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第157章（第2页）

但他现在没有看见他。

也许卡卡还没进来，也许他正在门口排队安检，也许他叫的车在路上遇到了堵车……

克里斯收回目光，把注意力拉回球场。热身、列队——这些流程他做过上百遍，身体比意识更先完成每一个动作。

裁判把哨子放进嘴里，克里斯深吸一口气，把所有的杂念从脑子里排出去。

开场哨响了。

前二十分钟，两队在中场拉扯。对方做了针对性的战术部署，把克里斯的跑动路线切割得很细碎，每次他拿到球，至少有两个人同时上抢。他被放倒了两次，沾了一身草屑和泥土，草皮碎片嵌在球袜的纤维里，站起来的时候膝盖上印着一块红色的压痕。裁判吹了犯规，但没有掏牌。

克里斯从地上爬起来，用眼角扫了一眼看台的方向，只看到一片模糊的红色旗帜。

也许卡卡在那边，正在看他。

第三十四分钟，他在禁区外用外脚背搓出一脚弧线球。皮球绕过人墙，在灯光的照射下画出一条干净的弧线，守门员扑出去的时候指尖只差一个指甲盖的距离。球擦着远端立柱外侧偏出，看台上爆发出主场球迷劫后余生般的叹息。

克里斯站在原地喘气，双手叉腰，汗水从额角滑下来滴在草皮上。他在心里骂了自己一句，又一次往西看台看了一眼。

还是没找到。

中场休息很快就到了，队友们在更衣室里大声讨论战术调整，教练把战术板拉过来画新的跑位线路。

克里斯坐在他的位置上，把毛巾盖在头上，呼吸被棉纤维过滤了一遍又一遍。他握着手机，拇指在卡卡的联系人头像上悬了两次，最终没有点下去。他们有个不成文的规矩——比赛期间不给对方发消息，因为怕分心，因为怕在错误的时间看到不想看到的内容。

他从毛巾边缘露出一只眼睛，再次点开航班动态查询页面。曼彻斯特机场的信息列表滚动更新，飞机一架接一架降落，时间戳显示最近一班从马德里飞来的航班已经在四十分钟前落地。

那架飞机上有卡卡吗？如果他赶上了，现在应该早就到看台了。

如果他没赶上——那他现在在哪里？

克里斯把毛巾从头上扯下来，站起来去听战术布置。他强迫自己把注意力转移回教练的画线、队友的位置、下半场该在哪个角度接应。但他的手一直控制不住地放在储物柜的把手上，用力掐在金属边缘。

与此同时，十二英里之外。

曼彻斯特私立医院的走廊里，日光灯管发出均匀低沉的嗡鸣，光线白得刺眼。

候诊区的塑料座椅上零星坐着几个深夜急诊的病人，有人低头看手机，有人靠着椅背打瞌睡。走廊尽头传来护士站键盘敲击的细碎声响，偶尔夹杂一句压低了声音的电话交谈。

卡卡坐在走廊左侧的塑料椅上，背靠着墙面微微弓着腰，右手按着左臂弯处刚抽完血的棉球。他的手背内侧有一小片淡青色的淤血，是连续抽血留下的痕迹。

医生说他今天的结果还需要再核实一些指标，要求他留下来等待——不是紧急情况，但最好今晚拿到。

他没有告诉克里斯。

上飞机之前他还在犹豫要不要发个消息，打字打了好几遍又删掉。他本来打算到了曼彻斯特直接打车去老特拉福德，如果能赶在开场哨之前溜进看台，就可以假装一切顺利。

但一出机场医生就打来电话，血检报告出了——有几项指标需要复查，不能等到明天。

医生的措辞虽然很克制，只说了“建议”，但卡卡做运动员这么多年，听得懂每一个“建议”背后的意思。

所以他坐在医院走廊里，没有在老特拉福德的看台上。

他面前墙上挂着一台壁挂式电视机，屏幕是老款液晶面板，色彩泛白，音量被人为调得很低，低到几乎听不见解说词。但他能看清画面——草地、灯光、红白两色球衣，曼联的主场，他再熟悉不过的球场。

镜头正在推进，聚焦在一个人身上：泡面头，手臂上的队长袖标，膝盖上沾着新鲜泥土。克里斯正弯着腰撑着膝盖喘气，嘴里似乎还在嘟囔着什么。

卡卡认得这个表情。

克里斯绝对是在骂人。

他肯定会恨自己没有把角度再调整得精细一点，会反复用脚弓模拟同样的触球位置。

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