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第14章（第1页）

第二天放学，叶洋没去网吧。他背着书包，拐进昨天那条巷子。

巷子窄，两边的墙皮剥落了大半，露出底下灰扑扑的砖。

巷子深处堆着几个废弃的货架，墙角一摊积水映着天光，亮晃晃的。

他找了块干净点的台阶坐下来，书包搁在腿上，开始等。

等了约莫半个钟头，巷口传来脚步——一轻一重，一快一慢，像某种固定的节拍器。

叶洋站起来，看见周海从拐角出来，肩上扛着一台洗衣机，白色的外壳在夕阳里反着光。

他还是那条瘸腿，身子每走一步往右歪一下，但肩膀上的洗衣机纹丝不动。

“周叔。”叶洋喊了一声。

周海脚步顿了一下，三角眼眯起来看了他一眼，没停，继续往前走。

“周叔！”叶洋追上去，跟在他身侧，步子得倒腾得比平时快一些才能跟上他那条好腿的节奏，“我……我想跟你说个事。”

周海走到巷尾一台三轮车跟前，把洗衣机放上去，拍了拍手上的灰。

他转过身，龅牙在嘴唇外微微支着，黄黄的，脸上没什么表情：“什么事？”叶洋深吸了一口气。

他昨晚想了一整夜，翻来覆去睡不着，脑子里全是前天那个画面——周海一只手把李宁波扔出去三米远，另一条瘸腿站得稳稳当当；还有更早的画面，他爸一只手攥住他后领子把他提离地面，他两条腿悬空乱蹬，使不上一点劲。

这两个画面在他脑子里来回切换，像卡带的录像机。

“我想跟你学功夫。”他说。

周海看了他一会儿。

那双三角眼在皱纹的缝隙里藏着，看不出什么情绪。

他从裤兜里摸出一包皱巴巴的烟，抽出一根点上，吸了一口，烟雾从凸起的嘴唇间吐出来，被巷子里穿堂风吹散。

“你恨我。”周海说。

不是问句。

叶洋的脸烫了一下。

他想否认，但喉咙里那句“没有”堵着说不出来。

九岁那年夏天的事他还记得——母亲那声尖叫划破午后的蝉鸣，父亲暴怒的脸，院子里石板砸下去闷响，之后周家搬走了，再没人提过这个名字。

那些碎片沉在记忆底层，他以为自己忘了，可周海一出现，它们全浮了上来。

“我……”叶洋攥了攥拳头，“我不恨了。”

周海把烟灰弹了弹，烟灰落在地上，被风卷走。

“你爸打断我的腿，你妈叫得整个村都听见了。”

他说话的时候盯着巷子对面的墙，像在跟那面墙说话，“你九岁，你站在门口，眼睛瞪得像铜铃。你恨我，应该的。”

叶洋低着头，脚尖碾着地上一颗小石子。

巷子里安静了一会儿，远处传来汽车喇叭声，一声接一声。

“那你还帮我？”叶洋抬起头。

周海把烟掐了，烟屁股扔进墙角那个积水洼里，“嗤”地一声灭了。

他没回答这个问题，只是转过身，把三轮车上的洗衣机重新调整了一下位置，绑上绳子。

那条瘸腿在车旁边支着，裤管下面露出一截扭曲的脚踝骨，像被捏坯了又勉强拼回去的陶器。

“想学？”周海忽然说。

叶洋猛地点头。

周海没回头，背对着他，双手在绳结上紧了紧：“明天早上6点，巷子尽头那个废院子。

巷子里最后一点天光被暮色吞没时，叶洋还站在原地。

他胸腔里那颗弹簧还在嗡嗡作响，震得他耳膜发胀。

周海那辆三轮车吱呀吱呀的声音早就听不见了，可那句“迟到一分钟就滚”像钉子一样楔进他脑子里，每个字都带着铁锈的腥味。

他慢慢蹲下来，手指抠进台阶缝隙里潮湿的苔藓。

九岁夏天的记忆碎片锋利地刮擦着神经——母亲湿漉漉的头发贴在脖颈上，水珠顺着锁骨往下淌，她裹着那条洗得发白的蓝布浴巾冲出来，脸白得像纸；父亲像一头发狂的兽，眼睛里烧着能把人烫穿的火，他抡起院子里那块压咸菜缸的青石板时，手臂上的肌肉绷成嶙峋的石头块；还有周海，那个蜷在墙根、抱着扭曲左腿的黑影，嘴里发出的不是惨叫，是某种从喉咙深处挤出来的、类似破风箱漏气的嗬嗬声。

叶洋猛地甩了甩头，站起来。

后背的校服已经被台阶上的潮气浸出一小块深色。

他背好书包，走出巷子时，街灯刚好一盏接一盏亮起来，橙黄的光晕在渐浓的夜色里晕开，像滴在水里的油彩。

回到家时，饭桌上已经摆好了碗筷。

叶青坐在她固定的位置，面前摊着练习册，笔尖沙沙地响。

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