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克里斯自己的脖颈后方，脆弱的颈椎毫无预兆地传来一阵尖锐的刺痛，这痛感如此真实，仿佛阿隆索的那次冲撞，隔着上百米的距离和数万人的喧嚣，直接作用在了他自己的骨骼上。

尖锐的疼痛让他几乎闷哼出声。

克里斯死死咬住下唇，铁锈味在口腔里弥漫。

“抱歉忘了告诉你，既然你选择承受代价，那卡卡颈椎受到的一切伤害，都会作用在你的身上哦～”恶魔的声音穿透球场的嘈杂，直直灌进克里斯耳朵里。

克里斯抹了把额角迅速渗出的冷汗，抬眼看向空气里，恶魔并未幻化出身影，却像无形的桎梏，永远死死地把克里斯圈在笼中。

他已经无奈地发现自己对代价习以为常，就算恶魔嘴里说出再石破天惊的话，他也不会有多惊讶。

观众席猛然爆发出一阵惊呼，把克里斯重新拽进球场紧张的氛围里。

皮尔洛的任意球诡异地击中因扎吉折射入网。

克里斯被周围爆发的声浪推搡着，站起来，举着手臂，却发不出声音。

看，22号，他在那里，他正走向荣耀。

中场休息的哨声响起，克里斯看着1：0的比分，稍稍松了口气。

闭上眼，脑海里全是卡卡——突破时微微蹙起的眉头，传球时有力的小腿线条，还有那被球衣包裹着、随着呼吸微微起伏的腰腹线条——这些画面就像他赖以存续的药品。

下半场，杰拉德获得单刀。

然后，是那个注定载入史册的瞬间。

卡卡在中场接球，轻盈地转身，摆脱。他的动作带着一种举重若轻的优雅，像猎豹潜行，一记直塞，如同精确的手术刀，瞬间剖开了利物浦的防线。因扎吉启动，单刀，冷静推射。

球进了。

2：0。

克里斯周围的红色海洋再次沸腾。

克里斯被陌生球迷紧紧抱住，在震耳欲聋的欢呼中，他的目光穿越所有障碍，死死锁在卡卡身上。

他看着卡卡指向天空，脸上绽放出毫无阴霾的笑容，奔跑，庆祝。

圣洁，又充满生命力。

克里斯想冲下去，站到他身边，而不是像现在这样，躲在阴影里，做一个见不得光的偷窥者。

利物浦扳回一城，但已无力回天。终场哨响，红黑色淹没了绿色的草皮。

马尔蒂尼高举奖杯，彩带漫天飞舞，歌声震耳欲聋。

克里斯站在狂欢的边缘，像一个局外人。他看着卡卡走上领奖台，虔诚地、温柔地亲吻了那座银光闪闪的大耳朵杯。

球员们开始带着家人入场庆祝，草皮变成了欢乐的私人派对。

克里斯知道，该散场了，他最后看了一眼被队友和鲜花簇拥的卡卡，将那光芒万丈的画面用力刻在记忆里。

他转身，压低帽檐，逆着人流，融入黑暗。

回到酒店房间，死寂扑面而来，窗外遥远的欢呼如同另一个世界的回响。

他走到浴室镜前，摘下伪装。镜中的男人脸色苍白，眼底带着无法掩饰的疲惫和一种更深的东西——一种饥渴。

就在这时，放在洗手台上的手机屏幕亮了。

震动穿过冰冷的台面，传递到他的指尖。

发信人的名字让他的呼吸骤然停止。

卡卡。

信息的内容很简单，只有一句话——

“我看见你了，克里斯。”

雅典的夜晚，如此漫长，

第37章

卡卡站在酒店房门外，廊灯在他肩头投下暖调的光晕。

彩带的碎屑还沾在衣领，雅典夜晚的热浪似乎还未从他身上完全褪去。

克里斯一打开酒店房门，卡卡的脸就近在眼前，身上仿佛还蒸腾着刚运动完的热气，烧得克里斯周身的空气都灼热起来，他不自在地抓紧门把手，“呃，晚上好……卡卡。”

对面的卡卡却眼神平静，仿佛那条“我看见你了，克里斯”的短信只是一个寻常的招呼。

克里斯侧身让他进来，门在身后合拢，发出轻微的咔哒声，像是一个仪式的开始。

“庆祝结束了？”克里斯的声音有些干涩，他走到迷你吧台，给自己倒了一杯水，手指无意识地收紧，试图从杯壁上汲取一点支撑。

“还没有，但我觉得，我需要来见你。”卡卡的声音一如既往的温和，却好像带着某种探究的意思。他走到沙发边，却没有坐下，只是站在那里，克里斯感觉如芒在背，卡卡的目光带来的感觉，总是让克里斯想到自己的后背被他摩挲时的感觉。

“你为什么在雅典，克里斯？又为什么躲在看台？”

克里斯愣了愣，似乎没想到卡卡会问得这么直接。

他下意识地将杯中的水一饮而尽，冰凉的液体并未浇灭他心头翻涌的焦灼。

他能清晰感觉到卡卡的视线，像温暖的探灯，几乎要照出他藏在皮囊下的、那个苍老而诡异的灵魂。

颈椎深处传来熟悉的刺痛，提醒着他维系这偷来生命的代价，他需要那个吻，像沙漠需要甘霖，而他此刻，正站在唯一的源泉面前。

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