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第172章 特殊口味的核子可乐（第3页）

气泡炸在舌面上，甜得腻，那股甜味顺着喉咙滑下去，滑得太顺了，顺得像一条早就铺好的路。

忽然有点恍惚。

在昆西的那一晚之后，他喝过的东西都是苦的、涩的、酸的——只有咖啡还算好点，至少能暖胃。

可乐很快见了底，瓶底剩下几滴，顺着瓶口滑下来，滴在他膝盖上，冰凉的一小片。

普雷斯顿看着他喝完，眼神中压抑着一种生理上的厌恶——那种厌恶很克制，像一个人看见蟑螂但选择不去踩，只是移开目光。

最迟后天，联邦会有很多人来看你。带孩子的，自己来的……你可以在他们面前逞英雄，也可以闭嘴。随便你。

咔哒。门锁落下。

只剩下克林特一个人，被绑在冰冷的椅子上，面对着满桌从未被使用过的刑具。

月光从磨砂玻璃里漏进来，在地上铺了一层薄薄的白。远处隐约传来夜鸟的叫声，一声长一声短，像在互相呼唤。

克林特低下头。脖子上的束带勒出一道红痕，皮肤底下透着青紫。

泰莎把他架走之前，说了最后一句话：你都不知道自己有多值钱。

值钱。他咀嚼着这个词。

他被枪手高层用过，用完就扔；

现在他被绑在这里，等着被当作展览品，供联邦的人参观一个叛徒的下场。

他忽然笑了一声，带着鼻音，像被可乐呛到了一样。

值钱？他自言自语，声音沙哑却清晰，

那他们至少得买得起我。

他顿了顿，偏过头，对着空无一人的房间补了一句，像是说给谁听，又像是说给自己听：

——我他妈又不是打折货。

门锁落下的瞬间，普雷斯顿大步穿过走廊。

走廊尽头左转，第三扇门。他推门进去，反手锁上。

这是一间消毒室。他拧开阀门，冷水劈头盖脸浇下来，带着一股铁锈和漂白剂混合的气味。

他站在水下，低着头，双手撑着墙壁，肩膀微微起伏。

水流顺着他后颈淌下去，沿着脊背的弧度滑进衬衫里，布料湿透了贴在皮肤上，凉意一寸寸渗进骨头。

用力搓洗手指——指缝、指甲、掌心，来回搓了三遍，直到皮肤红烫，指腹泛出洗得太用力才会有的那种粉白色，他才关掉水。

湿透的衣服贴在身上，他扯了扯领口，呼出一口白气——消毒室里冷得像冰窖。

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普雷斯顿走向角落的铁柜，拉开柜门。

里面放着一瓶威士忌，标签被潮气沤得斑驳模糊，但瓶身密封完好。他正好需要一口烈酒来暖身。

拧开瓶盖，凑到鼻尖嗅了嗅，辛辣的气味直冲脑门，他皱了皱眉。

普雷斯顿喝不惯酒。

酒精对他来说永远是一种需要忍耐的东西，像喝药，从来不是享受。

但是这不意味着他会浪费。

仰头灌了一口。液体划过喉咙，灼热，粗糙，像吞了一团火。

咽下去，胃里腾地烧起来，跟刚才那股寒意撞在一起，逼得他打了个寒噤。

垂下眼，又喝了一口，这一次慢了些。

酒液在舌面上铺开，普雷斯顿咂了咂嘴，他品不出什么层次，只尝出一种很笨拙的烈度——直接，蛮横，不讲道理。

然后抬起手，闻了闻自己的指腹。

没有可乐的味道了。干干净净。

普雷斯顿这才吐出一口气，肩膀松下来。

深夜。

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