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第1章 缺钱怎么办收保护费啊（第11页）

嗒。

嗒……

麦克斯韦的笑容凝固了。

不是消失——是凝固。像一张照片被按了暂停键。

他嘴角的弧度还在那里，但眼睛里的光变了。

从“被逗乐”变成了别的什么东西。

“你说多少？”

“七成，长官。”

菲斯克微微低头，看着面前这个矮他将近半米的男人。

从这个角度看下去，他能看到麦克斯韦的头顶——灰色的短发下面隐约露出一小块头皮，粉红色的，像新生儿的皮肤。

“我去七号站。每天，独自一个人。您拿三成，我拿七成。”

麦克斯韦的右眼皮跳了一下。

很轻微，但菲斯克看见了。

“你知道你在说什么吗？”麦克斯韦的语气沉下来了，像水温从温水降到了冰水。

“知道，长官。”

“七号站上个月炸了一次。上上个月炸了两次。福斯特被炸得连他妈都认不出来。韦恩现在在兰德斯图尔医院里学着用轮椅，下半辈子要插着管子尿尿。”

麦克斯韦走近了一步，仰起头，灰色的眼睛直直地钉在菲斯克的脸上。

“而你，站在这里，跟我讲七成？”

“正是因为您刚才说的这些，长官。”

菲斯克的语速没有变化，音量没有变化，呼吸频率没有变化。他像一堵墙。

一堵两米二，穿着军绿色T恤的墙。

“没人愿意去七号站。您排了三轮，没排出来。您现在站在厕所里堵我，不是因为您碰巧路过——是因为您已经没有别的选择了。”

他停了一下。

“或者……有吗？”

麦克斯韦的下巴收紧了。颌骨的线条从皮肤下面鼓了出来，像两根绷紧的钢索。

菲斯克看着那根钢索，在心里默默给自己计时。

三秒。

他赌三秒。

麦克斯韦这种人——菲斯克在前世见得太多了。

不一定是军官，有时候是老板，有时候是甲方，有时候是银行经理——他们有一个共同点：他们习惯了掌控谈话。

当你打破他们的节奏时，他们需要时间来重新调整。

这个时间通常是三秒。

一——

麦克斯韦的右手从背后解放出来，伸向胸袋，又缩了回去。他在找烟，但他嘴上已经叼着一根了。

二——

他的舌头在嘴里动了一下，把那根没点着的万宝路从嘴角的左边推到了右边。

三——

“你一个人。”麦克斯韦的声音出来了。不是疑问句，是陈述句。

“一个人，”菲斯克确认。

“七号站标准编制是两个人加一挺M240。你要一个人去？”

“我不需要第二个人，长官。多一个人，就多一个嘴。多一个嘴，您就得多分一份。我一个人去，事情简单，干净。”

菲斯克把右手抬起来，用食指敲了敲自己的太阳穴。

“而且——我不怕死。”

这句话是假的。

菲斯克怕死怕得要命。

他穿越一次已经够了。

他不确定自己死了之后会不会再穿越一次，但他也完全不打算去验证这个假设。

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