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第18章 新衣裳（第8页）

午后的光从侧面照进来，在她身上镀了一层薄薄的金色——头发边缘是金色的，肩膀是金色的，连睫毛都像沾了金粉。

周海的手在窗帘边上停住了。

他嘴里没含烟——中午不抽，抽烟费钱——但嘴唇却微微张开，像是想说什么，又说不出来。

那句话慢慢从喉咙里挤出来，带着常年不和人说话的生涩，像生锈的齿轮，转一下，卡一下。

“闺女……长大了。

他顿住了，舌头发僵，在嘴里搅了半天，才挤出后面半句：

“越来越……好……好看。

结巴，磕磕绊绊的。他自己听着都费劲。但他还是说完了，说完之后，喉咙里那股堵着的东西好像松动了一点。

他的眼睛亮着，死死盯着对面那个蓝色的身影。

那光太亮，亮得窗外的日头都淡了三分，亮得屋子里的一切都褪了色，只剩下那抹蓝，那抹在光下泛着柔光的、浅浅的蓝。

他看了很久，久到腿站麻了，才放下窗帘，转过身。

盒饭已经凉透了。

塑料饭盒摸上去只有一点温，打开盖子，里面的菜油凝成了白色的膏状。

但他不在乎，拿起筷子就扒。

一口饭，一口菜，嚼得很慢，像是在品尝什么珍馐美味。

吃了两口，他又站起来，走回窗边，撩开帘子再看一眼。

对面的蓝裙子还在那儿，安安静静的。

叶青翻了一页书，手指在书页上轻轻滑过，然后继续看。

她的侧脸很好看，鼻梁挺直，下巴尖尖的，睫毛很长，在眼睑下投出小小的阴影。

周海放下帘子，回到饭桌前坐下。

嘴角那点笑意没收住，一直挂到他把整盒饭吃完。

饭粒一颗不剩，菜汁都用饭刮干净了，饭盒里光溜溜的，像洗过一样。

他把空饭盒扔进垃圾桶，重新走回窗边。

这次他没撩帘子，只是站在那道缝后面，眼睛贴着缝隙往外看。视野很窄，只能看见叶家二楼窗户的一角，但那一角里，有那抹蓝色。

对面的小姑娘不知道有人在看她。

她正低头看着书页上的字，阳光落在肩膀的蓝布上，暖洋洋的。

楼下传来母亲喊她吃饭的声音，她应了一声，合上书站起来，裙子下摆轻轻摆了摆，像池塘里被风推了一下的涟漪。

她走出视野范围。周海还站在那里，眼睛贴着那道缝，看着空荡荡的窗户。看了很久，直到眼睛酸了，才慢慢直起身。

他走到床边坐下。

床板很硬，铺着一层薄褥子，躺下去能感觉到下面的木板条。

但他没躺，只是坐着，眼睛看着对面墙壁上的一块水渍——那水渍形状像朵云，边缘泛黄，长了霉点。

屋子里很安静，只有窗外隐约传来的市井声。但他的脑子里不安静，那抹蓝色在眼前晃来晃去，晃得他心跳有点快，手心出了汗。

他抬起手，看着自己的手掌。

手掌很厚，指节粗大，掌心布满老茧，还有几道深深的裂口，里面嵌着洗不掉的污垢。

手指很短，指甲缝里黑乎乎的。

这样的手，碰过最干净的东西是什么？

他想不起来。也许从来没有。

但他记得另一双手——很小，很白，手指细长，指甲修剪得整整齐齐，透着健康的粉色。

周海睁开眼睛。

屋子里的光线暗了一些，太阳西斜了。

他站起来，又走到窗边。

对面的窗户空着，叶青不在。

但他知道她还会回来，会坐在那张书桌前，会穿上那条蓝裙子。

他撩开窗帘，让更多的光透进来。

阳光照在他脸上，那张丑陋的、布满沟壑的脸在光下一览无余。

三角眼，猪头鼻，凸嘴龅牙，皮肤黝黑干裂，像久旱的土地。

但他不在乎。他就那么站着，看着对面空荡荡的窗户，嘴角慢慢勾起一个笑。

无声的，笨拙的，但真实的笑。

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