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“那扫帚……真是扫帚?”
“不是法器,没灵光,就是竹子绑的……可他怎么做到的?”
议论声如潮水涌来。
有人开始重新打量那个站在擂台边的男人。
补丁衣服,破旧扫帚,髻松散,脸上没什么表情。
可站姿笔直,手握帚柄,指节泛白却不抖。
像一把藏在柴堆里的刀,突然出鞘,寒光一闪,血已落地。
“那真是杂役?”一人喃喃。
“听说他三年前是核心弟子……后来出了事。”
“不管以前是谁,现在他打进决赛圈了。”
“此子毅力惊人,五战连捷,竟无一丝疲态。”
喝彩声渐渐响起。
不再是嘲笑,而是真正的惊叹。
江无尘听着,没动。
他只是低头,再次检查扫帚的布条。那里有一道细微裂痕,是刚才缠斗时磨破的。他从袖中抽出一段备用布条,慢慢缠上,动作细致,像在修补一件珍宝。
远处,一道传音符悄然离场。
它贴着屋檐飞掠,穿过内门峰顶,落入一座阁楼。
屋内烛火摇曳。
一名弟子跪地禀报:“禀萧师兄,编号连胜五场,已入决赛圈。”
室内沉默。
茶杯被捏碎,瓷片与茶水溅了一地。
萧云逸坐在案后,脸色阴沉如水。
他盯着窗外,主峰演武台的方向。
半晌,低声道:“好一个扫地的……明日,我亲自会你。”
话音落,他抬手,将传音符碾成粉末。
江无尘仍站在擂台边缘。
阳光照在他身上,影子拉得很长。
他扛起扫帚,准备退场。
脚步未动,忽觉肩头一沉。
不是重量,是气息。
某种被盯住的感觉,从背后袭来。
他没回头。
只是握紧了扫帚。
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