8品小说

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-　　几米开外，阿嫲坐在花坛的石沿上，嘴里念念有词地将最后一把冥镪抖散，送进火桶里。　　火舌舔上来，纸钱边缘卷起一圈亮橙色的光，很快又暗下去，化成薄薄的灰，打着旋随风而散。　　少年手里的金元宝早已扔完了，指尖攥着把铁钳，视线越过跳动的火光，落在那头转身要走的背影上。　　他张了张嘴，下意识想站起来，却被老妪按住了手臂，轻轻摇了摇头。　　“让他一个人待阵。”阿嫲轻声说，目光追着那道背影走了一段，才收回来，“等香落了，我们吃烧肉，留一份给他。”　　李羽闷闷“嗯”了声，犹豫着坐回来。他看了看梁国伟，男人一身正装，却扶着花坛的石沿，略显狼狈地坐在碑前的草地上，肩背弯着，双手搭上膝盖，低着头，不知在想什么。　　少年又望向那道已经走远的背影，到底没有追上去。他垂下眼，抿了抿唇，铁钳往火桶底下轻轻一挑。　　火焰呼啦一涨，灰烬和火星卷起来，在风里打了几个转，飘向山坡的方向，越飘越远。　　　　“靓仔要买点什么？白菊很新鲜的喔！今天早上刚送上山的喔！”　　墓园管理处外的小卖部，摊主大妈生意似乎格外好，见人就招呼，吆喝起来比腊八时候都要卖力。　　桌上也摆满了应节气的东西，香烛、冥镪，花桶更是摆了一排，黄菊白菊各占一半，边上还搁着几束扎好的百合，廉价的玻璃纸被风吹得哗哗响。　　梁逸飞在摊前站定，目光淡淡从那些花上扫过去。　　“有烟么？”　　大妈闻言瞥了他一眼，大约是瞧见他脸色不好，不动声色地撇了撇嘴，把花放下，从桌底下摸出一条利群：“一盒三十五，要多少？”　　“一盒，”梁逸飞的声音有些哑，“再要个打火机。”　　“四十块。”　　他干脆利落地扫码付了款，三两下拆了塑封，却没着急摸烟点，慢吞吞地往管理处的后山踱过去。　　来时的路鞭炮声噼啪响个不停，震得林间飞鸟扑棱棱四散，他挑了一条背向祭扫主路的小径，绕开了人群。　　小径尽头是一座废弃的凉亭，石柱上的漆皮剥落了大半，透出底下灰白的水泥，顶上攒尖的瓦片缺了几块，露出参差不齐的椽子。　　亭子不大，五六步就能走穿，坍塌的石凳上落满了枯叶，边角积着一层薄薄的青苔。　　这还是许多年前，他被阿嫲训了赌气跑开时无意间发现的地方。多少年过去，这里也没被拆除，也没被开垦成新的墓区，像被人遗忘了似的，一直留在这里。　　杂草从地砖缝隙里疯长出来，沾了山林雾气，踩上去软塌塌的。　　他寻了块还算干净的石阶坐下，低头撕开烟盒的锡纸，推出一根叼在嘴里，点了火。　　第一口吸得有些急，呛了一下，偏头咳了两声，又吸了一口。　　烟雾在口腔里转了一圈，尼古丁的苦涩从舌尖一路烧到喉咙，他又闷咳了两声，把烟从嘴里取下来，夹在指间。　　不好抽，太苦了。　　戒了三年，身体早已经不习惯这个味道。　　可他也不知道自己为什么要买这盒烟，或许只是想手里有个东西攥着，好有个理由在这多坐一会儿。　　又或许是想找点别的苦涩，来模糊掉胸口泛上来的酸胀，这样就不用去想方才在母亲墓前说的那些话。　　三十年没说过的话，今天一股脑全倒了出来。　　倒完之后呢？好像什么都没有改变。　　父亲还是那个不会好好说话的父亲，他还是那个不知道该怎么面对父亲的儿子。所有的摊牌、剖白、划界，说的时候字字见血，说完了也就散了，飘散在清明潮湿的空气里，和满山的香灰混在一起，什么痕迹都没留下。　　香烟在指间安静地燃着，灰烬积了一截，被山风吹断，无声地落在石阶上。　　他忽然觉得很累，一种从更深处、从骨髓里渗出来的无力感和疲惫感。　　胸腔里蛰伏的蕴热还残留着一点躁动过后的余温，温吞地沉在肺腑深处，不痛不痒，只是让他觉得整个人都被什么东西从里面掏空了，只剩下一副皮囊坐在这里，对着满山翠绿和数不清的墓冢，连叹口气的力气都没有。　　他本以为自己不在乎。多少年了，被父亲否定也好，被同僚质疑也好，辞职后在家里烧鹅档闷头过活也好，他都能抗，能忍，把那些不甘和委屈都层层压下去，压得严严实实，假装看不见，直到夜深人静时在梦魇和惊醒中反复消化。　　可面对父亲的“我怕”，那份笨拙而别扭的关心，他忽然发现自己不知道该怎么接，更怕这份心意终究落不到实处。　　山风裹着香烛气从坡下隐约飘上来，远处有人在哭，有人在烧纸，有人在放鞭炮，整座山都在做同一件事，只有他坐在这里，不知道该往哪去。　　烟条在指缝里慢慢燃着，青烟袅袅地往上飘，被风吹得歪歪斜斜，还没成形就散了。　　风里不知何时飘起了雨丝，细细密密的，落在脸上手上，凉意渗进皮肉，转瞬又被体温捂热。　　他把烟往嘴边送，吸了一口，又闷咳着吐出来，苦得直皱眉。　　身后传来一道脚步声，很轻，踩在碎石和湿草上，窸窸窣窣的。　　他吸了口烟，没有回头。　　脚步停在了他面前，一双干干净净的白布鞋，鞋带系得端端正正，裤腿上沾了几片草屑。　　余光里闯进来一抹明黄的亮色，小心探过来，撑在他头顶，挡住了雨丝。　　“大叔。”　　少年的声音轻轻的，像怕惊动了什么。　　梁逸飞含糊应了声，没有抬头，把嘴里的烟取下来，夹在指尖，看那截烟灰被风吹断，散在石阶上：“阿嫲呢？”　　“阿嫲说要去永吉里敬柱香，先走了。”李羽说，“她让我来找你，说自己会坐公交回去，不准大叔再给她打车折腾。”　　他顿了顿，又补了一句，“梁叔叔等香落完，吃了点东西，也说局里有事，先走了。”　　梁逸飞扯了下唇角，没扯动。　　他抬手又要把烟往嘴里送，送到一半，瞥见那只撑着伞的手，还是落了回去，搭在膝盖上，没再动了。　　“你怎么找到我的？”　　“用灵觉。”李羽理所当然地说，“大叔的气很好认，因为有阳火，只要找到山野间最温暖的那缕气息，就是大叔。”　　梁逸飞沉默了一下，低低嗤了一声：“是么。”　　他把手垂下去，想把烟头摁灭在石阶上，手指却有些不听使唤，摁了两下都没摁熄。　　他盯着自己的指尖看了两秒，忽然觉得有点荒唐——三十好几的人，坐在这荒废凉亭里发牢骚，对着个半大孩子，连句“我没事”都说不出口。　　身前白布鞋轻轻动了动，少年向前踏近了一步。　　“别过来。”他哑声说，“烟不好闻。”　　李羽仿若未闻，踏上石阶，蹲下身，伞柄靠在肩膀上，仰起脸，自下而上地望着他垂落的眉眼。　　那双眼睛还是那样透亮，盛着满山的绿意和星点灰白的天光，干净得没有一丝杂质。他歪了歪脑袋，像是在确认什么事，眉心微微蹙起，随即伸出手，指尖轻轻触上梁逸飞的眉心。　　“大叔是不是又和梁叔叔吵架了？”　　梁逸飞没答，偏开脸想躲，少年的手却追上来，指尖顺着他的眉骨往下滑，描摹过他眼睛的轮廓，最后停在他眼角。　　“大叔哭了。”　　梁逸飞浑身一僵。　　“……没有。”他的声音硬邦邦的，却哑得厉害，“是雨。”　　“骗人。”李羽轻声说，把伞放在一边，起身上前，自然而然挤进了他两腿之间。　　一双手伸过来，冰冰凉凉的，轻轻捧住了他发烫的脸，“雨是凉的，大叔的眼底是热的。”　　梁逸飞没再答，任由那双手托起他的脸，拇指一下一下摩挲过他的眼角，抹过颧骨，动作轻轻的，像在擦拭着一尊尤为珍贵的瓷器，小心、细致，还有些痒。　　少年逆着光，额发被雨水打湿了几缕，贴在额前，身上是阿嫲新买给他的薄外套，带着雨气和淡淡的皂角香，还有一点点墓园里沾来的香火气，和他自己身上苦涩的烟味缠成一团，在两人之间狭窄的空气里分不清彼此。　　他在那双眼里看到了自己的倒影，狼狈又颓靡，被一轮澄澈的担忧簇拥着，像浸在山间将散未散的雾气里，被那双手中沁来的温度轻轻柔柔地包裹着。　　“我身上全是烟味，”他听见自己的声音，从喉咙深处挤出来，又沉又哑，“不讨厌吗？”　　“不讨厌。”李羽认真地摇了摇头，“只要是大叔的味道，我都不讨厌。”　　梁逸飞不说话了，只是垂下眼，视线落在少年微微抿紧的唇瓣上。　　雨丝在伞面上敲出细密的沙响，远处不知谁家放的鞭炮声闷闷地滚过山腰，近处只有少年的呼吸声，很轻，很稳，揉进山上潮湿的风里，衬得他的心跳声格外清晰。

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