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第3章 秋阳碎金妆假面烛火摇红画春山（第11页）

他的手指在她脊椎最上端的那节骨头上轻轻点了一下——那是他方才画的第一笔，是整幅《春山图》的起点。

“情奴儿，”他的声音很低，低到像是只说给她一个人听，“你抬头看看。”

沈绾情从手臂间抬起头，顺着他的目光，看见书案对面墙上挂着一面铜镜。

铜镜磨得极亮，烛光在里面映出一片暖黄。

镜中，她的背裸露着，墨迹在皮肤上蜿蜒，勾勒出一幅完整的山水——有主峰，有次峰，有山脊，有山谷，有云雾，还有一株朱红点染的石榴树。

那不是她的背。那是一幅画。一幅画在她身上的、属于她的、也只属于他的画。

她看着镜中的自己，看了很久。

然后她听见身后传来衣料摩擦的声音。

他从她身后伸出手，绕过她的腰侧，拿起搁在砚台上的那支狼毫。

他没有蘸墨，只是握着笔，笔杆抵在她腰窝处的石榴树旁。

“本怪还想画一幅。”他说，声音贴着她的耳廓，气息拂过她的耳垂。

“画什么？”她的声音轻得像叹息。

“画你。”

“不是画过了吗？”

“画的是山。山不是你。”

“那奴儿是什么？”

他的笔杆从她腰窝处抬起，沿着她的脊椎缓缓向上，经过山脊，经过山谷，经过那株石榴树，一直升到她的后颈。

笔杆停在那里，轻轻点了点她后颈最柔软的那块皮肤。

“你是——”他的声音断在了那里。

沈绾情等了两息，没有等到下文。

她偏过头，用余光看他。

他的脸离她很近，近到她能看见他眼底的犹豫。

他在犹豫要不要说接下来的话。

靖安亲王，沙场上从不知犹豫为何物的男人，此刻因为一句话而犹豫。

她忽然不想等了。

她转过身，从书案上直起身，面对着他。

她的抹胸在她转身的时候歪了，露出一边肩头和锁骨下方大片皮肤。

墨迹在她身上随着她的动作微微扭曲，山脊变成了波浪，石榴树的枝条歪向了一边。

她不在乎。

她伸出手，扯住了他鹤氅的衣领，把他拉向自己。

他猝不及防，一只手撑在书案上稳住身体，另一只手本能地扶住了她的腰。他的手指正好按在她腰窝处那株石榴树上，墨迹沾上了他的指腹。

“老怪，”她仰着脸看着他，眼睛里有烛光，有他的倒影，还有一种她藏了很久、此刻终于不想再藏的东西，“您方才说，画的是山，也是奴儿。山水人物，本就是一回事。”

“本怪说过。”他的声音哑了。

“那奴儿问您，”她的手指攥着他衣领的力道加重了，指节泛白，“您画山的时候，是在想山，还是在想奴儿？”

他看着她。她看着他。

铜灯里的火苗跳了一下，又跳了一下。窗外起了风，吹得窗棂呜呜作响，像是有什么东西在夜空中呼啸而过。

他低下头，额头抵住了她的额头。

他的鼻尖碰着她的鼻尖，呼吸交织在一起，温热而急促。

他的手从她的腰侧滑到她的后背，手指按在她脊椎上那道墨迹未干的山脊线上，顺着线条缓缓下滑，从主峰到山谷，从山谷到那株石榴树。

墨迹在他的指腹下洇开，黑色的水墨和朱红的石榴籽混在一起，在她雪白的皮肤上晕染出一片模糊的色彩。

“本怪在想你。”他说。声音低得像从地底传来的，沙哑的，带着一种他拼命压制但再也压不住的、滚烫的东西。

沈绾情的眼眶热了。

她说不清那是什么感觉——不是感动，不是得意，不是胜利。

而是一种更深的、更沉的、像是溺水的人终于放弃了挣扎、任由自己沉入水底的感觉。

她一直以为自己在演戏，在计算，在用每一个眼神和每一个触碰来达成某个目的。

但此刻，在这个额头抵着额头、鼻尖碰着鼻尖的距离里，她现那些计算和伪装都碎了，碎得像她背上那幅被蹭花的画，只剩下一片模糊的、分不清是山还是水的墨渍。

“奴儿也是，”她的声音碎成了几瓣，从喉咙里挤出来，“奴儿也在想老怪。从紫藤架下那晚开始，每一天，每一夜，每时每刻。磨墨的时候在想，铺纸的时候在想，连被嬷嬷搜身、赤条条走过长廊的时候——奴儿想的都是老怪。”

他的身体猛地绷紧了。

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