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彻底的囚禁,像一层厚重的、不透光的茧,将苏卿卿紧紧包裹。
时间失去了流动的意义,变成了餐盘送来又收走的循环,变成了窗外光线明暗的单调交替。周管家进来打扫卫生、送餐送药,动作轻悄得像猫,几乎不出任何声音,也很少再与她有眼神交流,仿佛她是一件需要小心避开的易碎品,或者一团令人不适的空气。
反锁的“咔哒”声,每天准时响起,像是为她一天的活动画上冰冷的休止符。
她不再试图去拉窗帘,也不再关心外面的世界是晴是雨。那个被限制了网络的手机,她也很少再碰。那些被精心过滤后允许她看到的“新闻”,无非是继续渲染着她如何“嚣张跋扈”、“配不上顾神”,或者偶尔夹杂着一些关于顾怀章和林白雪“金童玉女”、“好事将近”的猜测,每一字每一句都像是在她心上凌迟。
她吃得很少,瘦得厉害,宽大的家居服穿在身上空荡荡的。大部分时间,她就蜷缩在沙里,或者躺在床上,睁着眼睛看天花板,一看就是几个小时。脑子里空茫茫一片,什么也不愿想,什么也不敢想。
那种深刻的、令人窒息的绝望,比之前任何一次都要沉重。因为它看不到尽头,没有任何期盼,只有日复一日的、冰冷的虚无。
直到这天下午。
周管家送来的除了果盘,还有一个小小的、扁平的快递纸盒。
“苏小姐,有您的快递。”周管家的语气里带着一丝不易察觉的讶异,似乎也没料到会有人给她寄东西,而且还能通过外面严密的检查被送进来。
苏卿卿空洞的眼神波动了一下,视线落在那个平平无奇的纸盒上。谁会给她寄东西?母亲?不可能,母亲根本不知道她在这里。同学朋友?更不可能。
“拆开检查过了吗?”她声音沙哑地问,带着一种近乎本能的警惕。经历了这么多,她早已不再是那个轻易相信他人的傻女孩。
“检查过了。”周管家点点头,“里面只是一些新的画材。颜料,画笔,还有一本新的素描本。没有其他东西。”
画材?
苏卿卿的心像是被什么东西轻轻撞了一下。她看向被周管家放在茶几上的那个纸盒。
谁会给她寄画材?李峰?顾怀章?绝无可能。他们巴不得她彻底安静地腐烂掉。
周管家放下东西便离开了。门再次被反锁。
房间里又剩下她一个人,和那个小小的纸盒。
她盯着它看了很久,像是看着一个来自未知世界的、可能隐藏着危险的礼物。
最终,她还是忍不住,慢慢地挪过去,小心翼翼地拆开了纸盒。
里面果然如周管家所说,是几支不同型号的绘图铅笔,一盒质量不错的彩色铅笔,一整套基础的水彩颜料和画笔,还有一本厚厚的、纸张细腻的空白素描本。
没有卡片,没有署名,没有任何能表明寄件人身份的线索。
她拿起那本崭新的素描本,指尖抚过光滑的纸面。被她扔进垃圾桶的那本旧素描本,早已和垃圾一起被清理掉了。
这些……是给她的?
一种极其微弱的、久违了的悸动,在她死寂的心湖里漾开了一圈几乎可以忽略不计的涟漪。
画画……曾经是她灰暗生活里唯一的光彩和寄托。在被关进这里的最初,她也曾试图用画笔逃离现实,但一次又一次的打击和绝望,最终熄灭了那点微弱的火苗。
现在,这簇火苗,似乎被人无声地、小心翼翼地,重新递到了她的面前。
是谁?
她茫然四顾,空荡华丽的房间里,只有她一个人。
接下来的几天,这个小小的谜团成了她死水般生活中唯一的一点波澜。她开始重新拿起铅笔。
起初是迟疑的,笨拙的。笔尖在纸上划过,留下生涩的线条。她画不出任何东西,脑子里一片空白。
但她没有放弃。每天,她都会强迫自己在那本新素描本上画点什么。哪怕只是胡乱涂鸦,哪怕只是临摹房间里某个花瓶的轮廓。
渐渐的,那种熟悉的感觉回来了一点。当她专注于线条和明暗时,当她调和水彩看着颜色在纸上晕染开时,外界的喧嚣、自身的处境、那些冰冷的绝望……似乎可以被短暂地隔绝在意识之外。
虽然只有短短的十几分钟,甚至几分钟。
但那短暂的时间里,她是苏卿卿,不是一个被囚禁的“未婚妻”,不是一个惹人厌弃的麻烦,只是一个沉浸在创作里的、简单的自己。
这成了她每日黑暗中,唯一偷偷吮吸一口的、微薄的氧气。
她画得最多的是窗外的风景——尽管窗帘紧闭,但她凭着记忆和那一条偶尔胆敢掀开一丝缝隙偷窥到的景象,画记忆中的云,想象中花园里的玫瑰,甚至根据声音想象鸟儿停在树枝上的样子。
她不敢画人,尤其不敢画那个冰冷俊美的男人。仿佛画下他,就会惊扰什么,就会引来新的灾难。
日子依旧难熬,孤独和绝望依旧如影随形。但每天那一点点拿起画笔的时间,像是一个小小的仪式,支撑着她没有彻底滑向崩溃的深渊。
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这天,周管家进来送换洗的床单时,目光无意中扫过了摊开在沙上的素描本。上面是一幅未完成的水彩,画的是雨后沾着水珠的玫瑰,色彩运用虽然还有些稚嫩,但却透着一股小心翼翼的、试图抓住美好的生机。
周管家的动作几不可察地停顿了一下。她没有说什么,只是默默换好床单,但在离开前,她罕见地没有立刻转身,而是背对着苏卿卿,像是自言自语般轻声说了一句:
“先生的书房……隔音很好。有时候……电话信号也会不太好。”
说完,她便像往常一样,安静地离开了。门被反锁。
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