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第16章（第1页）

“你怎么知道这首曲子？”

一个沙哑的声音忽然在身后响起，吓了晏逐水一跳。他猛地回头，撞在窗沿上，疼得嘶了一声。

洛林远就站在客厅中央，没开灯，只有月光落在他身上，把他的影子拉得很长。他没穿外套，只穿了件白色的棉t，头发有点乱，眼底带着红血丝，显然也没睡。他的手里还攥着那个牛皮纸笔记本，指节泛白。

晏逐水的心跳得像要蹦出来。他张了张嘴，想解释，却又不知道从何说起——总不能说自己在旧书市淘到过唱片，总不能说自己听这首曲子听了三年，更不能说……他从曲子里听到了和洛林远一样的空茫。

他慌忙拿出手机，指尖抖得厉害，半天打不出一个完整的字。

洛林远没催他，只是站在原地，看着他。月光落在他的侧脸，把他的睫毛照得根根分明，眼底的愤怒早就散了，只剩下点复杂的疑惑，像被投入石子的深潭，漾着圈看不清的涟漪。

“我……”晏逐水终于打出几个字，又删掉，反复几次，才小心翼翼地递过去，“以前在旧唱片里听过。觉得……很好听。”

洛林远瞥了眼他的手机屏幕，没说话。他慢慢走到窗边，和晏逐水并肩站着，看向窗外。楼下的梧桐叶落了满地，月光洒在上面，像铺了层银霜。

“这首曲子叫《枯叶》。”洛林远忽然开口，声音很轻，像怕惊扰了什么，“作者叫亚当科瓦奇，1990年生的，比我大五岁。”

晏逐水点点头——这些他知道，唱片的内页上印着。

“他二十四岁那年，手得了神经炎，弹不了琴了。”洛林远的指尖在窗沿上轻轻敲着，节奏很慢，像在跟着什么旋律，“后来就自杀了。这首《枯叶》是他去世前一年写的，没发表，是他朋友整理遗物时才发现的。”

晏逐水的心跳漏了一拍。他没想到这首曲子背后是这样的故事。

“我第一次听这首曲子，是在维也纳。”洛林远的眼神飘远了，像落在很远的时光里，“那年我刚拿了肖邦奖，何虞欣陪我去参加音乐节。在一个小酒馆里，有个老钢琴师弹了这个，我站在门口听了整整一遍。”

他顿了顿，指尖的敲击停了。“那天也下着雨，跟今天一样，月亮很亮。老钢琴师说，这首曲子不是写叶子，是写‘留不住’——留不住琴键，留不住时光，留不住想留的人。”

晏逐水的指尖攥紧了手机。他看着洛林远的侧脸，月光落在他的眼角，那里有颗极淡的泪痣，此刻好像沾了点湿意。

“何虞欣那天问我，以后会不会也像亚当一样。”洛林远忽然笑了笑，是自嘲的笑，“我说她瞎想。可现在……”他抬起左手，手腕上的纱布在月光下泛着白，“你说，我是不是也快了？”

晏逐水猛地摇头，眼里的慌藏不住。他抓住洛林远的手腕，用力摇头——不是的，不一样的，你还有机会，你不能像亚当一样。他想这么说，却只能发出“嗬嗬”的气音，急得眼眶都红了。

洛林远被他抓得一怔，低头看着他泛红的眼睛。那双眼睛很亮，亮得像落了星星，里面没有同情，没有惋惜，只有纯粹的慌，像怕丢了什么珍宝似的。

他心里那点被翻出旧伤疤的烦躁，忽然就散了。

“松手，疼。”洛林远轻声说，语气里没了之前的冷硬。

晏逐水连忙松开手，指尖还在发颤。

“笔记本……”洛林远看着他，犹豫了一下，还是说了，“你看到的那些话，别告诉别人。”

晏逐水用力点头，拿出手机打字：“我不会说的。对不起，洛先生，我不该翻您的东西。”

“算了。”洛林远别开脸，看向窗外的月光，“也不是什么见不得人的事。”

他顿了顿，又说：“那首《枯叶》……你手机里有完整版？”

晏逐水愣了愣，点头，把手机递给他。

洛林远接过手机，点开音频。钢琴声又响了起来，这次没戴耳机，声音很轻，像浮在月光里。他靠在窗沿上，闭着眼，手指跟着旋律在虚空中轻轻动着——不是弹，是在“摸”，指尖悬在半空，跟着音符的起伏慢慢划着弧线，像在抚摸琴键。

晏逐水站在他身边，没敢动。他看着洛林远的手指，看着他睫毛在月光下投下的浅影，看着他嘴角悄悄松了的弧度，忽然觉得，此刻的洛林远，才是真正的洛林远——不是那个被手伤困住的“钢琴王子”，不是那个用刻薄武装自己的刺猬，只是个被音乐轻轻抱住的、有点疼的人。

曲子快结束时，洛林远的指尖停在了半空。他没睁眼，轻声问：“晏逐水，你说……音乐到底是什么？”

晏逐水愣住了。

他没想过这个问题。对他来说，音乐是小时候奶奶哼的摇篮曲，是旧唱片里的《枯叶》，是洛林远手指下的月光——是他说不出口的话，是他藏在心里的光。

他拿出手机，慢慢打字，打了很久，才递到洛林远面前：

“是就算说不出来，就算弹不出来，也能住进心里的东西。”

洛林远睁开眼，低头看着手机屏幕。月光落在屏幕上，照亮了那行字，也照亮了他眼底的光——那光很软，像融化的雪。

他没说话，只是把手机还给晏逐水，转身往卧室走。走到门口时，忽然停下脚步，回头看了眼还站在窗边的晏逐水。

“锅里的粥……”他顿了顿，声音很轻，“热一下再喝。”

晏逐水猛地抬头，眼里亮了起来。

洛林远没再看他，推门进了卧室。

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