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第75章（第4页）

数十年前，他曾在某个风雪夜见过一个人。

那时候蒙哥汗的铁蹄踏遍草原，八师巴的名字被整个西域传颂。

他与那人隔空交手——准确地说，是在意识的疆域里厮杀。

没有刀剑碰撞，没有血溅当场。

只有两个灵魂在虚空中追逐、缠绕、碰撞。

那种感觉，至今想起来指尖还会微微麻。

他输了。

输得很干脆，却得到了某种难以言喻的东西。

那个人在他脑海里撕开了一道裂缝，让他看见了天道之外的景象。

那一刻他明白，所谓的“精神领域的造诣”

，不过是门槛前的碎石子。

京城的宫墙内，忽必烈站在龙案前，手指敲击着檀木桌面。

圣师还活着——这个消息像一块石头投入了他平静的心湖。

当年成吉思汗的国师，蒙古帝国的精神支柱，竟然还在人间。

他抬头望向大殿穹顶的彩绘，那上头画着八师巴降服异教的场景。

“若能请圣师来京都一叙……”

他转过头，看向侍立在一旁的庞斑。

庞斑垂着眼，说：“圣师所追之物，在九天之上。

凡尘俗务，早已与他无关。”

忽必烈的手指停下了。

他沉默片刻，点了点头。

他知道庞斑说的是对的。

但正因为如此，那份遗憾才更浓稠。

“大元皇朝之中，”

庞斑的声音在空旷的大殿里回荡，“最有希望破碎虚空而去的，便是圣师。”

布达拉宫的钟声从山脚传来，低沉悠远。

八师巴从上起身，走到窗边。

高原的风裹着寒气和干燥的草腥味扑在脸上。

他的僧袍被风掀起一角，露出干瘦却结实的小腿。

他想起那个人的眼睛。

那双眼睛像两汪深潭，表面平静无波，底下却藏着整片星海。

那一战之后，他独自回到藏地，推掉了所有应酬，把国师的头衔扔在身后。

闭关的石室四面透风，他坐在那里，望着墙上斑驳的彩绘，一遍遍回味那道裂纹带给他的震撼。

许多人都觉得他已经圆寂了。

他确实“死”

过一回——死在过去的自己手中。

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