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第17章 年关饺子（第1页）

日子就这样一天天的过去，不慌不忙，不紧不慢，又是一年。

沈夜二十八岁了。

——

腊月二十九，天没亮。

后院的动静先惊醒了沈夜。

不是马打响鼻，是郑凡的小铁锤。

“叮”一声，轻得像雪落在铁上，却比鸡叫还准。

沈夜坐起来，摸了摸枕头旁的刀。

铁屑味混着被子上的药味，钻进鼻子里，踏实。

他穿好衣服，粗布的，洗得软了。

推门出去，院角的腊梅开了，一朵两朵，冻得红。

郑凡坐在石凳上，面前摆着块小铁片，手里的锤还在敲。

铁片弯了，像个小钩子。

“醒了？”郑凡没抬头，自顾自的看着手中的小钩子。

“嗯。”沈夜走过去，看那铁钩，问道：“做啥的？”

“挂肉。”郑凡把锤放下，拿起铁片瞅了瞅。

“年三十要吃。”

沈夜哦了一声，转身往后院走。

马还在啃墙角的草，见他来，蹭了蹭他的手。

他解开缰绳，牵着马慢慢走。

院里的草药长得密，是这半年来他跟着郑凡种的。

车前草、蒲公英、艾蒿，他都认得了。

郑凡说他学的慢，却没骂过他。

每次认药，郑凡都蹲在草旁，指着叶子说：“这个治拉肚，那个止血。”沈夜就记，记不住的，第二天再看，看个次，就忘不了了。

牵完马，沈夜去灶房。

锅里的水还温着，是郑凡早上烧的。

他舀了水，洗手，然后拿起墙角的大锤。

走到铁炉旁，铁炉里的火还没灭，余温烤着手。

他添了柴，风箱拉得慢，火慢慢旺起来，红彤彤的，映在墙上。

“今天不打铁。”郑凡走进来，手里拿着个布包。

“跟我去镇上。”

沈夜放下风箱，点头。

他跟着郑凡出门，门轴“吱呀”响了一声，像在跟腊月的风打招呼。

镇上的人多了，比平时热闹。

卖对联的、卖肉的、卖糖的，吆喝声混在一起，暖烘烘的。

郑凡走得慢，沈夜跟在后面，看街上的人。

有人穿新衣服，有人提着年货，脸上都笑着。

他想起自己这些年，在破庙里，在荒滩里，只能远远的听鞭炮声。

今年不一样了。

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