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第52章（第1页）

沈鹜年坐到我身边，端起那一小块蛋糕，直接拿起我用过的勺子吃起来。

“喝酒去了。”他应该是没听清后一句，只回答了第一个问题。

“那你肯定吃过蛋糕了。”我蜷起双腿，双手伸到膝弯下，一只手扣住另一只手，眼睛要闭不闭，整个人都困到呆滞。

“没有。”

“……嗯？”

“就是不想想起是自己的生日才去喝酒的。”

但凡我脑子正常点，这会儿已经能嗅出一丝不寻常来，偏偏我困蒙圈了，一点没觉得沈鹜年的话有什么不对。

“为什么？”

“因为……我的父母，死在我生日那天。”他注视着蛋糕，语气平淡。

打到一半的呵欠哽在喉头，我的大脑以惊人的速度恢复运转，整个人瞬间清醒了。

不能睡吗？

我努力辨别沈鹜年脸上的表情，希望他是在和我开玩笑，可是谁又会开这种玩笑？

“那天是我的十岁生日，一切都没有异常。父亲为我订了一个很大的蛋糕，母亲亲自下厨，做了一桌我爱吃的菜……”他娓娓道来，像在诉说别人的故事，脸上并没有太多的表情。

他记得母亲做的每道菜，甚至能精细地描绘它们的滋味；记得那个大蛋糕上，绘制了他最爱的橄榄球明星；记得那一晚所有的对话，父母的笑脸；也记得突如其来的枪响……

“我父亲……那个男人上一刻还在关心我的学习，下一刻就从桌底掏出了早就准备好的枪。母亲惊恐地问他要干什么，他说……他要成为第二个梵高。”他语调缓慢，说到这里，哂笑一声，深感荒唐般重复着，“梵高？”

那一小块蛋糕，早被沈鹜年两口吃完了，如今底座上只剩一些奶油残渣，被他翻来覆去的刮搅。

“梵高在生前无人问津，死后却成了炙手可热的天才画家。同时期那么多画家，为何就他如此不同？”

起初我以为他在问我，还小小惊慌了一下。我虽然知道梵高，但仅限于知道他是个很有名的画家，除此之外的生平事迹、哪里人士，都是一概不知的。

不过还好，他很快便接下去说了——这不是他的疑问，而是沈爻，他父亲的疑问。

“父亲认为这都归功于梵高充满戏剧性的死亡。世人爱天才，疯狂的天才、悲惨的天才、不得志的天才，而最爱的，还是死去的天才。”

“他试图效颦梵高的陨落，可只有他自己去死，还远远不够。不够震撼，不够凄苦，也不够癫狂……”

勺子刮破蛋糕底座上的花边纸，沈鹜年的力道一点点加大，表情仍旧平静，动作却逐渐带上戾气。

“我没有枪响后的记忆，但据赶到现场的警察说，他们找到我时，我被母亲护在身下，她身中六枪，其中一枪贯穿了我们两个人的身体，而父亲倒在一边，已经饮弹自尽。”

“我到现在还记得，那个男人开枪前说的最后一句话：家人死后可以在地下重聚，而他的艺术，将在人间永存。”

他对沈爻的称谓，在“父亲”与“那个男人”间来回切换，充满了矛盾与痛恶，想要云淡风轻，偏又难以释然。

金属的勺缘定在一点，深深嵌入蛋糕底座，沈鹜年的表情仍是很淡，手却在微不可查地颤抖。

我脑海中某根方从沉困中复苏的神经忽地用力跳动了一下，激起了些许旧日的回忆。

父母去世后的那一年，我总是很想他们，夜里三不五时就会哭泣，又因为没有自己的房间，哭也不敢哭得太大声，就只能将头埋进被子里，压抑着抽泣。

如果那时候，有一个人能聆听我的不幸，怜悯我的悲悼，将我拥进怀里温柔地宽慰，哪怕只有一分钟，我的痛苦应该都会少很多吧。

这样想的时候，身体已经先一步动作。

“够了……”我一把夺去沈鹜年手中的东西丢到茶几上，勺子上的奶油胡乱擦过透明的玻璃几面，蛋糕屑被颠得到处都是，但我已经管不了许多。

跪在沙发上，我直起身体，环抱住沈鹜年的脑袋，将他轻柔地按进自己的怀中。

“没事了，都过去了……”我拍着他的肩背，柔声道，“都是我不好，害你想起不好的事情。不想啦……我们不想啦……”

我聆听他的不幸，怜悯他的悲悼，抚慰他的伤痛，希望他哪怕只有今晚，能够少一些痛苦。

有那么一分钟，沈鹜年完全没有反应，也不再说话，我唱了一会儿独角戏，觉得尴尬，就想松开他。

“好好睡……啊！”手才抬起一寸，身体就仿佛掉进了捕兽夹里，我的脊骨、腰肢，顷刻间都被一双臂膀牢牢束缚，哪里也去不了。

“不许走。”十指抓握住我后背的衣料，不断收紧，揪揉，可能是喝过酒的关系，沈鹜年的脾气变得更为直白，语气也霸道起来。

“不走不走，我哪里都不去……”说着我去掰他的手，“你、你轻一点，好疼。”

他的胳膊犹如铁钳一般，勒得我呼吸都有些困难，我甚至觉得，他只要想，就能将我一身骨头都揉碎了。

“娇气。”听到我的诉求，他松了些力道，但也只是很小的一些，大概仅能确保我顺畅地呼吸。

“才不是，真的很疼！”我心有怨气，抬手给他头上来了一下，拍完自己都感到错愕，赶紧又给揉揉，嘴上很快地转移话题，“所以……你这两天都是因为生日的事才闷闷不乐吗？”

奇怪，怎么有种不是第一次被他这么“污蔑”的愤怒感？

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