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第135章 杰森日记15（第1页）

地面上，没有人说话。

那些刚还吼着“小鬼子不靠谱”、“点了核电站给尊主陪葬”的人，此刻像被什么东西同时掐住了喉咙。

他们的枪口垂了下来，他们的油门松开了。

所有人都在看天空。粟家的上千人，此刻仰着头，目光越过车灯的光柱，越过直升机旋翼搅动的气流，越过夜风中飘散的硝烟味，落在那轮月亮中央的暗金色身影上。

那是他们的家主。

那是拉塔托斯克。

那是神明信使。

那是他们所有人之上、唯一比他们更忠诚也更疯狂的人。

然后，他们开始感受到了。

先是风变了。没有变向，没有变强，是变了“味道”。那股风里多了一种东西，一种不属于物理世界的重量，一种从高空倾斜而下的、像是一整座山被压成了气态后铺洒下来的沉重。

那不是空气的密度，那是情绪的密度。

是悲伤。不是那种可以被眼泪冲刷干净的悲伤，是那种干涸的、没有水分的、像是被风干了太久以至于变成化石的悲伤。

是从骨头缝里渗出来的，是从鳞片底下浸出来的，是从那些被无数次战斗磨砺得比钢铁还硬的心壁上，一点一点裂开、渗出来的悲伤。

粟家的第一个人，哭了。

没有人看见他的脸，但他的肩膀动了。他站在一辆越野车旁边，枪还攥在手里，但手指已经松开了扳机。

他的头低了下去，像是有一只看不见的手按在他的后脑勺上。

他的喉咙里出一声极轻的、像是被压碎了的声音——断断续续的，含混的，像是有什么东西在里面挣扎着想出来却找不到出口。

那声音不大，但在空旷的夜色里，它像一个引信被点燃时出的嘶嘶声。

然后第二个。

第三个。

第十个。

第五十个。

第一百个……哭声没有爆，是弥漫的。

像是一池静水被投进了一颗石子，涟漪从中间一圈一圈地扩散开来。

有人在用袖子擦眼睛，有人在对着夜空骂了一句什么，然后声音就断在了那里，被哽咽吞没了。

有人蹲下了，把脸埋在膝盖里，肩膀一耸一耸的。有人靠着车门滑坐下去，头盔摘下来搁在腿上，整张脸埋进掌心里。

那些在几分钟前还在疯狂咒骂、不顾一切追击的人，此刻像是被一场看不见的雨打湿了，动作变慢了，呼吸变重了，所有的暴怒都被那场雨浇灭了，只剩下底下一层薄薄的、烫的、烧不起来的灰烬。

然后一个声音响了起来，沙哑的、破碎的、几乎认不出是谁的声音。

“……队长……”那个声音停顿了一下，像是在努力喘气，“……尊主……家主他……”

没有说完。另一个声音，带着一种拼命想要镇定却完全镇不住的颤抖：“我们……我们没能……尊主他……”

然后是更多的声音，有的在叫“家主”，有的在叫“尊主”，有的在叫“老板”。

但大多数声音没有任何词汇，只是含混的、闷在喉咙里的、湿漉漉的响动。

那些声音，从一个人传到另一个人，从一辆车传到另一辆车，从这片开阔地传到那条山道，传到更远处的营地，传到那些还在夜空中盘旋的直升机里。

整个粟家，都在哭。

路明非感觉到了。

那股从高空倾斜而下的悲伤像一场无声的雨，洒落在这座院子的每一个角落。

他感觉自己被那种情绪浸透了，从头皮到脚趾，从皮肤到骨骼，像是被一双巨大的手从头顶按进了深水里。

那种沉重感不是压迫，是包裹，是整个人被塞进了一团巨大的、粘稠的、透明的悲伤里，四肢无法伸展，呼吸只能做到一半，肺里装满了别人的痛苦。

路明非的鼻子开始酸。不是因为想起了什么，不是因为有什么记忆碎片在脑海中翻涌，纯粹是被那股情绪的浓度呛到了，像是忽然走进一间满是洋葱的房间，眼泪不受控制地往外涌。

绘梨衣站在他身边，她的手还搭在他的手臂上，但她的指尖在微微抖。她看着天空那个暗金色的身影，眸子里映着月光，也映着那层被月光包裹的、巨大的轮廓。她的嘴唇动了动，没有出声音。她的眼角有一滴泪滑下来，落在路明非的手臂上，温热，湿润，像是深夜露水。

源稚女的脸上没有任何表情，他也感受到了。那股从高空倾泻而下的悲伤，不只是粟侍一个人的，是整个粟家的，是那上千人同时被绝望压垮之后散溢出来的、无处安放的沉重。他忽然明白了一件事：那些人口中喊的“尊主”，对他们来说意味着什么。不是任务，不是责任，不是命令。是信仰，是一切行动的和终点，是他们愿意把整座城市、整个国家、整个世界都点燃然后自己跳进火里也无所谓的存在。而此刻，他们以为那个存在已经不在了。

整个院子里，除了沈夜之外，没有人说话。所有人都在被同一股情绪浸泡着，像是被扔进了一片看不见的湖里，无论会不会游泳，都只能任自己往下沉。

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“听得到吗？喂喂喂！直升机？致远？远明？小秋？听得到吗？其他小队队长听得到吗？妈的，尊主没死，尊主没死！”

沈夜通过对讲机疯狂的联系，然而却是徒劳的，对讲机的所有频道都传来了哭泣声，所有的频道都被占线。

月亮还在。

粟侍还在。

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