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第340章（第2页）

奶奶看了看他，又看了看院子。橘子树、栀子花、金银花、石板路、石桌石凳、墙角那堆整齐码放的柴火。这些都是她看了几十年的东西，但今天看起来好像不太一样了——大概是因为旁边多了一个人。

“小邪，”奶奶叫我。

“嗯？”

“你小时候，你爷爷最喜欢在这个院子里跟你玩。你还记得吗？”

我记得。爷爷教我认花——这是栀子花，这是金银花，这是月季。栀子花可以别在衣襟上，香一整天；金银花可以泡水喝，清热解毒；月季有刺，不能碰。他教我认的时候很认真，每一个细节都不放过。我那时候觉得他很啰嗦，现在想听他再啰嗦一遍，已经听不到了。

“记得。”我说。

奶奶沉默了几秒，目光落在橘子树上。那几棵树是爷爷种的。她看着那些树的眼神，跟看别的树不一样。看别的树是看树，看这几棵树是看一个人。树的每一片叶子上都有他的影子，每一根枝条上都有他的指纹。他浇过水，施过肥，修剪过枝叶。他看着它们从小苗长到大树。现在树还在，人没了。

“奶奶，”我说，“您别难过。”

“不难过，”奶奶摇了摇头，“就是有点想他。”

“想他就说说话，他能听到的。”

奶奶看了我一眼，嘴角弯了弯。她没有说话，但她在笑。那个笑容里有眼泪。不是流出来的眼泪，是藏在眼睛深处的、不仔细看根本看不到的眼泪。

小哥在旁边安静地坐着，膝盖上放着那本书。他没有看书，他看着奶奶。他的眼神很安静，但在那安静的深处，有一条很深的河在流动。那不是悲伤，那是一种更久远的东西——他知道失去一个人的滋味。不是像奶奶这样失去了丈夫，是失去了所有的人。一个一个地失去，失去了太多太多。

那天晚上，奶奶做了一桌子菜。莲藕排骨汤、剁椒鱼头、辣椒炒肉、清炒时蔬、蒸腊肉、炒豆角、蒜蓉空心菜，还有一碗她特意为小哥做的甜酒冲蛋。甜酒是奶奶自己酿的，糯米酵的，酒味不浓，甜丝丝的，冲一个鸡蛋进去，搅散了，金黄色的蛋花在乳白色的甜酒里浮浮沉沉。小哥端起来喝了一口，停顿了一下。

“好喝吗？”奶奶问。

他点了点头。那个点头的动作比平时大了不少——不是在敷衍，是真的很认真地在说“好喝”。奶奶笑了，那个笑容很大，大到她用手捂住了嘴，怕自己笑出声来太大声了。

“那再喝一碗，”奶奶说着就要去盛，“锅里还有。”

小哥没有拒绝。他喝了第二碗，慢慢地喝，每一口都喝得很小口。他在品尝的不是甜酒冲蛋的味道，是那种被人惦记着、被人专门为你做了一碗东西的感觉。

吃完饭，我妈洗碗，我爸看电视，奶奶坐在沙上翻相册。相册很厚，封面是红色的绒布，有些地方已经磨得白了，露出了里面灰白色的纸板。她翻得很慢，每一页都要看好久。那些照片已经很老了，有些泛黄了，有些边角卷起来了，有些上面的影像已经模糊了，像隔着一层磨砂玻璃在看。

“小邪，过来。”她叫我。

我在她旁边坐下来。她指着相册里的一张照片——黑白照片，边缘有锯齿状的裁剪纹路，上面是一个年轻的女人抱着一个婴儿。女人的脸很瘦，颧骨很高，眼睛很大，穿着那个年代最常见的碎花衬衫。婴儿很小，裹在一个襁褓里，只露出一张圆圆的、皱巴巴的小脸。

“这是你妈跟你，”奶奶说，“你刚满月的时候拍的。你妈那时候瘦得呀，风一吹就要倒。”

黑白照片里的人像凝固了的时间标本。我妈那时候比我现在还年轻，头比现在长，脸比现在小。那个被抱在怀里的婴儿是我，什么都不懂，什么都不知道，只会哭和吃和睡。他不知道几十年后会有一个叫小哥的人坐在他的旁边，会有一个叫胖子的人在雨村给他做饭，会有一条他从未想过的路在脚下慢慢地铺开。

奶奶又翻了一页。这张照片是彩色的，但颜色已经失真了，偏红偏得厉害，所有人的脸都像喝了酒。照片里是我爷爷，站在橘子树下，手里拿着剪刀，正在修剪枝叶。他的头已经白了很多，脸上的皱纹很深，但腰板挺得很直。阳光从树叶的缝隙里漏下来，在他的脸上和身上投下斑斑驳驳的光影。

“你爷爷最爱这几棵树，”奶奶说，“冬天怕它们冻着，夏天怕它们晒着，春天怕它们长虫，秋天怕它们被风吹断枝。他对这几棵树，比对我还上心。”

奶奶说这话的时候语气是抱怨的，但眼睛是笑着的。那笑意藏在她眼角的皱纹里，藏在嘴角的弧度里，藏在握着相册的那双手微微颤抖的指尖里。

小哥也凑过来看了看那张照片。他看得很认真，目光在照片上停留了好一会儿，然后抬起头看着窗外的橘子树。那些树在夜风中轻轻摇晃，叶子摩擦的声音沙沙的，像是在说——我们还在，我们会一直在这里。

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我看着小哥看橘子树的眼神，心里忽然涌上来一股说不清楚的感觉。他也种过树吧，在很多很多年前。那些树还在吗？种树的人已经走了，树还活着。

那天晚上睡觉之前，我站在走廊里，小哥站在隔壁房间的门口。他换好睡衣了，头还没干透，几缕贴在额头上。台灯的光从他身后照出来，把他的轮廓照得很柔和，像一幅用淡墨画出来的画。

“小哥，”我说，“今天奶奶做的甜酒冲蛋好喝吗？”

“好喝。”他说。

“比我做的辣椒炒肉呢？”

他想了想，“不一样。”

“怎么不一样？”

他又想了想，想了很久，久到我以为他要用沉默回答我了。然后他开口了，说了三个字：“甜的。”

甜的。不是甜酒冲蛋的甜，是被人惦记着的甜。是有人在厨房里专门为你开了一罐自己酿的甜酒、打了一个鸡蛋、搅散了蛋花、端到你面前的甜。那种甜，跟糖的甜不一样。糖的甜是化学的，那种甜是情感。他说不出来，但他的舌头尝得到。

“小哥，”我靠在走廊的墙上看着他，“你说我们以后也会变成照片吗？”

他看了我很久，久到走廊里的声控灯灭了，只剩下他房间里的台灯光从门口漏出来，在地上画出一块暖黄色的光斑。

“会。”他说。

“那你会记得我们吗？”

他没有回答。但他从房间里走出来，走到我面前，伸出手，在我肩膀上轻轻按了一下。那个动作很轻，很快，像是一片叶子落在水面上，还没等你看清楚就已经沉下去了。他的手收回去之后，我的肩膀上还残留着一点温度，不烫不凉，刚刚好。

然后他转身回了房间，门没有关严，留着一条缝，台灯的光从门缝里漏出来，在走廊的地板上画出一条细细的、金色的线。

我站了一会儿，推开自己房间的门，走了进去。

长沙的夜晚很安静，安静到能听到远处湘江上轮船的汽笛声。奶奶在隔壁房间大概已经睡了，我爸我妈在二楼主卧也睡了。整栋老宅子都睡了，只剩下院子里的橘子树还醒着，在夜风中轻轻地摇着，守着那些关于爷爷的记忆。

我闭上眼睛，闻到了枕头上的味道。荞麦壳的枕头，奶奶每年夏天都要拿到太阳底下晒。晒过之后有一种干燥的、温暖的、让人安心的气味。那种气味像一双无形的手，轻轻地拍着我的肩膀，告诉我——到家了，可以睡了。

在黑暗中，我听到走廊里小哥房间门缝透出的灯光，听到窗外橘子树叶被风吹动的沙沙声，听到奶奶在隔壁房间偶尔翻身的细微声响。所有的声音都很轻，很慢，像一摇篮曲。

我沉沉地睡了过去。

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