8品小说

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“倒。”　　温书予咬咬牙，拧开酒精瓶盖，对着伤口倒了下去。　　酒精冲刷着创面，男人身体猛地绷紧，放在沙发上的手骤然握拳，手背上青筋暴起，但他一声没吭，只是呼吸变得又重又急，额头上瞬间布满了冷汗。　　温书予手抖得更厉害了，差点把瓶子摔了。　　他强迫自己继续，用棉签蘸着酒精把伤口周围的血污擦掉，然后挤出最后一点红霉素软膏，涂在伤口边缘，他不敢涂在伤口里面，怕感染，接着拿起纱布，开始包扎。　　他没学过急救，包扎得毫无章法，纱布绕了一圈又一圈，最后在腹部打了个歪歪扭扭的结，臃肿又难看。　　处理完腹部，他又去看男人的左腿。　　裤腿剪开，小腿上一道刀伤，比腹部的浅一些，但也够深。他如法炮制，用酒精消毒，涂药膏，然后用纱布裹起来，同样裹得乱七八糟。　　全部弄完，温书予已经满头大汗。他跌坐在地上，看着自己的“作品”。　　男人腹部和腿上两团臃肿的白色纱布，在黑色衣裤的衬托下格外扎眼，而且包扎得毫无技术含量，松紧不一，结也打得难看。　　男人低头看了看，沉默了几秒。　　然后，很轻的嗤笑了一声。　　温书予脸一下子红了。他知道自己包扎得很差，可被当事人这样笑，还是让他无地自容。　　他垂下头，手指绞着衣角：“对不起……我、我没弄过这个……”　　男人没接话。他撑着沙发扶手，试图站起来，动作牵动了伤口，他眉头拧起，但依然缓慢而坚定地站起身。　　男人高大的身躯在低矮的客厅里几乎要顶到天花板，温书予得仰着头才能看他。　　“你去哪儿？”温书予也跟着站起来，有些着急，“你伤这么重，不能乱动！”　　“走。”男人言简意赅，朝着门口挪了一步。　　“可外面……”温书予下意识去拦，可伸出去的手又停在半空，不敢碰对方。　　他急得眼睛又有点红，“你、你至少等天亮了，伤口不出血了再……”　　男人已经走到了门口。他握住门把手，拧开。　　楼道里的黑暗涌进来。　　温书予看着他的背影。那么高，肩膀很宽，可此刻却因为伤而微微佝偻着，站得也并不稳，血也许还没止住，就这样走出去，能去哪？　　“你等等！”温书予冲回屋里，从自己睡觉的折叠床枕头底下摸出一个小布包，里面是他全部的钱。　　他数出三张一百的，又犹豫了一下，把剩下两张一百和零钱也拿上，跑回门口，塞进男人手里。　　男人低头，看着手里皱巴巴的钞票，最上面一张五十的，角上还缺了一点。　　“我、我只有这些了。”温书予声音很小，不敢看他的眼睛，“你拿去……找个地方住，或者买点药。别、别睡街上。”　　男人没动，也没说话。　　楼道里安静得可怕，只有远处隐约传来的车声。　　过了很久，久到温书予以为他不会再开口时，男人忽然松开了门把手。　　冷漠杀手被小可怜捡回家后3　　门缓缓合上，隔断了外面的黑暗。　　男人转过身，背靠着门板，慢慢滑坐下去。　　他低着头，额发垂下来遮住了眼睛，只有声音低低地传来，带着一种疲惫的、近乎颓然的味道：　　“……能借我住两天吗？”　　温书予愣住了。　　“我……惹了点麻烦。”男人依旧没抬头，声音闷闷的，“被几个地头蛇盯上了。没钱，也没地方去。”　　他顿了顿，补充道：“他们人多，我打不过。”　　温书予看着他。高大的男人缩在门口的地上，血迹斑斑的衣服，胡乱包扎的伤口，低垂的头，还有那沙哑声音里透出的无力感。　　和他想象中那些凶狠的、不要命的混混不太一样。　　更像……走投无路。　　“你……”温书予舔了舔发干的嘴唇，“你多大了？”　　“二十八。”　　“那些追你的人，为什么找你？”　　“欠了笔债。”男人答得很快，声音里没什么情绪，“赌债。还不上，他们就要卸我一条胳膊。”　　温书予不说话了。他见过赌徒，以前住的地方隔壁就有一个，输了钱就回家打老婆孩子，后来老婆带着孩子跑了，那人喝醉了从桥上跳了下去。　　他看着眼前这个男人。二十八岁，看起来高大结实，却因为赌债被追得满身是伤，躺在黑巷子里等死。　　温书予想起刚才他疼得浑身发抖却一声不吭的样子，低着头思考了一会。　　“我这里……很小。”温书予轻声说，手指无意识地抠着门框，“而且，我没什么钱，吃的东西也不多。”　　男人终于抬起头。　　灯光下，他的脸依旧苍白，但那双眼睛很黑，很深，看向温书予时，里面有什么东西微微动了一下。　　“我会还你。”他说，每个字都说得很慢，很认真，“钱，还有人情。等我……躲过这阵子。”　　温书予与他对视了几秒，然后移开目光，看向男人腹部那团丑丑的纱布。血好像没再渗出来了。　　“……沙发可以拉开当床。”他转身往屋里走，声音轻轻的，“你先躺着吧。我去烧点水。”　　他走进厨房，说是厨房，其实只是客厅隔出的一小块区域，有个小煤气灶和水槽。他拧开水龙头接水，背后传来窸窸窣窣的声音，是男人慢慢挪到了沙发边，小心翼翼地坐下。　　水壶放在灶上，打火，蓝色的火苗蹿起来。　　温书予看着那簇火，发了一会儿呆，然后从柜子里找出半包挂面，又拿出两个鸡蛋。冰箱里还有一小把蔫了的青菜，他洗干净，切成段。　　水开了，他下面，打鸡蛋，放青菜。简陋的厨房里很快弥漫开食物朴素的热气。　　他盛了两碗，一碗多些，一碗少些。多的那碗放了鸡蛋和大部分青菜，少的那碗只有面和几根菜叶。他把多的那碗端到沙发边的折叠桌上。　　“吃一点吧。”他说，把筷子递过去。　　男人看着那碗面。清汤，白面，一个有些煮散了的荷包蛋，几段青菜。热气蒸腾起来，模糊了他的眉眼。　　他接过筷子，低声说了句：“谢谢。”　　声音依旧很哑，但似乎少了些戒备。　　温书予自己也端了碗，坐在旁边的小凳子上，安静地吃了起来。他吃得很慢，小口小口地吸着面条，偶尔偷偷抬眼看向沙发上的男人。　　男人吃相并不粗鲁，甚至有点过于规矩，背挺得很直，用筷子的手势很标准，吃面时几乎没有声音，但速度不慢，一大碗面很快见了底，连汤都喝光了。　　温书予把自己碗里没动过的荷包蛋夹起来，放进他空了的碗里。　　男人动作一顿，看向他。　　“我、我吃饱了。”温书予低下头，扒拉着自己碗里所剩无几的面条。　　男人没说话，看着碗里那个完整的荷包蛋，看了几秒，然后夹起来，慢慢吃了。　　吃完饭，温书予收拾了碗筷，又翻出一套干净的旧衣服，都是他自己的，最大的那套t恤和运动裤，但对男人来说显然太小。　　他有些不好意思：“我、我没有别的衣服了……你先凑合换一下？身上的……有血，穿着不舒服。”　　男人没拒绝，接过了衣服，温书予转身进了卫生间，关上门，留给他空间。　　等他磨磨蹭蹭刷完牙洗完脸出来，男人已经换好了。　　浅灰色的t恤紧绷在他身上，勾勒出宽阔的肩膀和结实的胸膛，袖子短了一截，露出一截小麦色的小臂。运动裤更是变成了七分裤，脚踝露在外面。　　看起来有点滑稽。　　但男人脸上没什么表情，似乎并不在意。　　他正试图处理自己那件染血的外套，用湿毛巾一点点擦拭上面的血迹。　　“那个……洗不掉的。”温书予小声说，“血沾上就……”　　“嗯。”男人应了一声，但没停。　　温书予想了想，去阳台拿了几个衣架和夹子，又找了个干净的塑料盆：“你、你先脱下来泡着吧，我明天……试试看能不能洗掉。”　　男人看了他一眼，把外套脱下来递给他。　　温书予接过来，浓重的血腥味扑鼻而来，他忍着不适，把外套泡进盆里，接了冷水，又倒了些洗衣粉。　　做完这些，他站在狭小的客厅中间，忽然有些无所适从。　　屋子里多了一个人，一个高大的、陌生的、浑身是伤的男人，空间显得更加逼仄。空气里弥漫着淡淡的血腥味和酒精味，还有刚才食物的暖香。　　“你睡沙发。”温书予指了指那张旧沙发，“可以拉开，就是床垫有点薄……我给你拿被子。”　　他从自己睡的折叠床底下拖出一个小行李箱，里面有一床洗得发硬的棉被和一个枕头。他费力地把被子枕头抱到沙发边，男人伸手接了过去。

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