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第7章 灵魂（第12页）

她看不见妈妈的脸，只听到妈妈的笑声忽近忽远，像一台没调好频率的收音机。

“磨蹭什么，快点。”

“嗯。”

她加快脚步跟上去，皮鞋鞋底踩在人行道地砖上，鞋带始终对称。她穿过小区花园的时候低着头，数地砖的裂缝。

然后她听见了——“哐——！”

她抬起头。

隔着十几米，废弃车棚的铁栅栏前站着一个男孩。

他背对着她，深蓝色短袖，领口松垮垮地歪着，肩胛骨从洗得发软的布料下凸出来。

他手里握着一块红砖，正在砸锁。

那块砖比他的手掌还大，边缘粗糙不平，握在手心里一定硌得生疼。

他面对那扇写着“禁止入内”的铁门，而他在砸门上的锁。

小女孩的第一反应冲上大脑——不可以。

门上清清楚楚写着“禁止入内”，他怎么可以视而不见？

他要被骂的，要被罚站，要被叫家长来学校，要被在全校面前点名批评。

这不符合规定，不符合任何一条她背得滚瓜烂熟的规定。

她想喊住他，嘴巴张开了。

“哐——！”

第二下。她没有喊出来。

她看见他的手臂被反震力弹得往后一甩，整条胳膊都在抖，他咬住了腮帮子，把砖头又举起来。

他的虎口被粗糙的砖边磨破了，从她站的位置看不到伤口具体多大，但她看见他甩了甩手，把砖头换到另一只手里。

红色的液体从指缝间渗出来，滴在水泥地上。

“哐……哐……哐……”

节奏慢了。

他的力气在消退，举砖头的时候手臂晃了一下，赶紧用另一只手托住。

他停下来喘了几口气，后颈的汗珠在夕阳里亮晶晶的。

然后他又举起了砖头。

小女孩低头看着自己手里的奖状——被卷成一个紧紧的纸筒，边缘在掌心里掐出了红痕。

她把纸筒攥得太紧了。

她不知道自己为什么要攥得这么紧，只知道自己的心跳在跟着那个砸锁的节奏一下一下地跳。

她忽然想起刚才站在校门口等妈妈的时候那个不认识的阿姨说“看看人家这孩子”。

她想起今天早上系鞋带的时候妈妈从旁边经过，低头看了看她的鞋带，说了句“嗯，对称的”，然后就走了。

她想起上周钢琴比赛拿了第一名，评委说她的演奏技巧完美、音准无可挑剔，她在后台把那座镀金奖杯放在膝盖上，盯着它看完了一整场别人的演奏。

“咔嚓——！”

锁断了。

铁锁从门鼻上脱落，砸在水泥地上弹了一下，滚到墙角。

那个清脆的回响声在安静的小区花园里回荡了好久。

男孩推开铁门，生锈的合页发出一声长长的“吱呀”，他跨过枯枝和旧报纸，走到车棚最深处。

小女孩看见那里有一匹木马——红色的，漆面斑驳得厉害，一块有一块没有，但它还被固定在弹簧上，骨架完好，两只玻璃珠做的眼睛在阴影里亮了一下。

男孩跨坐上去，握住木马的两只耳朵，用力摇了摇——“嘎吱——嘎吱——”。

弹簧的声音粗糙而鲜活，从棚顶的破洞里漏下来的夕阳刚好落在他肩膀上，把他那件洗得发软的深蓝色短袖照出了暖调的光晕。

他在那片光里晃着两条细腿，抱着木马的脖子，然后他笑了。

那种笑把整张脸皱成一团，牙齿缺了一颗，眼睛眯得只剩两道缝。

虎口的血还没干，蹭在木马白色的耳朵上，而他浑然不觉。

小女孩站在铁门外，忽然觉得自己不会呼吸了。

那个男孩的笑像是有人在她胸口正中间砸进了一道裂缝，一股她从未接触过的空气从那里涌进来。

空气是凉的，是新鲜的，带着生铁和红砖的涩味。

她想起五岁时那朵粉红色的云，想起妈妈把画翻过来扣在桌上的那个动作，想起自己从此再也没有用过粉红色的蜡笔。

她想起“想当宇航员”被改成“想当医生”的那天晚上，她在被窝里悄悄对自己说，我想去太空。

这句话她说得非常非常轻，轻到连自己都听不见。

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