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第八章 门缝（第6页）

菜刀剁在砧板上的声音响了起来。

节奏稳定，力度均匀。跟过去七个月里每一个傍晚的做饭声音，没有任何区别。

仿佛刚才在主卧里发生的那场狂乱，和这把菜刀劈砍猪骨的声音，存在于两个平行的宇宙里。

“林昊！死屋里干嘛呢！出来帮我把餐桌擦了！把果盘端进来洗了！”

我妈的大嗓门从厨房穿透墙壁砸了过来。

音量极大，中气十足。那股子使唤人干活的理所当然的劲儿，跟平时一模一样。

刚才隔着门板说话时那点发飘的尾音和喘息，已经被她强行抹平了。

“来了。”

我深吸了一口气。强压下胯间的肿胀。

站起身，推开次卧的门。

经过主卧门口时，我没有转头去看。那扇门已经紧紧关死了。

走到客厅，我拿起抹布，胡乱在茶几和餐桌上抹了两把。然后端起那个装着发黄苹果块的果盘，走向厨房。

厨房里没开灯。油烟机的风扇正在轰鸣。

我走到那道矮墙旁边，把果盘递过去。

我妈转过身，伸手来接。

在接过果盘的那一瞬间，我们俩隔着半米不到的距离，打了个照面。

她的目光在我的脸上飞快地扫过。停留的时间连半秒都不到，就像是被烫到了一样，视线立刻垂直往下落，死死盯在了那个不锈钢果盘上。

就这半秒钟的对视，我看到了她现在的样子。

她脸颊上那种大面积的潮红已经褪下去了一大半，但颧骨和耳垂的位置，依然残留着一层无法用冷水洗净的绯红色。她的眼神是闪躲的，脸上的肌肉因为极度紧绷而显得有些僵硬。

但她依然在拼命维持着那个“正在做晚饭的母亲”的日常面具。

我松开手。

果盘从我的掌心转移到她的掌心。

在这个交接的过程中，我们俩的手指没有哪怕一毫米的触碰。干净利落，没有一丝拖泥带水。

“今晚做糖醋排骨。你去把米缸搬出来，舀两杯米淘了，把电饭煲插上。”

她转过身，把果盘扔进水槽里，头也不回地发号施令。

“好。”

我走到水槽另一边。弯下腰，打开地柜门，把那个白色的塑料米桶拖出来。

用量杯舀了两平杯米，倒进电饭煲的黑内胆里。

打开水龙头。水流冲刷着米粒，发出“沙沙”的细碎声响。我的手指插进冰凉的水里，机械地搅动着。

我妈就站在离我不到一米远的地方。

她左手按着一根粗大的肋排，右手高高举起菜刀，对准骨节的缝隙，狠狠劈下去。

“砰！”

砧板在水磨石灶台上剧烈地震动了一下。

“砰！砰！”

她连续剁着排骨。刀刃砍断骨头的声音，沉闷而暴力。

整个厨房里，只有哗哗的水声、震耳的剁骨头声，和头顶抽油烟机疯狂的轰鸣声。

我们谁都没有再开口说一句话。

这震天响的切菜声，和二十分钟前走廊里那些令人窒息的喘息声、水声，被一层看不见的隔音玻璃死死隔开了。

在这个六十五平米的出租屋里，就像是有两台电视机。

一台放着极其下流的深夜伦理片。

一台放着鸡毛蒜皮的家庭生活剧。

遥控器不知道被谁按了一下。画面瞬间切了过来。

但屏幕底下的那根电线，早就短路了，呲呲地往外冒着火花。

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