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第11章 餐桌下的苏老师（第2页）

餐厅里坐得满满当当，刀叉碰着瓷盘，低低的人声浮在烛火底下。

邻桌有人起身，有人的目光漫不经心地扫过来——每一回，苏晴都能恰到好处地把杯子举起来，冲人家浅浅点一下头，脸上的神色干净得挑不出半点错处。

桌面上，她是那位温柔得体的苏老师；桌布底下，那只穿了一整天丝袜的脚，正一寸寸地往上爬。

两张脸叠在同一个人身上，谁也没瞧出破绽——这一幕，倒像一场只演给一个人看、却偏偏摆在满堂人眼皮底下的戏。

那层丝袜贴上来的时候，先是凉的——在空调里坐久了，布料上还凝着一点白白的气；贴一贴，被两个人的体温焐开，就慢慢滑腻起来。

他能清楚地觉出织纹在那层薄薄的尼龙底下，细细密密地压过他的皮肤，一路往上，没有一丝停顿。

脚背是绷着的，脚心却软，一样硬、一样软，顺着他的小腿肚，一寸寸地碾过去。

最先是贴着脚踝那一下。

裤脚和袜沿之间露着一小截，没被布料盖住——丝袜直接落在皮肤上，滑得几乎没让他觉出磨，像一片化到一半的薄冰，凉意先钻进毛孔，半秒不到又被焐开。

再往上，越过裤脚，触感才算换了一层：丝袜底下多垫着一层裤料的织纹，滑里带了点涩，像是隔着一层半湿的纸贴上来，反而比贴着肉那一下更磨人。

他能清清楚楚地数出那层薄尼龙里细细密密的网眼，一粒一粒，压着小腿肚的皮肉过去；脚背绷得紧，硬而平，脚心却是软的、热的，一收一放，两样一起碾上来。

脚趾圆钝钝的，没什么棱角，蹭过的地方只留下一点钝钝的痒；倒是最靠里那一片脚跟，硬，沉，落下去的时候带着整只脚的分量，一下就压到了骨头边上，让他小腿肚上的肉，跟着微微地颤。

隔着那层裤料和丝袜，肉棒被脚心一下下地焐着、碾着，早已胀得发疼；龟头顶在她脚心最软的那一块上，棒身绷得笔直。

烫从贴着的地方一路往上烧，烧过小腹，烧到腰眼；他在桌布底下死死绷着腿，才没让自己从椅子上弹起来。

明明桌面上两个人还在说笑，桌下那一处，却已经烫得他连呼吸都要数着来。

她脚下不慌，一步是一步。

先是脚背贴上来——平的，绷着的，压在脚踝那一截露着的皮肤上，停住，等那点凉被焐成温的。

再是脚心覆上去——收一收，把小腿肚拢进脚弓里，隔着裤料含一下，松开，再含一下。

然后是脚趾——圆钝钝的五根，并着，一粒一粒地顺着小腿肚往上数，数到膝窝，停。

最后才是脚跟——最沉的那一处落下来，带着整只脚的分量，压在最要紧的那根肉棒上，压得桌子那头她端杯子的手，也几不可察地顿了一顿。

她今天穿了丝袜，穿了一整天的丝袜。

他没有动。

倒不是不想，是那张桌布把两个人的下半身都罩在里头，稍微一动，就要带得整张桌子晃。

他只能端着那副切牛排的姿势，僵在那里，任那只脚，慢慢地、慢慢地往上爬。

她抿酒的动作没停，喉咙里极轻地过了一声气音，短得几乎听不见，却偏偏落进了他耳朵里。?

（她也有点了。）

她也不是全然不在意的。“怎么了？”她放下杯子，语气很平常，“牛排不合口味？”

“没、没有。”

“那就好。”她浅浅地笑。

桌下那只脚却一路往上游，越过他的膝盖，轻轻踩在了那根最要命的肉棒上。

沈砚握着刀叉的手，紧了一下。

那是一只穿了整天的、温热的脚。

脚心贴着布料，慢慢地压；脚趾偶尔收一收，勾着裤缝蹭过去。

她踩得不重，偏偏一下下都踩在点子上——像在桌面上那样从容地蘸着酱，蘸一下，停一停，再蘸一下。

那只脚搁上来的时候，他几乎坐不住。

脚心先是平平地贴着，然后慢慢地收拢，把那根肉棒隔着两层布料拢进脚弓里，再一点点加重——不是踩，是揉，是碾，像拿惯了笔、也拿惯了印台的手，落在什么东西上头，都带着一种恰到好处的准头。

他的膝盖绷直了，桌子却不让他动。

隔着一层内裤、一层西裤，肉棒的轮廓却半点藏不住——被脚心一拢，形状就顺着脚弓的弧度，一寸一寸地描了出来。

棒身贴着脚心，龟头正好顶在最软的那块肉上；她往下压一分，它就跟着那点弧度跳一下，隔着布料都看得出来。

脚趾有时并拢，有时慢慢张开来，用圆钝的趾腹，在肉棒最敏感的轮廓上来回地蹭；蹭得极轻，像怕把它弄醒，又像正是要弄醒它。

足心里焐出来的那点温，一层层渗过裤料，落在他皮肤上，比什么都要命。

他后背绷直，膝盖死死顶着桌板，连呼吸都只敢从鼻子里一点点漏出来。

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