8品小说

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“房租”这个词从一个小姑娘嘴里说出来，多少有点滑稽。沈弱看着她，忽然觉得这个镇子虽然荒，但好像也没那么荒。

“行。”他说。

——

空院子在镇子偏西的位置，离那片金桂林不远。

院墙塌了一半，门倒是好的——一扇厚实的木门，门板上钉着几块铁皮，锈得跟门板长在一起了。沈弱推了一下，门没开，又推了一下，门轴发出一声凄厉的尖叫，像被踩了尾巴的猫。

院子里确实长满了草，最高的快到他腰了。但草中间有一条被人踩出来的小路，弯弯曲曲地通向堂屋。沈弱顺着小路走过去，堂屋的门开着，里面的家具还在——一张桌子、两把椅子、一个歪了的柜子。桌上放着一只碗，碗里有一层灰，灰的中间有一个圆圆的印子，像是有人把什么东西拿走了。

沈弱在堂屋里站了一会儿，然后走到院子里，开始拔草。

他拔草的方式和正常人不太一样。正常人蹲下来一棵一棵拔，他站在原地不动，右手垂在身侧，手指微微动了动。脚下的泥土开始震颤，很轻微的震颤，像是有什么东西在地底下翻身。

然后草就开始自己往外冒了。

不是连根拔起，是一棵一棵地从泥土里“吐”出来，像是泥土在往外排异物。草根带着湿泥，窸窸窣窣地堆在脚边，不一会儿就堆了半尺高。

沈弱的脸色白了几分。

他停下来，喘了口气，把右手攥成拳头，指节捏得发白。过了几个呼吸的功夫，他才重新松开手，低头看了看掌心——掌心里有一道浅浅的疤，横贯整个手掌，像是被什么锋利的东西一刀切开过。

疤的颜色比周围的皮肤深一些，暗红色的，像是血凝在了皮肤下面，永远散不掉。

他继续拔草。这次用的是手。

——

天黑之前，院子里的草被清掉了一大半。沈弱把草堆在墙角，拍了拍手上的泥，走进堂屋。

柜子里有一盏油灯，灯芯还在，油没了。他从袖子里摸出一小瓶不知道什么时候装的法器养护油，倒了半瓶进去，用火折子点上。

火苗跳了跳，稳定下来，橘黄色的光把堂屋照得暖烘烘的。

他坐在椅子上，把那本桂花糕图谱拿出来翻。翻到金桂和银桂那一页，又看了一遍那行朱砂小字。

“金桂的香气是暖的，银桂的香气是凉的。”

他把书合上，放在桌上，然后闭上眼睛。

——

半夜的时候，有人敲门。

不，不是敲门。是有人在院门口站着，没进来，就那么站着。沈弱能感觉到——一个人的气息，不算弱，但没有敌意，甚至带着一点小心翼翼的试探。

他站起来，走到院门口，拉开门。

门外站着一个老人。

很老的老人，老到看不出年纪。脸上的皱纹像是被人用刀子刻出来的，一道一道，深得能夹住铜钱。老人的背驼得很厉害，双手拄着一根拐杖，拐杖的底部已经磨秃了，露出里面的木芯。

“你是今天来的那个？”老人问。声音像破风箱，呼哧呼哧的。

“嗯。”

“你有剑。”

沈弱没说话。

“别紧张，”老人说，“我不是来抢的。我是来告诉你一件事。”

“什么事？”

老人抬起头，浑浊的眼睛看着他，目光里有一种很奇怪的东西——不是警惕，不是好奇，更像是……确认。

“这个镇子，”老人说，“白天是人的，晚上不是。”

沈弱等着他往下说。

老人却没有再解释，转身就走。走了几步又停下来，头也不回地补了一句：

“晚上听见什么动静，别开门。不管是什么声音，都别开门。”

老人的背影消失在巷子口。沈弱站在门口，看着那个方向，站了很久。

风从巷子里灌过来，带着那股“什么都没有”的味道。但在这股味道底下，他闻到了一丝别的什么——很淡，很轻，像是有什么东西在远处呼吸。

他关上门，回到堂屋，把油灯拨亮了一些。

然后他坐下来，把那根旧剑穗重新系在腰间，系得比白天紧了一寸。

油灯的火苗晃了一下。

不是风吹的——门关着，窗也关着。

沈弱看着火苗，火苗又晃了一下，朝着同一个方向。

那个方向是东边。金桂林的方向。

他想了想，没有动。

老人说了，别开门。

他把剑穗上的那颗珠子握在手心里，感受着珠子里面那丝若有若无的光。光很弱，像是随时会灭，但它还在。

还在就好。

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