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第97章 克莱尔二（第2页）

老汤姆是镇上的“名人”……以一种不太光彩的方式。

他一向是：

喝了酒就打老婆，清醒了，就蹲在歪脖子树下晒太阳，跟路过的熟人搭几句话，吹吹牛，骂骂天，日子就这么一天天混过去。

他怕克莱尔。

只要她用那种目光远远地看着他，他就觉得后背有蚂蚁在爬，头皮紧，手脚都不知道该往哪儿放。

那感觉，比被镇长当众训斥还难受。

他知道她在看什么。

看他有没有喝得烂醉，有没有打老婆，有没有做那些他自己酒醒后都羞于回想、却次次再犯的“见不得人的事”。

他也忘不了那次。

他喝多了，摇摇晃晃路过教堂，看见克莱尔站在门口，那双金色的眼睛就那么看着他，平静无波。

一股无名火“噌”地窜上来，他弯腰捡起一块石头，嘴里不干不净地骂着，朝她扔了过去。

石头飞过去，她只是微微侧了下身，就轻巧地躲开了。

然后，她转过头，看向他，嘴角向上弯了一下。

那不是笑——

至少不是常人理解的笑。那是一种了然的、近乎悲悯的、却又带着冰冷距离感的弧度。

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仿佛在说：看，我就知道你会这样。

就那一眼，他记到现在，记到骨头里。每次醉意上涌，那画面就会自动跳出来，像一盆掺着冰碴的冷水兜头浇下。

后来，每次喝完酒，血往头上涌，手开始痒，想要砸东西，想要挥向那个瑟缩的身影时，他都会下意识地先往教堂方向望一眼。

克莱尔在，站在那儿看着，他就忍着。

把那股邪火憋回去，然后跌跌撞撞回房，倒头就睡，或者对着墙壁骂骂咧咧一通。

等她不看了，移开目光了，或者回教堂里去了，他再偷偷地、迅地把积攒的怒火泄出去。动作更快，更狠，仿佛要补偿刚才的忍耐。

他知道，那个女人还是会挨打，只是换了时间，像一场被延迟执行的刑罚。

克莱尔知道吗？

她知道。

她那双眼睛，什么看不到？

可她依旧每天站在那儿，用那种目光看着。

日复一日，年复一年。

老汤姆想不通：她图什么？她一个半大孩子，拦不住他疯，改变不了这个镇子烂到根里的风气。

她就这么干站着看，有什么用？能让他幡然醒悟？能让他老婆不再挨打？还是能让这狗屁日子变好？

后来，在某一个被太阳晒得昏昏欲睡的午后，他忽然想通了。

不是有用没用的问题。

她只是想让他知道——

我在看。

我知道你在做什么。我知道你是什么样的人。

我知道你清醒时的懦弱，也知道你醉酒后的暴戾。

我知道你所有见不得光的念头和付诸实施的行径。

就只是这样，仅仅这样。

但这“看着”，本身就是一种无声，却重如千钧的审判。

有一回，大概是初春的一个下午，老汤姆又蹲在歪脖子树下打盹。

太阳暖得人骨头缝都酥，他眯着眼，百无聊赖地看着土路上人来人往：

杂货店老板娘提着篮子过去了，镇长儿子骑着车过去了，几个小孩追着跑过去了。

都没意思。千篇一律，看得人心里空。

他换了个更舒服的姿势，把脑袋歪在粗糙的树皮上，眼皮越来越沉。

就在快要睡过去的时候，眼角的余光瞥见一个熟悉的身影，从杂货店那扇吱呀作响的木门里挪了出来。

是他老婆。

提着一个看起来很沉的篮子，低着头，佝偻着背，拖着脚，从他面前慢慢走过。

春日的阳光照在她花白了大半，胡乱挽起的头上，照在她洗得白的旧衣服上，也照在她那双鞋底几乎磨平的旧布鞋上。

尘土被她拖沓的脚步微微带起，在阳光里打着细小的旋儿。

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