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第2章 你知道的桀骜不驯很少来形容一个女人（第6页）

然后……

然后很多事情可以在一秒之内发生。

菲斯克走出作战指挥室，走进了阿富汗的阳光里。

帆布包沉甸甸地压在他的肩上。

口袋里的手机……他出门前把它开了机……又震了。

纽约区号。

菲斯克掏出手机，看了一眼来电显示，然后按下了拒接。

菲斯克把手机塞回口袋，扛着帆布包，走向营房。

他的靴子在碎石上留下深深的脚印。

每一个脚印都像是被一台小型压路机碾过的。

远处，A01公路的方向，一缕尘烟正在升起……可能是一辆卡车，也可能是一辆悍马，更有可能是一辆装满了六百磅硝酸铵混合炸药的白色丰田海拉克斯。

菲斯克看了那缕尘烟一眼。

然后收回目光，继续走。

这跟我无关，明天见。

……

麦克斯韦上校把办公室的百叶窗压低到只剩一条缝。

正午的阿富汗阳光被切成几十片细长的金色刀刃，斜斜地钉在红木办公桌上。

桌上没有文件，没有报告，甚至没有那张印着“自由伊拉克行动”口号的宣传折页。

桌面上只有钱。

一叠一叠的美元。

大部分是二十面额的，有些还带着深褐色的污渍——那可能是汗水、泥土，或者是某种更不妙的液体。

这些钱在巴格拉姆的干燥空气里散发着一种陈旧纸张和金属混合的霉味。

麦克斯韦上校坐在真皮转椅上，身体微微前倾。

他脱掉了那件略显局促的作战服外套，只穿着一件洗得发白的褐色背心。

他的肩膀并不宽阔，但皮肤紧紧地贴在肌肉上，像一层经过处理的熟皮。

他的手指很细，指节突出，此时正像弹钢琴一样在钞票堆上轻快地跳跃。

“二十……四十……六十……”

他低声念叨着，每数够一百张就用一根红色的橡皮筋拦腰勒住。

橡皮筋勒进纸币堆时发出“啪”的一声脆响，在他听来这比任何爱国主义勋章的金属撞击声都要悦耳。

这就是他的“阿富汗遗产”。

当那些二十岁的小伙子在兴都库什山的乱石堆里为了民主和自由流血牺牲时，麦克斯韦上校正在为他的退休生活添砖加瓦。

他甚至已经选好了佛罗里达州棕榈滩的一栋别墅，带私人码头，还有能停放三辆豪车的车库。

维多利亚会喜欢的。

想到那个女人，麦克斯韦的嘴角不自觉地抽动了一下。

那不是温情，而是一种混合了占有欲、自卑感和生理冲动的复杂情绪。

维多利亚·范德比尔特。

她的鞋柜里随便一双高跟鞋就抵得上一个三等兵半年的薪水。

她每次在曼哈顿的慈善晚宴上举起酒杯，麦克斯韦就得在这里多收一个月的过路费。

“啪。”

又一叠美元被勒紧。

这是这周从南边那五个站送过来的。

数字不错，但他依然不满意。

七号站已经停摆五天了，那是他账本上最大的一个窟窿。

每停一天，他就损失至少五千美元。

这五千美元原本可以变成维多利亚脖子上的一颗珍珠，或者是他在那个私人俱乐部里的一年的会费。

不过，那个叫威尔逊的大块头明天就要上路了。

想到菲斯克那堵墙一样的身躯，麦克斯韦冷笑了一声。

那是个聪明的蠢货。

聪明到知道怎么讨价还价，蠢到以为自己真的能拿着那七成回扣活到退伍。

七号站的死亡率是百分之百。

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