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第7章 队友不只是狐朋狗友（第2页）

菲斯克看着那个简陋的赌盘，嘴角慢慢扯出一个冰冷的弧度。

他没有生气。

在阿富汗，赌战友的死期是一种比打招呼还常见的社交活动。

这种黑色幽默是士兵们用来消解恐惧的唯一方式。

如果你因为别人赌你几天会死就炸毛，那只能说明你不适合这个地方。

“可，我现在活着回来了！”

“我们压的是下一周，第一周那些阿拉伯人没反应过来很正常……”

菲斯克从战术裤的口袋里掏出一沓钞票。

他数出了十张本杰明·富兰克林。

一千美元整。

然后把这叠钱重重地拍在了弹药箱上。

整个营房瞬间安静了。

“我押自己。”

菲斯克的嗓音在狭小的营房里嗡嗡作响，像是有人在铁桶里面敲鼓。

“活过整个服役期。

赔率你们自己算。

谁要是觉得老子会死在那破地方，尽管下注。

等我活着回纽约的时候，这些钱连本带利都是我的。”

沉默持续了大约三秒钟。

“操他妈的！”

瘦子第一个炸了，他猛地一拍大腿，“一千块！

你是不是在那个铁皮棺材里面挖到金矿了？”

菲斯克没回答。

他只是弯下腰，从弹药箱底下拎出一罐不知道谁藏的温啤酒，用拇指一弹，铝盖飞出去弹在天花板上，啤酒沫喷了瘦子一脸。

“我他妈的！”

瘦子一边擦脸一边骂骂咧咧，但眼睛始终死死盯着那叠钞票。

一千美元，对于这些月薪不过两千出头的大头兵来说，这笔钱足够让他们的肾上腺素飙到天花板。

莫里森沉默了一会儿，把瑞士军刀收了起来，从口袋里摸出二十美元压在了“三天”那一栏上。

“没有冒犯。”

“放心，等我赢了你的钱，我会用它给你买一块墓碑的。”

菲斯克灌了一大口啤酒，温热的液体顺着喉咙滑下去，带着一股子铁锈味。

赌局重新热闹了起来。

瘦子在“五天”那栏又追加了十块钱和两包烟。

牧师犹豫了半天，最后默默地在“一个月”那栏压了五十美元——那大概是他这周全部的零花钱。

喧闹渐渐平息之后，瘦子凑了过来。

他蹲在菲斯克的床边，那张瘦削的脸上挂着一种极其复杂的表情——三分讨好、三分心虚、四分不要脸。

“嘿……菲斯克。”

“说。”

“那个……你手头有没有多余的子弹？”

菲斯克正把那罐啤酒往嘴里倒，听到这话，动作顿了一下。

“你的弹药呢？”

“呃……”

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