8品小说

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第84章（第1页）

&esp;&esp;照片是身份证上的翻拍，有些模糊，但能看清是一个年轻女人的脸。

&esp;&esp;大约二十五六岁，长相清秀，眉眼柔和，但眼神里透着一股与年龄不符的沉静，甚至……

&esp;&esp;一丝难以察觉的疲惫和沧桑。

&esp;&esp;照片下面，印着名字。

&esp;&esp;杜晓慧。

&esp;&esp;杜七姑的目光，落在那张照片上。

&esp;&esp;她看了很久。

&esp;&esp;煤油灯跳动的火苗，在她脸上投下明明灭灭的光影，让那些深刻的皱纹显得更加幽深。

&esp;&esp;她的手指，无意识地，摩挲着那只缺了无名指的残手。

&esp;&esp;她缓缓地，极其缓慢地，叹了口气。

&esp;&esp;那口气很长，很深，带着一种浓得化不开的疲惫和……

&esp;&esp;某种深沉的痛楚。

&esp;&esp;她没有立刻说话，只是弯下腰，用那只完好的右手，颤巍巍地，从柜台下面、一个被香烛纸钱半掩着的、落满灰尘的旧木柜深处，摸出了一本东西。

&esp;&esp;那是一本很旧、很厚的线装书。

&esp;&esp;书皮是深蓝色的土布，已经磨损得看不出原色，边缘用同色的粗线粗糙地缝着，防止散架。

&esp;&esp;封面上没有字，只有一个用朱砂画的、已经褪色大半的、扭曲的图案。

&esp;&esp;像是一根穿线的针，又像某种简化的符文。

&esp;&esp;杜七姑用她那只缺了手指的手，小心翼翼地，拂去封面上的灰尘，翻开。

&esp;&esp;书页是粗糙的毛边纸，很脆，翻动时发出细微的沙沙声。

&esp;&esp;上面用毛笔写满了密密麻麻的人名，按照辈分、支系排列。

&esp;&esp;有些人名旁边，还用朱砂或者墨笔，做了各种标记、批注。

&esp;&esp;杜七姑枯瘦的手指，在那些泛黄的人名上缓缓移动，最后，停在了某一页的中间偏下位置。

&esp;&esp;那里，写着一个名字。

&esp;&esp;杜晓慧。

&esp;&esp;名字是工整的楷书，墨色已经有些黯淡。

&esp;&esp;但在名字旁边，有一道用朱砂画出的、斜斜的、触目惊心的划痕。

&esp;&esp;划痕很深，几乎要划破纸张，像是要彻底将这个名字从族谱上抹去。

&esp;&esp;但不知为何，划到一半，又停住了，留下了一道既深又浅、既决绝又犹豫的、矛盾的痕迹。

&esp;&esp;杜七姑的手指，轻轻抚过那道朱砂划痕，指腹能感觉到纸张被划破的细微凸起。

&esp;&esp;她低着头，看着那个名字，看了很久。

&esp;&esp;煤油灯的火光在她脸上跳跃，照亮了她眼中翻涌的、极其复杂的情绪。

&esp;&esp;是痛惜，是无奈，是愤怒，是深沉的失望，还有一丝……

&esp;&esp;或许连她自己都没意识到的、被深深压抑的愧疚？

&esp;&esp;“我侄孙女。”

&esp;&esp;杜七姑终于开口，声音比刚才更加沙哑，带着一种沉重的疲惫。

&esp;&esp;“心是好的。灵性也有。”

&esp;&esp;“但走的路……偏了。”

&esp;&esp;她顿了顿，从旁边拿起一个铜制的、已经磨得发亮的老式烟袋锅，慢吞吞地塞上烟丝，就着煤油灯的火苗，点燃，深深吸了一口。

&esp;&esp;辛辣的烟雾在昏暗狭小的店里弥漫开来，混合着香烛和纸张的气味，形成一种更加古怪、令人窒息的氛围。

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