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第313章 暮色梳篦（第1页）

民国二十九年，春。武汉。

黄昏时分，江汉关的钟声闷闷地响了六下，声音像被什么捂住嘴，刚出口就散了。

棚户区的巷子里弥漫着煤球炉的烟气，混着阴沟里泛上来的腐臭。茯苓坐在窗边，一动不动。窗纸破了个洞，冷风钻进来，她没觉着冷——或者说，她已经习惯了这种湿冷入骨的感觉。

手指搭在派克钢笔上，凉。

外头的动静不对。

往常这时候，斜对面剃头挑子的老吴该收摊了，铜盆磕得叮当响。今儿个没声。再远点，卖烟卷的瘸子二虎该扯着嗓子喊“大前门，英美烟草”——也哑了。

茯苓的指尖在钢笔帽上轻轻一叩。

来了。

三长两短，敲在门板上，急，却不乱。

她没起身，先听。敲门的喘气声粗，像跑了长路。鞋底蹭地的动静——是布鞋，右脚比左脚拖得重些，青山的旧伤。

门开了一条缝，青山挤进来，反手把门推上。他没顾上说话，先贴着门板听外头的动静，听了足足半盏茶的工夫，才转过身。

煤油灯没点，屋里黑，但茯苓看得清他的脸——抹着煤灰，额头的汗冲出一道道白印子，眼窝凹下去，嘴唇起皮。

她递过粗瓷碗，里头是凉白开。

青山接过来，没急着喝，先问：“外头剃头的，今儿个几时收的摊？”

“午后就没人了。”茯苓说。

青山点头：“换人了。今早老吴被堵在屋里，人没出来，摊子让个生面孔接着支。”

茯苓的手在袖子里攥紧，面上不动：“说。”

“梳篦。”青山把碗往桌上一撂，水溅出来，在灰扑扑的桌面上洇成一团，“影佐亲自起的代号。号跟特高课合流，权限全开。第一阶段，宁可错杀一千，不可放过一个。第二阶段——”他顿住，喉咙动了动。

茯苓替他说：“宁可错杀一万，不可漏掉一个。”

青山没接话，从怀里摸出个油纸包，打开，里头是几张烧剩的纸角，边沿焦黑，字迹还认得——半拉“昌”字，半个“源”字的偏旁。

“方记者的。”青山的声音低下去，“人没了。走之前烧东西，只抢出这些。他媳妇……他媳妇让人堵在屋里，三天了，没让收尸。”

茯苓盯着那几片纸角，没说话。屋里静得能听见老鼠在墙根刨土。

良久，她开口：“老谢呢？”

“武昌的点儿，前天晚上端的。老谢腿快，翻墙跑了半条街，让人用枪托砸断腿，拖回去的。”青山的声音像钝刀子割肉，“昨天一早，他家里那棵歪脖子槐树上，挂了他一件血袄。”

茯苓闭了闭眼。老谢，四十出头，三二年入的党，从上海跟到武汉，儿子让鬼子捅死在南京，媳妇受不了，跳了江。他只剩自己一条命，早就不当回事了。

“小赵呢？”她又问。

“印刷点的那个孩子？”青山摇头，“没信儿。据点让人抄了，他人间蒸。要么跑了，要么——”他没说下去。

茯苓知道他想说什么。要么跑了，是跑了；要么跑了，是叛了。后者比前者更可怕。

“青山同志。”她突然开口，声音平得吓人，“你说实话，咱们还有多少人能信得过？”

青山愣住，盯着她看了半晌，才说：“掌柜的，这话不该你问。”

“该问了。”茯苓站起来，走到窗边，从那破洞里望出去。外头天色彻底暗下来，远处有灯亮起来，一星一星的，是鬼子的岗哨，“影佐这步棋，不是冲我一个人来的。他是要咱们自己乱，自己疑，自己咬自己。”

青山没说话，拳头攥得咯咯响。

“老刀那边呢？”茯苓回身问。

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