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第1章 阴霾初生（第1页）

五岁生日这天，昭阳是被砸碎玻璃杯的声音惊醒的。

那声音尖锐得像一把冰锥，刺破晨雾，也刺穿她薄薄的耳膜。她蜷缩在床角，小手紧紧揪着褪色的小熊被子，数着从门缝溜进来的光线——一条，两条，三条，它们斜斜地落在斑驳的地板上，像极了外婆后来教她认的字：川，河流，也是裂痕。

“这日子过不下去了！”母亲的声音嘶哑，带着昭阳无法理解的绝望。

“不过就不过！谁离了谁还不能活？”父亲的咆哮更低沉，像闷雷滚过屋顶。

昭阳轻轻爬下床，赤脚踩在冰凉的水泥地上。她走到紧闭的木门前，跪下来，将眼睛贴在门缝上。她看见母亲穿着那件洗得白的蓝格子围裙，背影在颤抖；看见父亲挥舞的手臂，以及他们之间地上那片狼藉——碎玻璃像星星一样撒了一地，中间躺着昨晚母亲特意买回来的小蛋糕，奶油被溅出的茶水染成了褐色。

那是她的生日蛋糕。昨天母亲接她从幼儿园回来时，还悄悄告诉她，上面会有一朵粉色的小花。

“今天孩子生日…”母亲突然压低了声音，但那声音里的哽咽更重了。

父亲沉默了片刻，然后是一声长长的叹息：“生日又怎样？生在这种家里，是孩子的罪过。”

昭阳不懂什么是“罪过”，但心脏像是被什么东西攥紧了，闷闷的疼。她悄悄退回到床边，从枕头底下摸出昨天在幼儿园画好的画——上面有三个手牵手的人，站在大大的太阳底下，每个人的嘴角都向上弯着。老师说过，这样画的人是在笑。

她现在知道，那幅画是假的。她家里没有那样大的太阳，爸爸妈妈的嘴角总是向下弯着。

“阳阳，起床了吗？”母亲推门进来，脸上堆着一种奇怪的笑容，眼睛红肿，但嘴角是上扬的，像画里那样不自然。

昭阳乖巧地点头，举起手里的画：“妈妈，送给你和爸爸。”

母亲接过画，手指微微抖。她盯着画看了很久，久到昭阳以为她不喜欢。突然，母亲蹲下身，紧紧抱住她，抱得那么用力，昭阳几乎喘不过气来。脖颈处感觉到温热的湿润。

“我们阳阳真乖…”母亲的声音嗡嗡的，埋在昭阳瘦小的肩膀上。

早餐是稀饭和咸菜。父母不再说话，只有筷子碰碗的声音，咀嚼的声音，和昭阳小口小口吞咽的声音。她偷偷瞄着父亲，他正盯着墙上那面裂了缝的镜子，眼神空空的。母亲则一直低着头，一缕碎垂在额前，随着呼吸微微晃动。

“我下午去厂里看看，听说有一批零件要包装，临时工一天十五块。”母亲突然说。

父亲“嗯”了一声，不再说话。

昭阳知道，临时工的意思是母亲要在别人都下班后，去漆黑的厂房里坐着，对着堆积如山的零件，一坐就是深夜。她去过一次，母亲不允许她乱跑，她就坐在角落里的小凳子上，看着母亲飞快地动作，手指被锋利的金属边缘划出一道道血口。

“妈妈，今天你能早点回来吗？”昭阳小声问，“你说陪我过生日的。”

母亲和父亲对视了一眼，那眼神复杂得像昭阳后来在数学课上永远解不开的方程式。

“妈妈尽量。”母亲最终说，伸手摸了摸昭阳的头。

父亲放下碗筷，碗底与桌子碰撞出清脆的响声。昭阳吓了一跳。他站起身，穿上那件深蓝色的工装外套——肘部已经磨得白，几乎要透出里面的毛衣。

“我上工去了。”他说，没有看昭阳，也没有看妻子，径直走向门口。门“哐当”一声关上，震得墙皮簌簌落下几片白色的碎屑。

母亲盯着那扇门，许久，才慢慢收回视线。她开始收拾碗筷，动作机械而缓慢。

“妈妈，”昭阳小心翼翼地开口，“你和爸爸吵架了吗？”

母亲的手停在半空中，水滴顺着碗沿滑落，在桌面上晕开一小片深色。

“没有，”她说，声音轻得像羽毛，“大人有时候…只是说话声音大了点。”

昭阳不再问了。她知道母亲在说谎，就像她知道昨晚他们争吵的内容不仅仅关于钱，还关于一个叫“李阿姨”的人，关于父亲喝酒到深夜，关于母亲偷偷藏在铁盒里的那些信。她是个小孩，但她懂得看脸色，懂得听声音里的颤抖，懂得分辨沉默是温暖还是冰冷。

上午，母亲要去邻居家借缝纫机补衣服，昭阳一个人留在家里。她坐在门槛上，看着院子里那棵老槐树。五月的阳光透过层层叠叠的叶子，在地上投下斑驳的光影。有麻雀在枝头跳跃，叽叽喳喳。

她想起幼儿园老师教的那歌：“我的家庭真可爱，幸福美满又安康…”

她张了张嘴，不出声音。

母亲中午回来了，手里拿着一个小纸包。打开，是一块独立包装的小蛋糕，比昨天那个小得多，上面没有粉色的小花，只有一层薄薄的奶油。

“我们阳阳五岁了，”母亲点燃一小截蜡烛，火苗在昏暗的房间里跳跃，“来，许个愿。”

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昭阳闭上眼睛。许什么愿呢？她希望爸爸妈妈不要再吵架？希望爸爸能像隔壁小玲的爸爸那样，把她扛在肩膀上？希望妈妈能多笑一笑，真心的那种笑？

最终，她什么愿望也没想好，就睁开了眼睛，吹灭了蜡烛。

母亲把蛋糕分成两半，大的那块推给昭阳。“吃吧。”

“妈妈也吃。”

她们默默地吃着蛋糕。奶油很甜，甜得有些腻，但昭阳小口小口地品尝着，想让这份甜味停留得久一些。

“妈妈，”昭阳舔着勺子，突然问，“人为什么要吵架？”

母亲愣住了，手里的蛋糕停在嘴边。她看着昭阳，眼神里有昭阳读不懂的复杂情绪。

“因为…人心里有了疙瘩，解不开，就会疼。一疼，就容易脾气。”母亲慢慢地说，像是在斟酌每个字的分量。

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