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第8章 义诊（第3页）

不，也许累。

但那种累跟他过去的任何一次累都不一样。

以前考试周熬夜背书，累完了只感觉终于结束了。今天他累，但累完了之后，心里是满的。

晚饭安排在村口的老乡家里。

老乡叫艾买提，六十多岁，黑瘦，脸上皱纹像刀刻的，但眼睛亮。

他有个老伴儿，比他小几岁，头巾裹得严实，笑起来的时候眼角全是褶子。

他们家院子大，养了十几只羊，院子角落的土灶上架着一口大锅，羊肉汤咕嘟咕嘟地翻着泡，香味飘了半个村子。

赵泽伟和迪丽盘腿坐在炕上，面前的矮桌上摆满了东西，刚烤好的羊肉串，油还在往下滴；一大盆手抓羊肉，撒了洋葱和孜然；馕摞了高高一层；旁边是一碗一碗的羊肉汤，汤面上漂着香菜和葱花。

吃！吃！艾买提大叔用半生不熟的汉语招呼他们，手里还拎着一把切好的西瓜，咔嚓一声放在桌上。

赵泽伟看着满桌的肉和馕，不知道从哪下嘴。

迪丽已经上手了，她抓起一根羊肉串咬了一口，油脂在唇边亮了一下，然后用馕接住滴下来的油。吃呀，愣着干嘛？她含含糊糊地说。

赵泽伟也拿起一根羊肉串。肉块大，烤得外焦里嫩，孜然和辣椒面裹在表面，一口咬下去汁水在嘴里炸开。他嚼了嚼，又咬了第二口。

然后他端起了羊肉汤碗。汤是清的，面上浮着薄薄一层油花，底下是大块的羊肉和胡萝卜。他喝了一口，烫的，鲜的，从喉咙一路暖到胃里。

艾买提大叔在旁边看着他喝汤，眼睛笑成了一条缝，说了句什么。迪丽翻译：他说你喝汤的样子像他儿子。

赵泽伟端着碗，愣了一下。然后他低头继续喝，碗沿遮住了半张脸，耳朵是红的。

炕烧得热乎乎的，隔着席子把热气往腿上烘。

艾买提大叔的老伴儿又端上来一碟子凉拌黄瓜，脆生生的。

赵泽伟夹了一筷子，凉丝丝的，正好解了羊肉的腻。

他一边吃一边看四周。

土墙的墙皮上挂着几串干辣椒，红艳艳的，像窗花。

墙角放着一台旧电视，屏幕碎了半块，但被一块花布盖着，打扫得一尘不染。

窗台上摆了一个玻璃瓶，瓶子里插着一把干花，不知道是什么时候采的，颜色褪了淡了，但还立着。

艾买提大叔忽然站起来，走到墙角拿起一个都塔尔，那种维吾尔族的传统乐器，琴身长长的，上面雕着花纹。

他盘腿坐下，试了试弦，拨了一下，一声清亮的琴音在屋里荡开。

然后他老伴儿站起来，拍了两下手。

迪丽笑了。她把碗放下，站起来，在炕沿边上的一块空地上转了个圈，裙子摆起来，像一朵花忽然开了。

艾买提大叔弹起了都塔尔，那旋律赵泽伟没听过，但听着就觉得欢快，像风吹过白杨树顶上那些银色的叶子。

他老伴儿也加入了，拍着手打着拍子，嘴里哼着歌，声音不高，但带着一种沙哑的、岁月磨出来的温厚。

迪丽跳了起来。

她跳得不像舞台上的那种精心排练的舞，即兴的，随性的，踩着都塔尔的节拍，手臂扬起来又落下，脚步踢踏着炕沿边上的土。

她一边跳一边笑，头巾的边角飘起来又落下，圆框眼镜被她摘了放在桌上，没有眼镜遮挡的眼睛弯成了两道月牙。

赵泽伟坐在炕上，手里还拿着半根羊肉串。

他看着迪丽跳舞的剪影。

油灯的光把她照成暖黄色，她转圈的时候裙摆扫过炕上的席子，艾买提大叔的老伴儿拍着手打着节奏，艾买提大叔弹着都塔尔闭着眼晃脑袋，那旋律越弹越快，迪丽也越转越快，最后她一个旋身停在赵泽伟面前，弯腰笑着看他。

你怎么不跳？

赵泽伟嘴里还嚼着羊肉，被问得措手不及。我……我不会。

不会也得会。迪丽伸手拽他的胳膊，起来起来。

赵泽伟被拽起来，手里的羊肉串差点掉了。他站在炕沿旁边手足无措，两只手不知道该放在哪，脚底下更不知道该往哪动。

迪丽笑得更厉害了，笑得腰都弯了。她拍了他肩膀一下：算了，不为难你了。你坐着吧。

赵泽伟如蒙大赦，坐回炕上。但嘴角的弧度没压住。

艾买提大叔换了一首曲子，慢了一些，温温的，像黄昏时候的风。他老伴儿靠在墙边打着拍子，嘴里轻声哼着。

赵泽伟端着那碗羊肉汤，喝了一口。

汤有点凉了，但舌尖上的滋味还浓。

他看着面前这一幕，油灯下弹琴的老人，拍手的妇人，旋转跳跃的迪丽，窗台上的干花，墙角挂着干辣椒的土墙。

他忽然想起三个月前。

那时候他在苏州家里，坐在餐桌前，父亲看着他的报名表说你想好了？

，母亲哭着进了卧室。

那时候他手心全是汗，不知道自己做的这个决定是对是错。

他只知道自己想反抗一次，想做自己的选择。

现在他坐在这间土屋的炕上，手里拿着一根羊肉串，听一个六十多岁的维吾尔族大叔弹都塔尔，看一个二十七岁的女医生跳即兴的舞。

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