸。她抬起头，冲他笑了一下。

“厨房需要帮忙吗？我会削土豆。”

他闭上眼睛。

窗外的阳光照进来，照在白色的被单上，照在空了的输血袋上，照在刘的背上。巴尔德闭着眼，呼吸很慢，很稳。他没有睡着，他在听——听那些老兵在草坪上走路的声音，听药研收拾器械的声音，听白山收剑入鞘的声音，听刘站在窗边呼吸的声音。

他听到很远的地方，有人在唱歌。很轻，很轻，像风。是雷拉的声音。

“我会削土豆……”

巴尔德翻了个身，把脸埋进枕头里。

药研看了他一眼，没有说话。他把最后一卷纱布放进箱子里，盖上盖子，拎着箱子走出病房。白山跟在后面，两个人的脚步声在走廊里慢慢远了。

刘还站在窗边。他看着那片草坪，那些老兵，那轮已经淡得看不见的月亮。

他想起雷拉走的那条路。两边种满了花，白色的，在月光下亮得像星星。她走在路上，没有回头。路很长，看不到尽头。但她走得很稳，一步一步，像走在回家的路上。

刘闭上眼。

窗外的阳光又亮了一些。

新的一天。

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