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“石猛。”他道。
“你父亲在第七层矿道挖了三十年。”
“只差三丈。”
“今夜。”
“你不用替他挖了。”
他顿了顿。
“你替他等。”
——
石猛跪在那里。
他将这柄凿子握在掌心。
他将这枚令牌贴在胸口。
他将这条伸直了九寸的左腿——
在阵基边缘。
又压直了一寸。
“父亲。”他哑声道。
“三丈。”
“儿子接着等。”
——
尾声·织火
寅时。
碎星荒原的晨曦依旧被铅灰色云层锁死在地平线下。
但废弃矿洞口那盏盟火——
在王枫将那本残卷收入怀中的瞬间。
从脸盆大小。
燃成磨盘大小。
不是紫灵的银光。
是火。
是他以左膝星窍脉动温养。
以怀中星核、残骸、炉心、星辰铁、帝血、传讯符、玉简、残卷、韩弃玉简——
以三万年来三十七代求道者的星墟余烬。
以今夜九道缠绕帝血、缠绕传讯符、缠绕玉简、缠绕残卷、缠绕“思月”二字的幼芽根须。
以那盏在碎星荒原边缘孤零零燃了四日夜、今夜第一次敢燃成磨盘的灯——
点燃的。
盟火。
紫灵跪在灯边。
她将掌心那团婴儿拳头大小的银光——
轻轻覆在灯焰上。
银光渗入。
没有熄灭。
没有融合。
只是覆在那里。
如同一滴露水落在将熄的炭火上。
等炭火——
燃成燎原。
她感知到了。
不是王枫的气息。
是他右臂那道与“归”字结并排、今夜第一次由他亲手缠上的新线——
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