8品小说

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许枕潮又拿起一张。

这张明显时间最久，纸面磨损严重，起了毛，字迹也有些晕开，内容简单，就两个字：【谢谢】，和一个简单的笑脸。

这种不具备任何记忆点的内容，按理说许枕潮不该有印象，但他盯着看了两秒，竟然模糊地想了起来。

他记得那个笑脸，因为在文段后面加简笔画实在是个蠢得可爱的习惯，他当时多看了两眼，觉得新奇。那是洛意刚来许家不久，他没记错的话，前因是他晚上给洛意捎了杯牛奶，第二天早上在门上看到了这张“后果”。

许枕潮搜刮着记忆，对自己真的能想起来这回事，也感到很意外。

抽屉被完全拉开，滑轮卡住轨道末端，拉出来的部分向下倾斜。他伸手到深处扒拉一下，卷曲的纸花没堆住，从抽屉边缘掉在地上。他俯下身往里看，抽屉夹缝里竟然也有，七八张贴在柜面里，被抽屉压成薄薄的各种形状。

他不得不把抽屉里的东西扒开，勉强伸手够到，撕下来拿出来，用指腹叠平，再把掉了一地的便利贴一张张拾起。

重复的动作，繁琐而乏味，像一场漫长的自我拷问。

终于捡完了，许枕潮把贴成一沓的便签重新放回抽屉，搁进去前他看了眼厚度，起码有一整沓新便签那么厚。洛意这个习惯，挺费纸的。

电脑放着的电视剧自动切了下一集，响起舒缓的片尾曲。许枕潮往后靠，视线落在虚空，没有焦点，手指敲着电竞椅扶手，节奏比平时快一些。

他在思考。

思考自己为什么留着便签条？为什么留这么多？从什么时候开始的？这算什么？

问题太多了，各有起因又相互纠缠，他必须拿出对待一个精密炸弹的严谨心态拆解这些问题，否则这些东西早晚会轰的一声爆炸，把他和洛意一起炸个稀巴烂。

他很少有这样一个人静静坐着自省的时刻。他习惯随心而动，想做就做，想走就走，没那么多规矩，人生宗旨就三个字：我乐意。

只是偶尔会有这种情况——他在某条路上走了很久，被人问：“你为什么在这里？”

他不知道。

于是他回头望，追寻一切的源头。

他把洛意当成家人，这一点毋庸置疑。

他习惯了洛意跟在自己身后，在一回头就能看到的地方，长久的相伴足够把他们变成彼此生命中不可割舍的至亲。亲情、友情、手足情谊……他们是哪一种？谁也说不清。

或许哪种都不是，情感和羁绊这种东西复杂到少年人无法定义，只能暂时归类，等到某日收拾旧物，拉开抽屉，发现放错了地方。届时更成熟的他们会重新思考——这是什么？

许枕潮抬头望着天花板，明亮的灯光晃得他有些眼花，他闭了一下眼，复又睁开，终于得出了新的结论——

那些像抽屉里的便利贴胡乱塞在一个框架里的情感，那些亲情、友情、手足情……

或许要分那么一小份出来。

那一小份，可能是喜欢。

-

下午三点五十二，许枕潮打车回到公寓，走进电梯，摁了17楼。

显示屏的层数不断往上跳，电梯的冷光落在他头顶，把他低垂的眼睛照出一圈阴影。他没什么表情。他有心事的时候，总是没什么表情。

这种思绪万千的状态仅持续到进公寓门前。

许枕潮在玄关换鞋，伸手去拿自己的拖鞋，看到鞋柜上层——他出门前摆得整齐的拖鞋被人动过，鞋柜门也打开了，几双鞋换了位置，像是有谁一一对比检查了他穿走的是哪双鞋。

尚未作出思考，脑子已经警铃大作。

不好。

他立刻摁了密码，推门进去，抬眼扫视一圈，看到客厅的模样，眉心拧起来，右眼皮突突地跳。

茶几前摔了两个杯子，碎玻璃满地，尖利的碎片溅到地毯边缘；客厅柜子全是打开的，洛意可能怀疑他躲在柜子里；沙发上的被子也翻开了，半截拖在地上，其中一座被整个掀起来，歪斜地翘着。

许枕潮顿时不思考了，心事也顾不上了。只有“要完”两个字在嗡嗡的脑子里叫嚣。他踩上拖鞋往里走，鞋底碾过碎玻璃渣，发出细碎的嘎吱声。

“洛意？”

没声响，没人应。

许枕潮站在客厅，仓促间掠了一眼开放式厨房，没见着人，便径直走向了卧室。

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