8品小说

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画室里时间流动地如此缓慢，我在画架前的某张凳子上坐了片刻，想象这个小孩儿需要画多久才能把碳痕磨得油光锃亮。

“来这儿坐吧。”

她拍拍我的肩膀。

我注意到灯盏旁边的一把扶手椅。

“我缺个模特，”喻舟晚说，“今天想试一下速写，如果你不介意的话。”

我抓了抓脸，询问喻舟晚要画多久，维持一动不动的姿势实在太艰难。

“不到一个小时，”她投来一个抱歉的笑，“对不起，我不经常画人像，所以不太熟练。”

“手搭在扶手上，然后眼神看这里。”她在我腿上放了几册书。

墙上一排画家的代表作，我只认得梵·高和塞尚的，一大群孩子闹哄哄地从走廊回来，踏进门的瞬间哑了火，拖拽板凳的动作都变得谨慎起来。

我头脑放空呆坐了许久，眼神飘向手腕上的电子表，才过了不到一刻钟。

脸上痒痒的，我实在忍不住，艰难地动了动肌肉，效果仅仅是扬汤止沸。

“喻舟晚，我能不能挠挠？”

扶手椅坐着松软，起初还挺安适，时间一长，腰连着屁股酸得厉害。

“我动一下？”我迅速撩了一把在脸上扫来扫去的发丝，猴子似的迅速抓完痒，摆好之前的姿势坐回去。

前面几个小屁孩傻乐着丢下画笔转头看我俩，喻舟晚背对着他们看不见，我和他们面面相觑，看他们学我摆姿势，更觉得自己是只猴子。

喻舟晚被画架挡住，只露一双腿和一只移动的胳膊肘在视线范围内，我小声喊她，笔依旧在刷刷地动，却没有任何话语上的回应。

“喻舟晚？”我怀疑她简直是故意在捉弄我，“你画好了没？”

小孩们莫名其妙哄笑成一团，带头的几个小男生直接站起来隔着三四排画架互相扔纸飞机和纸团，好端端的素描课乱成一锅粥。

画室的地板不算干净却也整洁，这下什么都没有了，连续两个沾满碳墨的素描纸团飞到脚边，她才放下笔悠悠地从画板前站起身。

叽里呱啦的吵闹声一眨眼大幅地降了分贝。

“画好了吗？”

试着动了动胳膊，喻舟晚没有阻止，我便伸了个懒腰，腿上的书哗啦一下全掉在地上。

喻舟晚拿着削尖了的橡皮在涂涂改改，那群孩子在美术老师进来的时候才彻底鸦雀无声。

女老师在喻舟晚的画板前停住脚步，两人凑近说了几句。

我站起来想瞧个究竟，右腿一道强烈的酸麻感窜出来，我又跌回到椅子里。

“嗯，我觉得也是。”女老师似乎才关注到我，“这是你特意找来的模特？”

“不是，”喻舟晚又坐回去改了两笔，“我妹妹，今天来陪我画画。”

“哦，表妹？还是堂妹？”

“亲妹妹。”

“怎么没听你说过？”

喻舟晚低头继续画画。

我捶了捶小腿，踩着僵成木桩一样的脚，扶着墙站起来。

喻舟晚在生活圈里安然自得地以独生女的身份过了将近十八年，要解释“我”的存在变得尤其艰难。

我踉跄两步的同时仔细思考了一下自己的位置——“爸爸在外面和别的女人结婚生的女儿”，我和喻舟晚得抽出一个人戴上“私生女”的帽子。

这么想着，她不爱张扬的性子倒是帮了大忙。

“画成什么样了？”我跺了跺脚，揣着期待凑过去。

“不好看。”她慌慌张张地把画叠成方方正正的一小张，塞进口袋里。

我来不及伸手去抢。

“真的不好看。”喻舟晚口袋里的手揪紧了，“我不擅长画真人。”

我感觉自己变成那张素描纸，在她的口袋里用听不到的声音死命喊疼。

“她和你妈妈认识吗？”我暗戳戳地指着弯腰改画的美术老师、

“认识。”

我偏头看着双手插兜的喻舟晚，她的语调稀疏平常，仿佛我真的是和她一起长大的亲生妹妹，

压根无需担心石云雅会在对方面前无意中漏了破绽。

或许他们一家三口早已达成了口供，我觉得这样是合理的，合理之余，我觉得自己局外人的身份被坐的更实了。

然而我今天始终提不起欺负喻舟晚的念头，大概是她在尽心尽力地扮演称职好姐姐的角色，当着外人的面，又是如此纯真友好的形象，短暂地将我从践踏伦理道德的边沿拽了回来。

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