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第99章 克莱尔四（第3页）

“我长得像谁？”

老神父靠在枕头上，仔细地、久久地端详她的脸。

然后，他枯瘦的手轻轻拍了拍她的手背，声音沙哑却温和：“像你自己，克莱尔。”

克莱尔点了点头，没再追问。

克莱尔最喜欢傍晚。

清晨太冷清，带着未散的夜寒和一天的劳碌，正午太阳太烈，把一切肮脏和贫穷都照得无所遁形。

傍晚是太阳快落下去、还未完全沉入地平线的那段时间。

光线变得柔软、醇厚，从金黄渐变成橙红，再染上淡淡的紫。

它公平地照在破败的房屋上，照在凌乱的土路上，照在教堂斑驳的墙壁和彩色玻璃上，把一切都镀上一层近乎神圣的金边。

站在教堂门口高高的台阶上望出去，整个镇子都像被裹在了光里。

那些白天的争吵打骂、愁苦麻木，都被这层光暂时地掩盖、柔化、甚至美化了。

这一刻，她可以短暂地假装，自己是来自别处的人。

不是这个烂镇子的一份子。而是一个有阳光、有花、有人在等她的地方。

可太阳终会落下去，毫不留恋。最后一丝余晖被黑暗吞噬，寒冷重新降临。

镇子还是那个镇子，房屋漏雨，道路泥泞。

人们还是那些人，带着白天的疲惫和怨气缩回各自的巢穴。

她也还是她，站在逐渐被夜色吞没的教堂门口，听着里面传来神父压抑的咳嗽声。

她最讨厌下雨天。

一下雨，这个镇子就显得更烂、更无可救药。

泥巴到处都是，被踩得稀烂，粘在鞋上、裤脚上，甩也甩不掉。嘀嗒嘀嗒，像永远流不完的眼泪。

人们缩在屋里不出来，街道空无一人，连平日那点虚伪的热闹和恶意的生机都被雨水浇灭。

教堂里空荡荡、冷冰冰的。只剩下无尽的雨声敲打着屋顶，窗户。

她常常背靠着冰冷的石墙，看着雨滴从房顶缝隙渗出，汇聚，拉长，坠落，在下方积起的小小水洼里，溅起水花。

她有时也会想：如果从没来过这里，会怎么样？

神父会不会在某个寒冷的清晨，孤独地死在教堂门口？他会一直一个人，怀着麻木的恨死去吗？

阿拉斯托会不会在森林里被野兽叼走？或者，在镇子里受尽欺凌，最终变成另一个老汤姆或镇长？

那些“烂人”们，会不会在没有这双眼睛“看着”的情况下，会烂得更彻底、更肆无忌惮、更心安理得吗？

没有答案——时间无法倒流，假设没有意义。

她已经来过了。

她也已经在这儿了。

她改变不了潮水的方向，撼不动大山的根基。可她实实在在地，在这儿了。

像一颗投入死水中的石子，激起的涟漪或许微弱，但确实存在过。

克莱尔有时会想一个非常现实、甚至有些冷酷的问题：如果有一天自己死了，谁会记得她？

老神父会。

他会记得那个寒冷的清晨，台阶上无声的包裹，和那双过于清醒的金色眼睛。

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但他老了，很老了，咳嗽日夜侵蚀着他，他快要不在了。他的记忆会随着他一起，埋入墓地。

阿拉斯托会。

他会记得巷口那个沉默的白色身影，记得电台外无声的陪伴，记得那句“名字对了”的夕阳。

但他还年轻，心中有火焰，脚下有路，他迟早会离开这个令人窒息的破镇子，去追逐他的声音，他的野心，他更好的生活。

这个地方，根本不值得任何有希望的人留下。

到那时，遥远的都市，繁忙的生活，新的面孔，会不会渐渐覆盖掉小镇里这个苍白瘦影？

杂货店老板娘大概会松一口气，终于不用再面对那双仿佛能称量良心的眼睛，手抖的“毛病”或许还会不药而愈。

老汤姆可能会重新开始毫无顾忌地打老婆，在酒醉后吹嘘自己的“威风”，因为少了那道无声的凝视。

镇长会继续笑眯眯地吞掉每一分能到手的钱，镇子会继续烂下去，人们会继续在泥潭里互相践踏。

她留下的痕迹，大概只有老神父偶尔对来访的信徒提及的一句“我捡来的那个孩子”。

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