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第275章 剪刀与镰刀雷拉的夜袭（第3页）

她的手指轻轻碰了碰雷拉的头，把那几缕散落的丝拢到耳后。雷拉没有动——不是被点穴了，是没有力气动。她的嘴唇在抖，眼睛在眨，睫毛上挂着很小很小的水珠。

走廊上传来脚步声。不是一个人的，是两个人的。一个轻快，一个沉稳。轻快的那个像在跳，每一步都带着弹力。沉稳的那个像在量，每一步都踩在同样的距离。

罗纳德·洛克斯推门进来。他穿着白大褂，扣子系得整整齐齐，金黄色的头梳过了，但还有几缕翘着。他的手里没有病历——他手里拿着一把折叠起来的镰刀。刀刃折成三段，收在柄里，从外面看像一把黑色的尺子。但他的手指按在卡扣上，随时可以弹开。

他的身后跟着一个戴眼镜的男人。黑色的西装，黑色的领带，黑色的皮鞋，头梳得一丝不苟，用蜡固定住，没有一根碎。他的手里拿着一台除草机——很小，只有巴掌大，但刀刃是银白色的，磨得很亮。

威廉·t·斯皮尔斯，死神派遣协会伦敦办事处，人事课课长。编号oo。入职三十七年，从来没有请过假。

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他推了推眼镜，看着雷拉。目光很冷，像在做一份报表。不是无情，是——他见过太多这样的孩子了。多得已经记不清脸了。

“死神之刃，流落到人类孩子手里。”他说，声音很平，像在念一份档案，“谁给她的？”

没有人回答。雷拉坐在那里，眼睛睁着，看着那把折叠起来的镰刀。她认识那把镰刀——她在梦里见过。每次那个“另一个人”出来的时候，她就会做那个梦。梦里有一把镰刀，收割麦子，收割稻谷，收割人头。

威廉走过去，在她面前蹲下。他伸出手，从她手里拿下那把剪刀。剪刀很大，她的手很小，但他拿得很轻，没有碰到她的皮肤。剪刀在他手里变了一个形状——刀刃折叠起来，收进柄里，然后弹开。变成了一把小小的镰刀，只有手掌大，但刃口上刻着死神的符文，在月光下微微亮。

“协会的东西。”威廉说，“外流了。”

他把镰刀收进西装内袋。动作很慢，很仔细，像在放一件易碎品。然后他站起身，看着雷拉。

罗纳德站在旁边。他的绿眼睛里没有同情，但有一种东西——是困惑。“一个孩子，怎么会有这种东西？”

没有人能回答他。

威廉举起镰刀。不是那把小的，是他自己的——从西装外套底下抽出来的，黑色的柄，银白色的刃，刃口上没有光。他举得很高，高过头顶，月光照在刀刃上，把整间屋子照得雪白。

雷拉看着那把镰刀。她的眼睛没有眨。

镰刀落下来。

没有声音。没有血。没有伤口。雷拉的身体软倒了，像一件被脱下来的衣服，靠着墙慢慢地滑下去，头歪在一边，眼睛还睁着，但里面什么都没有了。

一个半透明的影子从她身上浮起来。

那是小女孩的魂。很瘦，很小，浅棕色的头，浅蓝色的眼睛。她穿着白色的睡裙，裙摆拖到脚踝，光着脚。她低头看着倒在地上的自己，看了很久。那具身体缩在墙角，头靠着墙壁，眼睛睁着，嘴巴微微张开，像睡着了。

她抬起头，看着威廉。

“我死了吗？”她的声音很轻，轻得像风。

威廉点头。

“哦。”她低下头，看着自己的手。那双手是透明的，能看到后面的墙壁——白墙，有裂缝，有一道干涸的血迹。她把手翻过来，又翻过去，看了很久。

“那个人说，如果我用那把剪刀，杀了那个厨师，就能让我妈妈活过来。”

威廉没有回答。他的脸上没有表情，但他的眼镜反着光，看不清眼睛。

雷拉的嘴唇动了动。“他骗我的，对吧？”

威廉沉默了一瞬。那一瞬很短，短得像一次呼吸。但他沉默了。

“是的。”

雷拉没有再说话。她站在那里，看着倒在地上的自己，看了很久。那具身体还穿着白色的护士服，裙子上沾着血。头散了，披在肩上。脚是光的，脚趾上还有白天削土豆时沾上的泥。

她转身，看着那扇门。门是关着的，但她能看到外面——走廊，窗户，月亮。月光照在地上，银白色的，像一条路。

“妈妈在那边吗？”她问。

威廉没有回答。他伸出手，指了指那扇门。门开了。不是慢慢地打开，是——它本来就在那里，只是没有人看到。门后面是一条很长的路，两边种满了花，白色的，在月光下亮得像星星。路很长，看不到尽头。

雷拉看着那条路，看了很久。然后她走了。

她没有回头。

罗纳德站在原地，看着那扇门关上。门关上的时候，没有声音。它只是——不在那里了。墙壁还是墙壁，白墙，有裂缝，有一道干涸的血迹。

“前辈，”罗纳德说，他的声音很轻，绿眼睛里有什么东西在闪——不是泪，是困惑，“到底是谁，在把这些东西给人？”

威廉推了推眼镜。镜片反着光，看不清他的眼睛。“被复活的人。原本死了的人，被某种力量拉回了人间。能做到这种事的，只有一个。”

两个人对视。

“葬仪屋。”罗纳德说。

天快亮了。

窗外的天空从黑色变成深蓝色，从深蓝色变成紫色，从紫色变成淡粉色。月光退了，日光还没有来，世界在这段空隙里，什么颜色都不是。

巴尔德睁开眼睛。他看到的第一样东西是天花板。白色的，有几道裂缝，像干涸的河床。他眨了眨眼，想坐起来。胸口一阵剧痛——不是那种尖锐的、被刺穿的那种疼，是钝的、闷的、像被什么东西压着的那种疼。

“别动。”药研的声音从旁边传来，冷冷的，“伤口还没好。”

巴尔德低头看了看自己的胸口。白纱布裹得严严实实，从腋下缠到肩膀，像穿了一件白背心。纱布很干净，没有血。他咧嘴笑了一下，笑容有点虚弱。

“我还活着？”

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