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他在每一只猫身上寻找那个人的影子。　　有时候是尾巴晃动的弧度，有时候是睡觉时蜷缩的姿势，有时候是走路时那种悄无声息的优雅。　　可每一次的寻找，换来的都是更深的绝望。　　它们都像他，可它们都不是他。　　这种感觉，就像是钝刀子割肉。　　每一次看到这些猫，就像是在提醒他，那个真正爱他的人，那个真正属于他的猫，已经被他弄丢了，再也找不回来了。　　画中无他，人间亦无他　　那只受了惊的狮子猫落荒而逃后。　　整个魔宫连廊重新陷入了那种近乎死寂的冰冷。　　风卷着枯叶在青石板上打着旋儿，发出沙沙的声响，那声音在这空旷的殿宇间回荡，凄清得仿佛是在低声嘲笑这满园的荒芜。　　谢云舟维持着那个伸手的姿势，指尖在寒风中被吹得僵硬发白。　　过了许久，他才像是断了线的木偶，缓缓将手收了回来。　　掌心里空荡荡的，只有刺骨的空气。　　没有那温热柔软的绒毛触感，也没有那带着细小倒刺的舌头轻轻刮过掌心的微痒。　　那种曾经让他心软到一塌糊涂、甚至觉得即便堕入地狱也无妨的真实感，终究还是碎成了齑粉。　　什么都没有。　　他低垂着眼眸，视线落在那本被他捏得有些褶皱的古籍上。　　书页早已在无数次的翻阅中变得卷边泛黄，上面的每一个字，他都曾在那孤灯如豆的深夜里，一笔一画地刻进脑海。　　每一个关于“飞升”、“上界”、“神魂归处”的艰涩注解，都被他细细圈过。　　可那里头，没有一个字能告诉他，那所谓的“星星上”，究竟是九重天的哪一座宫阙，又是碧落黄泉的哪一处彼岸。　　也没有哪一本书写着，若是一个人当着你的面神魂俱灭，化作了漫天抓不住的流光，你究竟该去哪里，才能寻回那一缕本该属于你的残存气息。　　“骗子。”　　他指腹死死摩挲着书页，声音轻得仿佛一吹即散的余灰，带着一种怕惊碎了这一刻虚妄的卑微，　　“倦长生，你这个……满口谎言的大骗子。”　　骂完了，他的眼眶却毫无征兆地红了。　　那股压抑了二十年的委屈与戾气，在这一刻竟软化成了几分近乎讨好的祈求。　　他对着空无一人的回廊，压低了语调，像是怕那并不存在的听众嫌他吵闹：　　“我不怪你了，真的。只要你肯入梦来见我一次，哪怕在那梦里你依旧是在骗我，只要你肯出现……我就原谅你这千百句的谎话，好不好？”　　无人应答。　　只有风穿过空荡荡的大殿，发出呜呜的咽鸣，像是在替谁哭丧。　　谢云舟起身，衣摆扫过地上的落叶，发出一阵萧瑟的声响。　　他并没有回那个冷得像冰窖一样的寝殿，而是转身去了偏殿的画室。　　这二十年来，除了日复一日的修炼，以及疯魔般寻找那虚无缥缈的飞升之法，他做得最多的事，便是作画。　　“吱呀——”　　偏殿的大门被推开，一股浓郁的墨香夹杂着陈旧的纸张气息扑面而来。　　殿内没有点灯，只有从窗棂透进来的惨白月光。　　借着这冷淡的光，能看到整座大殿挂满了画轴。　　成千上万幅，密密麻麻地从房梁垂落到地面，层层叠叠，交错纵横。　　风一吹，那些画卷便轻轻晃动，发出低沉的摩挲声，如同一片白色的经幡林，又像是一座独属于那个人的、没有任何生气的陵墓。　　每一幅画上，画的都是同一个人。　　有他在青溪镇窄小的窗前，手里拿着半个焦黑却被他珍而重之吃下的包子，眉眼间浮现出淡淡浅笑的。　　有他在风铃渡那场几乎要将人冻僵的雪夜里，披着那件并不合身的黑色斗篷，侧身而卧，呼吸微弱得令人心碎的。　　也有他化作一只巴掌大的小白猫，毫无防备地蜷缩在玄色大氅的怀兜里，睡得胡须轻颤的。　　这些画，每一幅都精细到了极致。　　连银丝飞舞的走向、衣角被风吹起的褶皱，都与谢云舟记忆中那个刻骨铭心的瞬间分毫不差。　　他在纸上，用墨色和朱砂，试图拼凑出一个完整的、从未离开过的魂灵。　　谢云舟走到宽大的案台前，熟练地研墨。　　墨锭在砚台上转动，发出单调而枯燥的摩擦声，在这个寂静的深夜里显得格外刺耳。　　提笔，蘸墨。　　他今日想画的，是二十年前，在苍临城冬神祭的那一夜。　　那个在漫天璀璨如星河的铁花下，被他强行掀开滑稽的面具，眼底先是惊愕、随即却化作了无尽包容与温柔的人。　　那一夜的风真的很冷，可那一夜的吻，也真的很烫。　　烫到让他以为，他们真的能就此白头，真的能在那人间烟火里，偷来一辈子的长相守。　　笔锋落下，行云流水。　　那一身并不合体的月白色粗布衣裳，那张被细长指尖捏住的面具弧度，还有那漫天坠落、点亮了整个夜空的金红色火雨，都在他的笔下一点点复活。　　他的记忆力在这一刻好得近乎残忍，好到连那天倦长生睫毛颤动时眼底倒映出的点点星火，都记得清晰如昨。　　可是，当画到那双眼睛时，谢云舟的手突然停住了。　　笔尖悬在半空，浓稠的墨汁在毛尖一点点凝聚，最终因为承受不住重量，摇摇欲坠。　　那一双世间罕见的鸳鸯眼。　　一眼如琥珀，温润包容。　　一眼似苍蓝，清冷出尘。　　那是世间最剔透的琉璃，也是让他沉溺其中、再也找不到出路的万丈深渊。　　谢云舟缓缓闭上眼，试图在脑海中勾勒出那一刻师尊注视他时的眼神。　　是爱意吗？　　是无奈吗？　　还是……在那个时候，他就已经想好了要如何利落地诀别？　　随着时间的推移，那份记忆虽然清晰，却仿佛蒙上了一层隔膜。　　他记得画面的每一个细节，却突然惊恐地发现，他有些记不清那一刻被注视时的感觉了。　　那种心脏被填满、灵魂被安抚的战栗感，正在岁月的侵蚀下，一点点变得麻木。　　谢云舟的手腕开始剧烈颤抖，青筋在手背上狰狞地跳动。　　他画不出来。　　这二十年来，这一屋子的画，没有一幅是点了睛的。　　因为他不敢。　　他怕画得不像，那是亵渎。　　他又怕画得太像，怕那画中人会突然活过来，用那种悲悯而决绝的眼神看着他，仿佛下一秒就会从冰冷的纸上走下来，像从前那样轻抚他的头，然后残忍地告诉他：　　“云舟，我走了，别找了。”　　故人归期未可知　　“啪嗒。”　　一滴浓墨终究是坠了下去，重重地砸在了画中人的眼角处。　　墨渍在名贵的宣纸上迅速晕开，像是一颗黑色的泪痣，又像是一个无法弥补的黑洞，瞬间毁了整幅画的意境，也彻底吞噬了画中人那原本应该存在的、最后一丝温柔。　　谢云舟死死盯着那个墨点，眼底瞬间涌上一股暴戾的血色。　　他猛地将手中的狼毫笔折断，“咔嚓”一声脆响在寂静中炸开。　　他反手一挥，一道凌厉狂暴的魔气横扫而过，那幅尚未完成的、倾注了他整夜心血的画卷瞬间化作漫天粉碎的纸屑。　　纸屑如同一场黑色的雪，纷纷扬扬地落下，落了他满身满头。　　他在这一室的碎纸中大口喘息，胸膛剧烈起伏，像是一头走入绝境、受了重伤的困兽。　　一种深入骨髓的空虚感，像是有千万只毒虫在啃噬他的心脏，让他痛不欲生，却又求死不能。　　他摊开掌心，看着指尖沾染的那点墨渍。　　那墨色穿透了纸背，也仿佛穿透了他的灵魂，将他永远钉死在这场漫长的、看不见任何光亮的等待里。　　这二十年来，他把自己活成了一个拙劣的影子。　　以为只要像到了极致，只要把自己变成了他，天道就会垂怜，就会把那个真正的、活生生的倦长生还给他。　　可事到如今，在这满室只有躯壳没有灵魂的画像面前，他才悲哀地发现——　　这人间处处是他，却又……处处都不是他。　　谢云舟缓缓闭上眼，将头深深埋进冰冷的膝间，双手死死揪住自己的头发。　　在那片死寂的黑暗中，他仿佛又听到了埋剑谷那一夜刺骨的风声，听到了那声轻得像叹息的承诺：　　“我在星星上看着你”。　　那是他此生最大的救赎，却也是他此生最深、最无解的噩梦。　　那一夜，偏殿的灯火始终未曾亮起。　　只有一股极其压抑、悲凉到了极致的魔气，从那座紧闭的大殿中溢出，连天上的孤月似乎都不忍再看这人间的痴儿，悄悄躲进了云层里。

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