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第4章 哥哥你笨死了（第3页）

（不行。不能想哥哥。）

（……可是，除了哥哥，我还能想谁。）

越到后面，那双手在她心里就越清楚——兄长的手，宽、暖、动作笨拙，却又小心翼翼，像他平时替她拧瓶盖、系鞋带时那样。

就是这份想象，把她一下下推到边上。

每到快要到的时候，那双手就在想象里停下来，停在半路，等着她自己把腰抬上去。

她偏不肯，于是就更难受——像被谁吊在最高处，上不去，也下不来。

她的手指只好又慢下来，改成极轻极轻地绕着边缘打转，转得自己眼眶发热，才敢再往里一分。

就这样反复了好几回，她才终于放自己去够那一下。

“唔……嗯……?”

腰一下子塌下去，两条并着的腿猛地收拢，把那只手牢牢夹在中间；脚趾在床单上绷得笔直，好一会儿才慢慢松开。

她仰起头，脖颈绷成一条线，睫毛湿着，茫然地看着黑暗里的天花板。台灯的光落进她眼底，亮了一下，又暗下去。

（明明是我在给别人下暗示。）

（为什么最后失控的，总是我。）

她仰着头，肩膀细细地抖，一声压不住的呜咽终于还是从齿缝里漏了出来——极轻，极短，像被谁掐断了?。

眼泪不知什么时候从眼角滑下来，落进哥哥的旧T恤里，很快就不见了。

“嗯……唔……?”

那一声断在半空，尾音软软地散进黑里，连她自己也听得清清楚楚。

不知道过了多久，她终于软下来，抱着那件T恤，蜷在哥哥的床角，胸口还在一下下地起伏。

过了好一会儿，那股热才一点点退下去，退得很慢，像潮水拖泥带水地走。

她松开绷得太久的手指，掌心在夜里的凉空气里一激灵——这才发觉指头还湿着，黏黏的，凉下来之后格外清楚。

她把湿手在床单上蹭了蹭，蹭了一半又停住，觉得荒唐，只好把手缩回怀里。

被蹭过的那一处，在床单上留下一小片发暗的湿痕，边缘泛着一圈很浅的水渍，越往外越淡——像谁在这里搁了一小会儿冰，又悄悄拿走了，只留下一个还潮着的圆圈。

意识慢慢回笼的时候，她做的第一件事，是低头，把怀里那件旧T恤重新叠好，叠得平平整整。

然后她怔住了——她闻到上面残留的那一点，混着哥哥气味的、她自己的味道。

布上那一小块洇过的印，深色已经淡下去，却还没干透。

她把T恤翻过去，让那一面朝里，妥帖地压在最底下——像把一个只属于自己的秘密，收进衣柜最深的那一格。

（……脏了。）

她脸上的潮红还没退，指尖还有点麻?。

她低头看了看自己的手。

白天，这只手稳稳地替哥哥把话递出去、把该圈的地方圈好；此刻，它却在轻轻地抖。

她想不明白——她明明只是想替哥哥好，为什么每一次，算得最清楚的那个人，最后都要一个人躲进这间屋子，收拾自己弄出来的这一摊。

安静了很久以后，她轻轻开口。这一次，她没有对着空房间，也没有对着那张讲台上的照片。

她对着哥哥的枕头，慢慢地说：

“哥哥。”

“你是我一个人的——对不对。”

这句话说出口的瞬间，她自己都愣了一下。

从前她只是想让哥哥幸福，想让哥哥要什么有什么。可今晚之后，有什么东西不一样了。她不再只想“给”，她开始想“只有我”。

这句话她在心里又过了一遍。

奇怪的是，说出口之后，先前那点心慌反倒慢慢沉了下去，像被它压平了。

枕头上那点气味还在，她凑过去，很轻地把脸贴上去蹭了蹭——鼻尖是凉的，脸颊是烫的，一凉一烫之间，她忽然觉得，这间屋子本来就是她的，哥哥也是。

她伸出手，把那半边枕头也拨正了，像替一个睡着的人理了理被角?。

她把那件叠好的T恤，轻轻抱回怀里，像抱着一样终于被自己收进怀里的东西。

（我的哥哥。）

（……全部，都是我的。）

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