8品小说

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“该睡了。”

鎏汐回复：“再看一会儿就睡。”

“现在。”

“好好好，现在就去。”

她合上书，收拾好桌面，去洗漱。等躺到床上时，已经十一点了。宿舍的暖气开得很足，被窝里暖烘烘的。她闭上眼睛，脑子里却还在转着刚才看的那些理论。

突然，手机震动。她拿起来看，是流川枫发来的语音消息，很短，就两秒。

点开，是他那边清晨的声音：鸟叫声，很清脆，还有隐约的车流声。然后是他低低的声音，说了句英文：

“Go，Tokyo.”

鎏汐把那条语音听了好几遍，然后按着录音键，轻声说：

“Goodnight，LosAngeles.”

发送成功后，她把手机放在枕边，翻了个身，闭上眼睛。

窗外的东京还在沉睡，而七千英里外的洛杉矶已经醒来。十二个小时的时差像一条无形的纽带，把两个城市、两个人连接在一起。

鎏汐在入睡前最后想的是：明天要更努力一点。

洛杉矶的冬天不下雪，但雨水多得让人心烦。

流川枫坐在替补席的最末端，毛巾搭在脖子上，眼睛盯着场上飞奔的身影。第三节还剩三分十二秒，比分72：65，他们落后。教练刚才叫了暂停，但没有换他上场的意思。

“Rukawa。”助理教练走过来，递给他一瓶水，“保持状态。”

流川枫接过来，拧开盖子喝了一口。水是温的，喝下去没缓解喉咙的干涩感。

场上，他们的首发控卫又一次突破分球失误，被对方抢断，快攻得分。观众席响起一阵嘘声——主场球迷的嘘声，比客场的更刺耳。

流川枫握紧了水瓶。那个球，如果传给他……不，他当时被两个人包夹，也不一定能进。但至少，他不会选择那种冒险的横传球。

“该死！”教练在场边吼了一声，把战术板摔在地上。

最终他们输了，89：78。更衣室里气氛沉重，没人说话，只有淋浴的水声和收拾东西的窸窣声。流川枫脱下湿透的球衣，肩膀上一道红印——第三节训练时被队友撞的，那人抢篮板时肘部抬得太高，裁判没吹。

“嘿，Rukawa。”一个声音从背后传来。

流川枫转过头，是队里的老将中锋，叫迈克，三十多岁，在联盟混了十年。他拍拍流川枫的肩膀：“别在意，菜鸟赛季都这样。”

流川枫点点头，没说话。

“不过你得学着传球。”迈克又说，语气还算友好，“我们不是日本高中联赛，一个人打不赢比赛。”

“我知道。”流川枫说，声音有点硬。

迈克耸耸肩，走了。

流川枫冲完澡，穿好衣服，拎着包走出更衣室。走廊里记者已经围了上来，话筒几乎怼到他脸上。

“Rukawa，今晚你只上了八分钟，是教练的战术安排吗？”

“有传言说你和管理层关系紧张，是真的吗？”

“你对自己的表现满意吗？”

闪光灯咔嚓咔嚓地响，流川枫低着头快步往前走。经纪人挡在他身前，用英语说着“无可奉告”，护送他穿过人群。

上了车，流川枫才松了口气。经纪人坐在驾驶座上，发动车子：“别理那些记者，他们就想搞个大新闻。”

“嗯。”

“不过……”经纪人从后视镜里看了他一眼，“教练确实不太满意。他说你太独了。”

流川枫看着窗外飞逝的街景。雨又下起来了，雨刷器在挡风玻璃上来回摆动，发出单调的声响。

“我知道。”他又说了一遍。

回到公寓已经晚上十一点。流川枫把包扔在门口，走到厨房，从冰箱里拿出一罐冰啤酒——他以前不喝酒，但来美国后偶尔会喝一点，帮助睡眠。

手机在口袋里震动。他掏出来看，是鎏汐的视频邀请。洛杉矶晚上十一点，东京……下午四点？

他犹豫了一下，还是接通了。

“嗨！”鎏汐的脸出现在屏幕里，她好像在图书馆，戴着耳机，声音压得很低，“比赛结束了？我查了比分，你们输了对吗？”

“嗯。”

“你上场了吗？”

“……上了。”

“怎么样？”

流川枫喝了一口啤酒：“还行。”

屏幕里的鎏汐歪了歪头。她今天把头发扎成了丸子头，露出光洁的额头。流川枫发现她最近瘦了一点，下巴变尖了。

“真的？”她问，眼睛盯着他。

“真的。”

短暂的沉默。鎏汐那边传来翻书的声音，她好像在看什么资料。

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