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第7章 灵魂（第6页）

然后她忽然蹲下来，把手放在床沿上，手指离小女孩的手臂只差几厘米，但没有碰她。

“你三天没吃东西了。你知道爸妈多担心吗。你爸昨晚半夜还来你门口站了好久，回去翻来覆去一宿没睡。我们不逼你了，好不好？不弹琴就不弹琴。你想学什么，我们给你报。你先把这碗粥喝了。”

她把一碗白粥放在她床头柜上，碗边搁着一双筷子、一把瓷勺。

粥还冒着热气，米粒熬得软烂，粥面上浮着一层极薄的米油，旁边还有一小碟腌萝卜和几块蒸红薯。

小女孩撑着手肘坐起来，靠在床头上。

她端起那碗粥，用瓷勺舀了一勺送进嘴里，粥的温热从喉咙滑进胃里，空了好几天的胃猛地收缩了一下，疼得她眼眶一下涌满了泪水。

她忍着疼又舀了第二勺，然后第三勺。

她嚼腌萝卜的时候发出咔嚓咔嚓的脆响，萝卜的咸酸味在舌面上炸开——那是她这辈子吃过最好吃的东西，她第一次知道原来人在吃掉自己赢来的自由时，连腌萝卜都格外香甜。

母亲看着她吃，眼睛慢慢蓄出一圈极浅的红。

“妈妈。”小女孩放下瓷勺，看着母亲的眼睛，声音还带着三天没开口说话的沙哑，但语气一点也没有糊弄，“你要是以为我只是想换样东西学，那就想错了。我不是不学钢琴，我是，不想再当你们的小猫小狗了。”

母亲沉默了。她站起来走到窗前，背对着小女孩，看着窗外楼下小区花园里那棵被剪成圆球形的黄杨。过了很久，她开口。

“行。不弹就不弹。以后你想做什么就做什么，行不行？我们不管你了。”

这话说得带着一种微妙的赌气，只因其不知还能如何。

从那一晚开始，笼子真的打开了。

但打开的方式和她想象的完全不同。

她以为父母会试着了解她想做什么，会陪她去书店挑她想看的书，会蹲下来用平视的眼神问她今天在小区花园里看到了什么。

没有。

这些都没有。

父亲还是每天早出晚归，母亲还是每天在电话里安排着她的日程——只是日程表上的内容从钢琴课换成了空白。

空白，全是空白。

她觉得心里有些发酸，可更多的是自由，她害怕再被束缚，她把这段日子当成一种礼物，逼着自己不再奢求更多。

父母到底爱她吗？

这个问题她后来花了很多年才找到答案——爱。

他们当然爱她。

他们给她买最贵的钢琴、请最好的老师、在音乐会上坐在第一排鼓掌，这些是爱。

她绝食三天后他们妥协了，不再逼她做任何她不想做的事，这也是爱。

他们只是不知道爱除了控制和妥协以外的第三种方式。

他们从小被自己的父母用规矩和体面养大，从来没有学过如何去理解一个孩子。

所以当钢琴课从日程表上消失之后，他们唯一能想到的替代方案就是钱。

打钱。

从不问用途。

手机里和父母的聊天记录往上翻半年，全是转账和“收到”。

每一笔转账都是他们能想到的、最笨拙的、唯一会用的表达爱的方式。

足够富有也是某种幸运。

女孩不再纠结这些，只当他们是自己的金主，而自己是放养的野鸟。

两个月后的某天她正无趣地走在街上，路过一栋极大的玻璃幕墙建筑。

透过落地窗能看见里面排布着各式各样的器械与场地，二楼挂着巨大的招牌写着健身中心几个字，但往里看去远不止跑步机和哑铃——角落的拳击台上两个戴着头盔的人正来回闪避，橡胶地垫上几组人在练踢腿，沙袋被踢得左右摇晃，一个扎马尾穿紧身背心的姐姐正扶着沙袋给学员纠正姿势。

女孩停下脚步看着二楼落地窗边露出的一排沙袋，它们在午后阳光里轻轻晃动。

她低下头看自己的手——那双刚刚摆脱钢琴课的手，指腹上被琴键压出的薄茧还没完全消退，腕关节处还残留着母亲用食指敲打过的记忆。

这双手做了那么多年别人让它做的事，现在她想让它做一件事——让自己变强。

像那个砸锁的男孩一样强。

不，要比他更强。

因为如果有一天她遇到一扇打不开的门，她不能总指望有人在前面帮她砸锁。

她要自己砸。

她回家跟父母说想去那个健身房。父亲第二天就把一切都安排好了。

报名那天，父母少见地一同陪她来到了这里。

健身房的玻璃幕墙在午后阳光下反射着淡蓝色的光泽，一楼大厅里飘着柠檬味清洁剂和新垫子橡胶味混合的气息。

前台小姐微笑着带他们穿过训练区穿过自由重量区，墙上挂着一排教练的照片和简历——全国散打锦标赛亚军、省级拳击冠军、国家级综合格斗裁判资质。

父亲在这些照片前驻足片刻，每一张都仔细端详，最后停在一张脸色黝黑、寸头、下颌角棱角分明、胸肌把Polo衫撑得绷紧的男人照片前，简历上写着全国散打锦标赛男子组冠军，执教十三年，培养出多名省级冠军。

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